Meurtre à Craddock House

Mavis laissa retomber sa tête contre le coussin magenta et ferma les yeux.
— Quelque chose à boire... prononça-t-elle d’une voix faible.
Peter lui apporta de l’eau froide. Elle reprit suffisamment ses esprits pour clamer son indignation:
— De l’eau, ce n’est pas ce que j’appelle « quelque chose à boire »!
— Si tu t’étais tenue à cette boisson, tu ne serais pas ici cette nuit, rétorqua Peter, sinistre.
Mavis tressaillit. Soudain, elle était jeune et désarmante.
— On ne se rend pas vraiment compte de la quantité qu’on boit, lorsque tout le monde s’y met, mais ça te fait faire des choses que tu regrettes ensuite... non?
— C’est connu.

Les carences du cœur comme celles de la pensée provoquent le mal.

Toujours nerveuse, Lucy larmoyait certes moins. Elle répondit, mal à l’aise :
- Oh, non, ma chérie… tu ne peux pas… Peter l’occupe.
- Peter ? Il y vit ?
- Oui, ma chérie. Il est l’exécuteur testamentaire. Il tris tous les papiers. Cette chère Mary n’a jamais rien détruit. Il y en a des cartons et des cartons pleins.
- Oh, la barbe ! Alors, c’est un fiasco total. Mais ton appartement, au fait ? Idée de génie, non ? Je l’aérerai et ferai le ménage, et puis j’empêcherai Ross d’en franchir ne serait-ce que le seuil. S’il tente quoi que ce soit pendant ton absence, il y aura un meurtre. Je ne peux pas être plus loyale… si ?
- Ma chérie…
- Voyons, mon chou, ne traîne pas ou tu vas manquer ce train ! Ecoute bien ! Je serai au portillon. C’est le train de Folkestone… le 7h33 ? C’est ça ? Entendu, j’y serai. Apporte les clés avec toi et tu me les glisseras au passage. Contente-toi de signaler à Rush que je m’installe chez toi. Inutile d’en informer Peter… Je m’en chargerai moi-même.
Mis Lucy manqua s’étrangler en reprenant son souffle.
- Oh, Lee…, je ne sais pas si tu devrais… et si moi je devrais… tant de gens absents, et personne à cet étage, hormis Ross et Peter…
- Ma chérie, je n’ai jamais eu de chaperon de ma vie. Maintenant, dépêche-toi, dépêche-toi ! Et n’oublie pas les clés !

Craddock House se dresse au bout d'une des rues sises entre King's Road et l'Embankment. Depuis les fenêtres des troisième et quatrième étages, on distingue les arbres qui bordent le fleuve, ainsi que la Tamise elle-même par-delà les feuillages. David Craddock fit construire la demeure avec l'argent gagné dans les chemins de fer voila plus de quatre-vingt-dix ans. Son fils John Peter et ses filles Mary et Elinor y connurent une jeunesse heureuse. Ils dansaient dans le grand salon, soupaient sous les lustres étincelants de l’énorme salle a manger, et dormaient dans des chambres donnant sur le fleuve.

Tout en faisant claquer sa langue d'un air légèrement réprobateur, Peterson s'avança. Ce fut alors qu'il vit le revolver... le propre revolver de son employeur, celui qu'il gardait dans le second tiroir de son secrétaire. Et l'objet se trouvait sur le devant du foyer, à deux ou trois mètres de la main tendue de Mr Craddock. Et ce dernier gisait dans une marre de sang. Il était mort.