Méchamment les oiseaux

Aujourd'hui comme hier, je suis le spectateur. Je regarde, je comprends mal. Nul ne se soucie de moi. J'ai été, je suis l'étranger.
J'ai haussé les épaules, je suis retourné dans ma chambre.

Autrefois, nous écoutions les récits de nos aînés qui nous semblaient parler d'un âge d'or. Nos fils se moquent de notre passé, pire : ils refusent d'admettre que nous avons été jeunes, nous aussi.

Une chaîne d’amour, la famille ? Non, une succession de haines plus ou moins avouées, plus ou moins violentes.

Un père qui ne travaille pas, qui traîne toute la journée en pantoufles, c’est un personnage nouveau. M’apparentais-je, dans sa pensée, aux beatniks, aux clochards dont elle fait tant de cas ? Peut-être avais-je l’air, avec mon visage mal rasé à l’expression bougonne, de refuser la société de consommation.

" Des ailes bruissaient, claquaient, frôlaient , éventaient mon front en sueur. Des becs pointus piquaient les mots, picoraient les miettes, piquetaient mon crâne lourd. Une nausée m'envahissait à travers laquelle je percevais les mouvements de va-et-vient d'une nuée de bêtes au corps couvert de plumes.
J'aurai voulu me lever, quitter le salon, fuir.
Je n'en avais pas la force."