Ce gentleman, que l’on pouvait voir, en cet après-midi
d’hiver de 1900, appuyé d’une épaule au mur de la salle des
ventes et feuilletant nonchalamment un catalogue d’objets
prêts à être mis aux enchères, ne s’ennuyait pas du tout,
mais son air de détachement était si naturel que l’on eût aisément
pardonné à l’inévitable témoin de bonne foi, de voir
en lui une victime du spleen le plus profond.