Le parapluie de Piccadilly

Chaque femme ne peut-elle,
au moins une fois, au moins un seul instant,
au moins pour un seul regard,
être la plus belle au monde?

p.24 Berthe Soucaret

Chaque matin sous ma fenêtre,
au lever du jour les oiseaux
comme des possédés se mettent à chanter,
criant plus fort l'un que l'autre,
et les rêves doux
qui nous viennent d'habitude au petit matin
s'éclipsent.

Mais c'est la seule chose
que je puisse reprocher au printemps.

Les doigts errent sur le ciel du corps
comme les étoiles sur le firmament
jusqu'à ce qu'il irradie tout entier
du feu qui brûle à l'intérieur.

****** LA FENÊTRE SUR LES AILES D'OISEAUX *******

Même l'eau où se trouvaient les muguets
est empoisonnée .
Combien donc sera le printemps tout entier !
Il pénètre les tissus
comme une bombe à neutrons
et envahit tout ce qui est vivant .
Le rocher seul ne bougera pas .
A moins qu'il ne change quelque peu
la couleur morose de son visage .

Sur mon chemin je passais à côté des plaques
portant le nom des rues ,
elles n'étaient clouées qu'au vent printanier .
J'ai couru vers une seule fenêtre ,
elle était bleue .
Les oiseaux me l'apportaient
sur leurs ailes .
Chaque jour un peu plus près .

Puis ma fenêtre se ferma
Cependant , il m'arrive de la voir encore
mais seulement quand je ferme les yeux .....

Et hier , l'automne est venu
les raisins sont comme des glands dorés
sur le rideau
d'une troupe de comédiens amateurs
et le silence qui vient toujours avec l'automne
parle la langue des cimetières ,
où confluent lentement
les ruisseaux de nos vies .

La douleur , je la connais bien ,
c'est une soeur méchante et têtue .
La mort est un secret
qu'on paie de son horreur .
La fenêtre est démolie depuis longtemps
et les oiseaux ses sont envolés vers les vignes
..........

Tant de fois des vers m'étaient venus à l'esprit,
même au carrefour,
quand j'attendais au feu rouge.
Pourquoi pas !
Un coup de foudre aussi arrive
en un instant.

Mais avant d'atteindre
le trottoir d'en face,
j'avais oublié mes vers.

Cela s'appelle l'amour.
(...)
Certaines fois, ce n'est qu'un frisson de plaisir,
souvent une douleur longue, amère.
Une autre fois c'est un monceau de larmes et de soupirs.
Parfois l'ennui aussi.
Et il est le plus triste.