Labyrinthes

L'art était-il un univers à part où la liberté d'expression pouvait tout permettre, tout représenter ? Censurer la création revenait-il à porter atteinte à la démocratie et aux libertés individuelles ?

La lumière l'éclaira un long moment. Julie se concentrait sur les battements de son cœur. Il ne pouvait pas se douter. Puis l'intensité lumineuse diminua. Il était là, quelque part, elle captait le moindre de ses pas. A l'autre bout de la pièce. Elle perçut une grincement sur le sol. Au ralenti, elle inclina à peine la tête, ouvrit discrètement un œil. La lampe reposait sur le lino. La silhouette était de dos, occupée à remettre le tableau à son emplacement initial. Elle comme lui se trouvaient à égale distance du couloir. Si elle jaillissait, avec l'effet de surprise et sa rapidité, Elle avait une chance. C'était maintenant ou jamais.

Le parking était bondé. Les hôpitaux, comme les cimetières, ne désemplissaient jamais

Elle créait de toutes pièces, sans même s'en rendre compte, pareille à un auteur qui se lancerait dans la rédaction de son manuscrit avant de connaître le chemin de son intrigue.

𝑳𝒂 𝒄𝒐𝒍𝒆̀𝒓𝒆 𝒑𝒐𝒖𝒔𝒔𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒆 𝒍𝒊𝒐𝒏 𝒂̀ 𝒕𝒆𝒏𝒕𝒆𝒓 𝒅𝒆 𝒇𝒖𝒊𝒓 𝒔𝒂 𝒄𝒂𝒈𝒆 𝒂̀ 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒊𝒏𝒅𝒓𝒆 𝒆𝒓𝒓𝒆𝒖𝒓 𝒅𝒖 𝒈𝒆𝒐̂𝒍𝒊𝒆𝒓.

𝑳𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒆̂𝒕 𝒆́𝒕𝒂𝒊𝒕 𝒍𝒆𝒖𝒓 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒅𝒆 𝒍𝒊𝒃𝒆𝒓𝒕𝒆́. 𝑬𝒕 𝒍𝒂 𝒑𝒍𝒖𝒔 𝒆𝒇𝒇𝒓𝒐𝒚𝒂𝒃𝒍𝒆 𝒅𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒊𝒔𝒐𝒏𝒔.

Les flics donnaient l'illusion de surveiller, mais ils faisaient aussi peur aux camés et aux dealers que des épouvantails à des corbeaux. Ils se contentaient de faire de la figuration, histoire de montrer qu'on "traitait le sujet" au plus haut rang de l'État. Mais la misère se fichait de la politique.

Elle n'avait aucune notion en psychiatrie ou en psychologie, mais elle peinait à croire à la version du toubib. Qu'est-ce qui aurait pu provoquer pareil cataclysme sous son crâne ? Et en quoi consistait cette amnésie, au juste ? La femme était-elle encore capable de compter, par exemple ? Connaissait-elle au moins son prénom, son identité ?

Vas-y, vas-y !
Véra encourageait la flamme alors qu'elle se propageait du papier au bois sec. La danse se transforma aussitôt en une grande valse rougeoyante. Et la survivante poussa un rugissement de joie. Au bout d'une minute, la chaleur vint heurter son corps. Elle s'approcha. Le feu rentrait en elle et entraînait une piqûre à la limite du supportable sur ses plaies, mais elle devait tenir. Son sang se fluidifiait, ses artères se dilataient enfin. La vie revenait, la chair rosissait, même si les ongles demeuraient, eux, d'un blanc presque bleu.

Elle décida de profiter des heures qu'elle avait devant elle pour mener des recherches sur Internet autour de ses pertes de mémoire. Elle tapa des mots-clés comme « souvenirs erronés », « confusion, mélange souvenirs », « tumeur, cerveau, mémoire ». Et fut rapidement orientée vers la notion de « faux souvenirs ». Des spécialistes expliquaient que chaque individu avait des événements profondément transformés, voire inventés, ancrés dans sa mémoire. Le cerveau étant malléable, il se réorganisait en permanence, et un souvenir n'était pas une photo précise, comme on l'avait longtemps pensé : chaque fois qu'il remontait à la surface, il se reconstruisait avec de nouveaux éléments, mutait, et était réenregistré ainsi.
En définitive, plus on se remémorait un instant, plus celui-ci s'éloignait de la réalité du passé.