Max

Je sais que je suis morte à cet instant-là. Tout mon sang s'est retiré et n'est jamais revenu, le cœur s'est arrêté, mes peurs et mes espoirs ont fini, et ce qui s'est éloigné de là, plus tard, n'était qu'une ombre, un fantôme qui abandonnait à ce trottoir sa vraie vie dont il ne conserverait plus que les apparences.
p. 172

Foutus Américains qui n'attendent qu'une chose: installer en France libérée une administration de territoire occupé ! Comptez-y, mes yankees jolis !
Quoi qu'il advienne aujourd'hui, tous, socialistes, communistes, démocrates populaires, petits partis à l'agonie, et vous, gens de Combat, de Franc-Tireur et de libération, même en l'absence de vos chefs, même avec la certitude que l'avenir politique des mouvements s'arrêtait là, tous vous avez été à la mesure de l'histoire, humblement... Croyant n'être que des hommes, avec la trouille de n'être que cela, vous qui étiez présents tout à l'heure, quelle que soit votre appartenance politique, résistante, vous êtes des héros, justement de votre humanité nue. Vous ne mourrez jamais. Vous êtes de bronze, pour vous tuer il faudrait fusiller vos statues...

Jamais on ne sait ce qui se noue à notre insu, que nous ne percevons pas sur l’instant et finit par gouverner pourtant notre existence, comme le premier regard échangé avec une gamine qui deviendra l’amour d’une vie, longtemps après. Certains parlent d’ironie du sort. Ceux-là ne croient pas aux hommes et à leur fidélité aux idéaux.

Il n'y a pas de leçon dans l'histoire. Sauf à considérer l'individu, la façon dont il vit la grande machine, ses bonheurs et ses chagrins. Peut-être l'histoire est seulement faite des soupirs d'aise ou d'agonies de chacun... Mais, s'il s'agit d'y voir clair aujourd'hui, tout est bon pour réveiller la vérité...
p. 31

Tout à l'heure, j'ai bien cru que j'étais cuit. La Gestapo a une façon de monter l'escalier qui ne trompe pas.

" Jamais je ne m'y ferai : Antoinette est un dessin de Picasso ambulant ! De ses études mythologiques où le corps appelle la caresse sacrée... Elle sort de la gare, je vois venir à moi une bacchante solaire, et les derniers plis du brouillard lyonnais se lèvent devant elle comme un rideau de théâtre, ou comme ces fois où elle troussait, lentement, pour moi, sa robe sur ses cuisses. Elle a sa tête de maou sauvage, et ses lèvres pleines, prêtes à déchirer la chair du moindre amant de passage."