Les enfants de Lazare

Certains – des Français – bougonnent. On leur a interdit l’accès au premier site touristique payant du monde. Ils ont fait 800 kilomètres à travers la France pour la voir, cette tour, les économies de toute une année englouties dans un billet de train ou un plein d’essence et quelques nuits dans un Formule 1 de banlieue. Ça ne les empêche pas de filmer, eux aussi. De se dévisser la nuque pour tenter d’apercevoir un peu de sang. Pierre les vomit.

Quai Branly. La foule, d’abord. Deux véhicules de police, une camionnette du SAMU ; une armée de parapluies pour faire barrage aux gouttes ; des essaims de touristes dans des ponchos en plastique transparent. On les fend, comme une mêlée. Pierre est broyé. Chahuté. Caméra à l’épaule, il cherche à s’approcher. À abattre les défenses de l’ennemi chinois.

— C’est pas n’importe quel genre de suicide, Pierre. Ça va faire du bruit. La victime s’est jetée du premier étage de la tour Eiffel.

— Ne me dis pas que tu m’envoies dans le Berry pour un sujet sur la cueillette des potimarrons, parce que c’est non.
Son chef de service se planta devant son bureau. Il avait le visage blême.
— Tu pars avec Vanessa dans le 7e, l’informa-t-il. Sur un suicide.
— Un suicide ? Alors on en est là ? On fait les chiens écrasés, maintenant ?
Xavier eut une petite grimace qui n’augurait rien de bon.

— On oublie, trancha Elsa après un court instant de réflexion. Sujet intéressant, mais ça date un peu. Et Pierre, rien à voir avec Le Parisien, lui glissa-t-elle comme si elle avait lu dans ses pensées. Merci de ton intervention, en tout cas. Rien d’autre ?
Pierre n’attendit pas la réponse. Usé, désabusé, il s’esquiva par la porte du fond. De retour dans l’open space des JRI, les journalistes reporters d’images, il se retrouva enfin seul. Il allait s’asseoir devant son PC quand Xavier déboula hors de son bureau. Son pas volontaire, presque martial, Pierre l’aurait reconnu entre mille : une info venait de tomber. Et comme les rats avaient tous quitté le navire, ce serait pour sa pomme.
— Ne me dis pas que tu m’envoies dans le Berry pour un sujet sur la cueillette des potimarrons, parce que c’est non.

— Ça s’est passé samedi, expliqua-t-il, adoptant le ton neutre de la réserve. Un petit garçon de huit ans déclaré mort la veille est revenu à la vie pendant ses funérailles. Mais sa « résurrection » n’a pas duré longtemps. Il a été déclaré mort une seconde fois, quelques minutes plus tard…

— L’histoire du petit Cambodgien qui s’est réveillé dans son cercueil, ça parle à quelqu’un ? plaça Pierre à brûle-pourpoint.
Toutes les têtes se tournèrent vers lui. On aurait dit un état-major auquel le chef des armées aurait annoncé tout à trac qu’il allait donner l’ordre de lancer la bombe atomique. Les lèvres d’Elsa s’ouvrirent dans ce qui aurait pu être l’amorce d’un sourire, mais Pierre savait qu’il n’en était rien. Il l’avait assez pratiquée pour connaître la moindre de ses expressions.

Assis au bout de la table de la salle de conférences, son exemplaire du Parisien sous les yeux, Pierre Sanak passait le temps en noircissant les espaces blancs à l’intérieur des lettres de la une. Il venait de terminer de remplir le deuxième o d’Euro Millions quand un éclat de rire général secoua les membres de la rédaction de France 3. Son regard s’égara à l’extérieur. Il pleuvait à torrents, on ne distinguait même pas la ligne élancée du pont du Garigliano dans la grisaille striée d’épais sillons argentés.
— Autre chose ? fit la voix d’Elsa Rehlinger, la rédactrice en chef.
— L’histoire du petit Cambodgien qui s’est réveillé dans son cercueil, ça parle à quelqu’un ? plaça Pierre à brûle-pourpoint.

L’homme resta un moment en arrêt. Sidéré, il cligna plusieurs fois des paupières, puis, après peut-être trois ou quatre secondes, il se pencha en avant. Il n’y eut rien de plus qu’un murmure dans son dos quand il souleva Sokhom pour le tirer de son lit mortuaire. La pièce d’argent qu’on avait introduite dans la bouche du garçon roula au sol et disparut entre les lattes du plancher à claire-voie.

’homme resta un moment en arrêt. Sidéré, il cligna plusieurs fois des paupières, puis, après peut-être trois ou quatre secondes, il se pencha en avant. Il n’y eut rien de plus qu’un murmure dans son dos quand il souleva Sokhom pour le tirer de son lit mortuaire. La pièce d’argent qu’on avait introduite dans la bouche du garçon roula au sol et disparut entre les lattes du plancher à claire-voie.