La vie en temps de guerre

La peur était enfouie dans les replis obscurs de sa personnalité, telle la lame du meurtrier dissimulé dans un vieux manteau sur une étagère de placard. Luisant en secret, attendant le moment de flamboyer. Tôt ou tard, elle l'embrocherait, mais pour le moment, c'était une alliée dont il se servait pour affûter ses sens.

Il avait eu beau passer les neuf derniers mois à penser à la mort, il avait du mal à prendre cette possibilité au sérieux. Il ne lui semblait pas équitable qu'un type de couleur efflanqué pût incarner sa Némésis. Sa mort devrait impliquer d'énormes explosions de lumière, des rayons mortels Spécial Mingolla, de tristes présages astronomiques. Pas un petit salaud rachitique armé d'un fusil.