Tranchant de lune et autres nouvelles contemporaines de Chine

Deux compagnons – Deng Yiguang

Par cette température glaciale, même l'oiseau craint de s'envoler, de peur que ses ailes ne se glacent et que ses plumes ne se réduisent en poudre sous l'effet du froid.

La lettre — Liu Qingbang

Chaque fois que la porte pivotait sur ses gonds, son cœur s'ouvrait tout entier. Elle oubliait alors un instant tous les efforts qu'elle avait dû fournir pour atteindre cette dizaine de pages qu'elle était ensuite incapable de lâcher : à chaque fois qu'elle mettait la main dessus, elle devait absolument en poursuivre la lecture jusqu'à la dernière ligne. Elle entendait la voix de son auteur, reconnaissable entre toutes, l'appeler en haut de la première feuille et il lui fallait pénétrer dans ce jardin de mots pour aller le retrouver tout au bout du voyage.

quitte à fâcher les hommes de bien, garde-toi d'offenser les vauriens, c'est là un précepte ancestral qu'il faut suivre à la lettre.

Deux compagnons – Deng Yiguang

Il courbe son dos lentement, étend ses quatre griffes sur le sol enneigé. Ses poils bruns et jaunes comme une cape se gonflent sous la brise. Le vent, qui fend ses oreilles telle une parie de couteaux courts, glisse étroitement derrière la tête, et semble émettre un sifflement aigu. Face au jeune loup noir au sommet de la pente, il lève lentement son museau, son regard projette peu à peu une couleur de sang, il est imposant et plein de fierté.

Là-haut de Wang Xiangfu

La pluie est une bien étrange chose. Lorsqu'elle tombe en suffisance, elle semble encourager les cultures, leur souffler à l'oreille : «Pousse, pousse, vas-y pousse.» Alors les saisons prennent le temps de s'épanouir pleinement. En revanche, lorsqu'elle fait défaut, les récoltes blondissent prématurément, comme par manque d'assurance, et l'automne arrive de concert.