Un, deux, trois, sommeil !

A peine l'enveloppe ouverte, Holtan sut que le jour avait changé de couleur. Sur sa nuque, un frisson, un tremblement de chairs, ténu. Et si l'hiver n'avait pas dit son dernier mot...

Derrière les vitres saturées de pluie, des villes contournées, Forbach, Sarreguemines, aux noms évocateurs de friches, de terres à l'abandon. Des cités entières livrées à la reconversion, à la mort sociale programmée.
Ce n'est plus une région, avait songé Holtan en laissant son regard dériver sur les bâtisses industrielles dévastées, c'est un champ de bataille. Une terre où les hommes ont perdu tous leurs combats.
Les gens essayent de rester debout, c'est ce qu'avait dit le jeune lieutenant de police. Mais la crise, c'est comme une tempête sans fin...
L'ordre du monde, pensa Holtan. Un vaste anéantissement des peuples...

À regarder fixement tout ce sang écoulé, il se dit que le noir et blanc n’empêchait pas de discerner les couleurs. Le gris foncé s’interprétait en rouge profond, les nuances plus claires du carrelage laissaient deviner les teintes terre de Sienne du dallage de la pièce.

Les yeux d’Holtan se fixèrent à nouveau sur le corps immobile, sur le bras qui pendait jusqu’au sol, jusqu’à la flaque répandue sur le carrelage.

Sur le cliché, le docteur Jean-François Lauga, inerte sur un canapé. À voir l’homme étendu de tout son long, on pouvait le croire endormi. À l’apparente légèreté de ses paupières, on pouvait imaginer qu’il rêvait, que l’inertie de ses membres reflétait la simple décontraction de la sieste.

Jens Holtan se dit que l’été ne faisait que commencer et qu’il allait lui falloir prendre son mal en patience. Jusqu’en août et le voyage que Lise leur avait concocté. Deux semaines en Écosse. L’eau sombre des lacs glacés, les prairies d’herbe jaunâtre livrées aux vents du grand nord et le soir, au fond des pubs enfumés, les vapeurs de vin chaud, le Scottish coffee et les whiskies bruns aux parfums de glaise trempée… Grand Dieu, pourvu qu’il pleuve ! Et que sous la tente, ils grelottent au fond des sacs de couchage.

Se serait bien passé de cette fliquette aux
talons claquants comme pour un tour de piste,
mais rien à faire. Les consignes, c’étaient les
consignes : intégrer la jeunesse, la former, la
traîner sur le terrain et lui apprendre le job
en évitant les balles et les coups fourrés. Ça
venait de là-haut, du ministère : fallait assurer
la relève. Point barre.

Dans la pièce d’à côté, il avait reconnu le
pas d’Inès Nieves, jeune lieutenant de police
qu’il avait dans les pattes depuis quelques
jours.

Le commissaire Holtan quitta son fauteuil, fit
quelques pas jusqu’à la baie vitrée. En bas, de
l’autre côté de la rue O’Quin, le jardin de Radio
France Bleu Béarn semblait bénéficier d’une
fraîcheur provisoire. Au-dessus des immeubles, la silhouette des Pyrénées. Des cimes lointaines, bientôt noyées dans les brumes de chaleur annonciatrices d’orages. C’est ce que Jens Holtan appréciait de la saison : l’instant où le ciel craque et déverse sans prévenir de
l’eau en trombe sur les corps desséchés par les vacances et tout ce temps perdu.

Chaque année, il redoutait le jour où, sans préavis, le bleu s’installerait à la verticale.
Immuable.
Il savait que c’était parti pour trois mois, parfois même au-delà de la Toussaint. La chaleur plomberait les épaules, grillerait les nuques, dans les voitures, les habitacles seraient accueillants comme des fours et on se
cramerait les doigts au plastique surchauffé des volants et des tableaux de bord…