Sept histoires qui reviennent de loin

Tu parlais de l'amour avec l'expérience de plusieurs milliers de pages.

L'internat est une dignité que l'on revêt pour la vie, qui ouvre les plus hautes exigences médicales,qui protège,récompense et exige.

La médecine de France est une société de castes.Ses brahmanes,depuis Napoléon,sont ces internes des hôpitaux,choisis pour leur mérite-quoique la naissance y ait encore une part,sinon lors du concours anonyme,du moins pour la suite de la carrière.

La fatigue des gardes est d'une extrême violence imposée à l'esprit et au corps.Quand on s'est relevé huit fois,comme moi cette nuit-là,pour aller au chevet d'une crise d'asthme,de deux chutes,d'une embolie pulmonaire et de plusieurs accés d'angoisse, on est saisi d'une véritable ivresse.On se sent misérable,sale,faible.De ces pauvretés d'âme et de corps naît l'impression d'une inutilité qui rend vaine toute action,toute intervention,tout avis.C'est le moment où guette l'infâme "A quoi bon?" qui a tué tant de gens de par le monde.

C'est difficile à comprendre pour ceux qui viennent d'un continent.Le vide, pour nous,c'est la nature,la richesse et la vie.Le plein,c'est l'épuisement de tout,l'appauvrissement et la mort.

A l'heure où j'arrive au bord de l'eau, le soleil affleure à peine l'horizon. Les palmiers et toute la végetation alentour se dressent lentement vers le ciel tandis que les nuages, quand il y en a, fatigués d'avoir couru toute la nuit après la lune, s'allongent sur l'horizon et rôtissent au petit feu du soleil. Je lâche mon paréo, le laisse tomber sur le sable et marche nue jusqu'à l'eau. C'est à ce moment précis que je l'ai remarquée..

-- Je sais, ils sont venus en URSS, etc. Mais, dites-moi plutôt: le français, seriez-vous capable de l'enseigner?
-- Moi? Mais c'est comme si vous demandiez à Michel-Ange de repeindre votre cuisine. J'écris en français, .je rêve en français, je chante en français, si vous voulez ...

En 1963, j'étais un tout jeune violoniste, un virtuose un peu singe savant, élevé par des parents ordinaires quoiqu'ils eussent traversé l'Europe en flammes depuis leur Russie natale. Toi, la petite Française pur jus, tu semblais en avoir vu bien d'autres, sans doute parce que tu étudiais les lettres. Tu ne sortais pas des livres, mais ils t'avaient donné ce qui me paraissait alors une grande maturité. Tu parlais de l'amour avec l'expérience de plusieurs milliers de pages.

La mémoire ne vaut que si elle éclaire le présent et l'avenir.

Eric se moquait de ma vision du monde, à rebours de celle des chrétiens. "Pour toi, me disait-il, la terre est éternelle et c'est le paradis qui aura une fin."