La Tisseuse : contes de fées, contes de failles

Une empreinte. Dans l'herbe mouillée. Je sais.
Quelque chose de fragile, dans le petit matin. S'avance. Sur l'herbe embuée de rosée, dans l'ombre des bois,à travers la fissure de la lumière. S'avance. N'écoute pas le vent, qui détisse ses espoirs et les rend à l'informulé. A l'informel. A la trace impalpable. Quelque chose. Elle.

Ceux qui croient que les filles de la rivière se plaisent à tuer sont les mêmes que ceux qui s'imaginent que les incendies aiment brûler : des fous qui prêtent des sentiments aux forces élémentaires. Même les poètes n'ont pas cet aveuglement.
[Un Miroir de Galets]

Donner la vie est un acte important, et douloureux, mais un acte nécessaire, et grand.
[Le Vent dans l'Ouvroir]

Les poètes souvent ont parlé des ténèbres. Ils en parleront toujours, et pour cause. Tout ce qui est tissé de l'ombre de la nuit est paré d'un charme inégalable aux yeux des êtres de la Mortalité. Pourquoi pas? Nous aimons ce qui nous fait peur, êtres de chair de te de sang dans un monde aux angles durs, êtres d'âme et d'esprit dans un univers sans lignes droites. Nous aimons ce qui nous détourne du chemin d'épines de nos vies rigides, la transgression et le doute; et, oui, même cette douleur qui nous vient parfois de marcher sur les chemins escarpés de la noirceur de nos propres veines, nous l'aimons.

(A l'Image de la Nuit)

Le sang doit veiller sur le sang, de peur que le sang ne s'égare, et cela a été ainsi de toute éternité.
[A l'Ombre des Ifs Foudroyés]

(Le lys noir)
Durant toutes ces semaines, Philippe de St Just avait rêvé de la revoir. Elle avait hanté ses rêves comme elle avait hanté cette nuit de brume où il l’avait aperçue pour la première fois, sur le ferry qui le ramenait de l’île de Man. Cette nuit où elle se tenait sur la coursive du navire, dans l’ombre du pont supérieure, noire contre le noir absolu de la nuit, silencieuse. Silencieuse, oui, telle la mort, absente, retranchée du monde comme un nombre entier d’une addition absurde. De tels êtres ne s’expriment que dans le négatif et la soustraction, ceci il ne lui avait pas fallu longtemps pour le deviner. Une fraction de seconde, celle où sa sensibilité d’artiste avait pris le dessus sur son esprit mâle, moderne et cartésien.
Il l’avait contemplée longtemps de loin, alors, le souffle coupé par sa silhouette sinueuse et la grâce inquiétante de ses mains gantées, par l’absolue altérité qui se dégageait d’elle comme un parfum envoûtant.
[...]

Mais, quelle que soit la taille des rêves qu'ils forgent, les hommes n'ont que cela, et il faut bien qu'ils s'en contentent.
[En Tissant la Trame]