Le voyage muet

L'heure ou l'on recontre pour la première fois une ville importe quant à l'avenir des relations qu'on aura avec elle.

Rien n'est plus hideux que le cimetière des espoirs déçus.

Le train me laissa dans une ville étalée au soleil d'un après-midi dominical. Le silence des rues chaudes était imprégné de l'ennui des siestes en province.

M'avisant que la présence de bagages transformait le voyage en entreprise de transports, je me bornai à mettre dans ma poche les trois ustensiles associés à ma toilette, et je partis, mains vides et bras ballants, prévoyant d'étonnantes joies.

La médiocrité accompagne l'habitude que l'on prend de soi-même.

Une émotion, me disais-je à titre d'excuse, ne s'impose point seulement par sa qualité, mais encore par son intensité, généralement puissante dans ce qui est vulgaire.

A quoi bon ouvrir les yeux, si ce n'est pour recevoir des leçons de grandeur ?

Toute acceptation, par la médiocrité de ce à quoi on peut adhérer, ouvre une voie à la déchéance.

Rien ne me parait plus grossier que chercher à influencer, à convaincre.

À cette débâcle de ma vie, j'assiste en spectateur. Toute attitude qu'il faudrait choisir pour échapper à ce chaos me répugne par sa vanité et son ridicule.