L'Homme des hautes solitudes

Que faisait-il là? Qu'attendait-il? Qu'espérait-il trouver? Autant de questions sans réponse.

Il n'avait rien contre elle, elle était gentille et sympathique : c'était de lui qu'il avait marre.

Une femme ressemble à une autre. Deux femmes ressemblent à deux autres. Une fois qu'on a commencé, c'est sans fin.

Son image purifiait l'air comme le fait l'ondée. Il était le héraut d'une race oubliée -- généreux, inaccessible à la peur, avec le sourire d'un saint et le système vasculaire d'un coureur de marathon.

Depuis deux cents ans, la France cultivait le mythe du bon sauvage, simple et authentique, et voilà que, à l'improviste, le mythe s'était fait chair.

Dans les ténèbres, l'amour et la jalousie, l'amour et le désespoir se confondaient inextricablement.

Ce n'était pas une simple ascension. Il était accroché à l'échine même du monstre, il le mordait à belles dents.

Même la nuit, aux heures les plus lugubres, le glacier craquait doucement et l'on entendait le ruissellement de l'eau secrète qu'il recouvrait.

Il connaissait toujours l'angoisse qui accompagne les ascensions périlleuses mais elle avait pris une autre forme : celle d'une rançon qu'il payait de bon coeur.

Ce n'était pas seulement la solitude qui l'avait métamorphosé : son optique avait changé. Ce qui comptait ce n'était pas de posséder, c'était de faire parie de l'existence.