Si on nous l'avait dit

J’aime faire durer les choses. La course vers l’orgasme n’est-elle pas aussi délectable que la ligne d’arrivée ? Je pavanais dans son petit espace de vie, nu et à mon aise.

Quand je veux une femme, je prends presque autant de plaisir à la satisfaire qu’à la posséder. J’adore l’entendre gémir.

- Ah te voila enfin , Alice . Tu a vu l'heure ? me jette mon frère
- Oh, arrete un peu. . . À t'entendre on dirait que j'ai fait la grasse matinée !
-Ben , il est 7h05 ! Avale ton petit déjeuner et rejoins-nous à l'étable , intervient mon père .

Ce qui me ronge c’est le train-train, dont je me sens esclave. Trois matinées de marché les mardis, mercredis et samedis, trois jours complets de travail à la ferme, un jour de repos dédié à mes activités, essentiellement virtuelles. Alors, pour lutter contre la routine et les vagues à l’âme, je m’autorise des pauses. Réconfort et dépaysement au programme.

On ne peut pas crier famine aux heures de repas et espérer un festin si on n’a pas contribué à remplir le réfrigérateur.

Affalée dans l'herbe devant l'étable et le soleil sur le déclin, je gratte la nuque de Lucette, ma biquette préférée, en écoutant un best-of de Jacques Brel, qui sait soigner mes états d’âme. J'ai conscience que ls amateurs de ses chansons sont en général des pierres tombales, mais il me touche ; du rire aux larmes. Sa poésie ne peut pas laisser indifférent.

Un jour de plus se lève sur nos petites vies. Un jour de plus dans ma prison verte aux délimitations imprécises. Le ciel coléreux de septembre évacue une pluie fine qui s’accroche déjà aux fenêtres, comme pour me décourager de quitter ma chambre et mon précieux ordinateur. En tailleur sur mon lit bleu – ma couleur fétiche, celle de la mer –, j’aurais bien terminé cet épisode de Game of Thrones qui me tient en haleine. La ferme n’attend pas, Alice. Les mots de mon père résonnent dans ma tête, comme s’il m’était impossible de m’en affranchir. Ah, ce que j’aimerais que les vaches, les chèvres et les poules aient autant de patience et d’abnégation que moi… Mais peut-être est-ce le cas. Peut-être ne rêvent-elles pas plus de donner leur lait et de pondre des œufs que je ne m’épanouis en tirant sur des pis et en collectant des pré-poussins, à vingt-deux ans.
J’enfile une sorte de grenouillère noire et bordeaux, commandée récemment sur Internet, et ramasse ma chevelure rousse en queue-de-cheval. Si je dois officier éternellement ici, pour poursuivre la tradition familiale, je ne pousserai pas le vice jusqu’à m’habiller comme mes parents. Le velours, les bas de contention, les pantalons côtelés, les combinaisons et les bleus de travail n’approcheront jamais mon corps. Je suis une provinciale, un peu fermière, un peu jardinière, mais moderne. Je lorgne les looks des blogueuses, je fais de la veille sur les sites de ventes privées dès que j’ai réussi à amasser un petit pécule et je me rue dans la grande ville la plus proche pendant les soldes. Brive-la-Gaillarde n’est certes pas la capitale de la mode, mais j’y trouve plus de fringues mettables que dans les bourgades vieillottes qui encerclent le lieu-dit paumé où je vis, aka le Montvert.

Se dire qu’à trente ans on est déjà marié, ça chamboule. Alors, déjà divorcé, imaginez… J’aurais voulu que ce coup de cœur de jeunesse s’inscrive dans la durée, que l’on bâtisse des lendemains dorés, que l’on fonde une famille plus tard et que je me targue d’avoir su saisir le bonheur au vol, en le reconnaissant dès mes vingt-quatre ans. Tant pis. La trotteuse court trop vite et je n’ai plus l’intention de perdre des années à espérer que ma partenaire regarde dans la même direction. À la réflexion, je pense qu’elle aurait fait une piètre mère pour mes enfants. Pour transmettre des valeurs, il faut en avoir.