Les Chroniques de St Mary, tome 3 : Une seconde chance

J’aurais pu devenir démineuse ou pompière, ou encore me porter volontaire pour une mission sur mars, bref, choisir un métier sûr et sensé. Mais non, je devais devenir historienne. Je devais intégrer l’institut St Mary. En l’espace de quelques années, j’avais été pourchassée par un tyrannosaure, écrasée par la grande bibliothèque d’Alexandrie, attaquée par Jack l’éventreur Et soufflée par l’explosion d’un tas d’excréments. Voilà à quoi ressemblait mon quotidien.

Personnellement, l'incapacité de l'humanité à apprendre de ses erreurs me déprime beaucoup.

Non, non, non. Pas de mariage. Je pensais vraiment avoir été claire quand à mes sentiments sur le mariage. Lorsqu'on m'avait un jour demandé quelle était pour moi la plus grande qualité d'un mari, j'avais répondu : son absence. Personne ne m'avait plus jamais posé la question.

...et j'ai enfin pu voir les traits du puissant Henry V. Le héros de son temps. Et oui, il arborait vraiment cette hideuse coupe au bol. Comme tout le monde. J'ignore si Henry était un lanceur de tendances ou si c'était simplement pratique suis leurs casques. Toujours est-il que je ne vois pas d'autres raisons pour vouloir arborer la coupe de cheveux la plus hideuse d'un monde ayant connu Donald Trump.

Nous l'avons entendu avant de le voir.
Le tohu-bohu reconnaissable entre tous de citoyens outragés. Quel que soit le siècle, qu'ils se plaignent des Huns, des impôts locaux, de la météo, de la dernière maîtresse du roi, des mauvaises récoltes, des difficultés à obtenir une place en crèche de qualité sous Hérode le Grand, des Français, du prix du pétrole ou de la défaite de leur équipe à la course de chars, le bruit est toujours le même.

Nous étions bien loin de ces splendides scènes de combat hollywoodiennes, propres et soigneusement chorégraphiées, où la belle héroïne - en l'occurrence, moi - vêtue avec goût d'une combinaison moulante de cuir noir et de talons aiguilles peu fonctionnels, trucide tout un peloton d'ennemis lourdement armés sans se casser ne serait-ce qu'un ongle.

[ Dans les capsules à remonter le temps ].
D'épais entrelacs de câbles longeaient les murs et disparaissaient dans le plafond. Un petit réfrigérateur contenait un nécessaire de survie et sur une étagère, à côté de l'énorme armoire à pharmacie, étaient posées une bouilloire et deux tasses. Nous sommes St Mary. Le thé est notre survie.

Nous étions tellement moins impressionnants que ces êtres calmes et sûrs d’eux, parfaitement adaptés à leur monde, qui marchaient à grands pas vers un futur inconnu en faisant moins de tapage et de cinéma que la plupart d’entre nous quand nous allons faire les magasins.

J'ai essayé, en vain, d'imaginer le docteur Bairstow en train de rire. Parfois, lorsqu'il était satisfait, son visage prenait l'expression de vieux vautour tombant inopinément sur un âne mort. Mais de là à rire...

J'aurais pu devenir démineuse ou pompière, ou encore me porter volontaire pour une mission sur Mars, bref, choisir un métier sûr et sensé. Mais non, je devais devenir historienne.