Gabacho

C'est là que je l'ai vue pour la première fois, ou va savoir bordel. Elle tournait, gênée, entre les arbres d'un paradis pléistocène. Mais elle, avec cette douceur à la con que produit la cécité, elle m'a pas vu jusqu'à tard le soir, jusqu'à ce qu'elle s'entremêle dans la nuit païenne d'un bus rouge, à l'heure où nous, les monstres, on jaillit des égouts alvéolaires de la ville. Sous ce hiéroglyphe qui balance des coups ectoplasmiques à quelques-uns seulement, au gré des rues, des réverbères, des jardins suspendus à ces putains d'étoiles, quelqu'un, en silence, tombe amoureux.

(P213)

Je suis dans une ville étrangère. J'ai pas le moindre pote ici. L'avenir, j'imaginais, que ça reviendrait à tracer ma route sans compter les jours, les heures empoisonnées, les secondes cadavériques qui s'annihilent en s'unissant les unes aux autres pour former des légions de soixante suicidaires.

Pourtant, avant, je me contentais de si peu, juste de la regarder, c'est tout; ensuite j'ai juste voulu qu'elle me voie, c'est tout, puis qu'elle soit mon amie et c'est tout ... Pourquoi maintenant que je connais la nuance de ses lèvres, j'ai impression de plus rien avoir du tout ? Pourquoi je me sens plus vide que quand j'avais vraiment rien?

Charabia foireux. Charabia banal. Charabia obnubilé. Pourquoi ces pingres d’écrivains, ils inventent rien de nouveau sous le soleil ? Juste des mots qui ont déjà été mis en boîte dans le dictionnaire.

Depuis que je suis arrivé dans ce foutu pays, je suis pas calme. J'ai pas passé un seul jour tranquille. Toujours aux aguets, à l'affût, guettant de tous les côtés, prêt à fuir, entortillé de marasmes parce que je suis en sécurité nulle part.

J’en chiais sang et eau, parce que lire, bordel, ça fait mal aux yeux au début, mais petit à petit l’âme se fait contaminer. Le soir, j’embarquais de petits livres encore chastes sur ma mezzanine et le matin, je les redescendais dépucelés.

Je suis resté bouche bée, abasourdi, dévasté par l’image infecte que les autres ont de moi. Et si la vérité, c’est que Dieu, il existe pas et qu’on est juste des particules qui pourrissent avec le temps pour se détruire les unes les autres ?

Je monte dans le bus rouge qui vient de s’arrêter, paye et me pose au fond, là où les galeux comme moi, on a l’habitude de s’installer histoire de ne pas leur faire peur, aux noirs et aux blancs, parce que nous, on est gris, et le gris ici, c’est les limbes, ni du côté de Dieu, ni du côté du Diable.

Ça fait longtemps que je me suis fait la remarque que les fils à papa, ils se tiennent toujours droits comme des I ; nous autres, paumés, crevards, guignols ou mectons, on marche tous comme des singes, comme si on avait pas été touchés par l’évolution. On dirait qu’on se sent inférieurs et que si on se tient le dos courbé, c’est à cause de notre queue de mandrill. Comme si on était déjà battus d’avance, que c’était une clause divine, charonique, une saloperie de destin irréversible.

Je me récure sous tous les angles, histoire d’évacuer la crasse que je porte en moi, qu’elle me lâche enfin la grappe avec toutes ses petites peaux mortes enroulées dans mon âme.