Alain Berenboom

Si la mort existait, qui pourrait encore croire en Dieu ? Honorer un Dieu qui aurait assassiné des milliards de créatures juste parce qu'Adam et Eve ont boulotté quelques fruits de son jardin ?

Son principal plaisir était de battre les tapis. Elle portait une à une sur le balcon les carpettes qu'elle secouait avec un battoir en paille qui avait la forme d'une raquette de tennis et qui semblait si vieux et démodé que je la soupçonne de l'avoir emporté de Vilno.
L'écho du battoir résonne encore dans ma tête. Pendant qu'elle tapait, mon père et moi nous nous taisions, en la regardant faire, sans oser prendre la défense des pauvres victimes.

Des pluies acides traversaient le regard du grand Noir. Il tapa du poing sur l'accoudoir. Le cendrier alla rejoindre le tapis couvert de détritus et attendit patiemment la suite des évènements. Mon terrible voisin devenait de plus en plus nerveux comme s'il regrettait son habit de grenades. C'était peut être leur poids qui lui manquait. Les types plein de muscles ont sans cesse besoin de les faire travailler. Jim Pète-sec, par exemple. Quand il voit en rue un type qui transporte des caisses, il faut qu'il se précipite pour l'aider. Assistance et exercice, telle est sa règle. L'âme et le corps, quoi. Avec cette philosophie, pas étonnant qu'il ait eu cette idée qui avait enthousiasmé Céline, d'organiser un jogging au profit des victimes de la faim. Un projet typique du bonhomme.

On m'a parfois chargé de missions absurdes que j'ai acceptées sans enthousiasme. Je ne suis plus fonctionnaire. Lorsque la fin du mois est loin, comme tout le monde, je fais des compromis.

RAYMOND
- Tu veux un conseil, Josse ? Je ne mêlerais pas les flics à nos affaires. Au bout d'une longue investigation, après une enquête sérieuse, approfondie et complète, la chaudière ne réapparaîtra jamais vivante. Policiers et gendarmes jureront qu'ils ont cherché cette foutue chaudière nuit et jour, sans jamais la trouver. On aura interrogé des tas de témoins qui n'auront rien vu, et cuisiné tous les suspects possibles - grâce à une base de données constituée à grands frais qui contient la liste de ceux qui ont déjà volé des chaudières dans le passé - mais, on regrette, pas la vôtre. Les enquêteurs sont formels. Même si l'un d'entre eux se rappellera qu'un jour il est passé à côté d'un engin bizarre qui dégageait un drôle de bruit et brûlait qui s'en approchait, on t'assurera aussitôt que c'était pas une chaudière. C'était un ronfleur fiévreux. Ou un tram qui avait perdu le chemin du métro.

« Le progrès social a au moins apporté un avantage aux salariés, celui de pouvoir dire non aux emmerdeurs quelle que soit leur fonction », m’expliqua-t-il la première fois que j’avais tenté de l’inviter.

Le plus menteur de tous, c'est moi. Je ne m'en cache pas. J'en suis même fier. Parce que je suis un écrivain. Mentir, Mademoiselle, c'est le b.a.-ba de notre métier, la ficelle de notre gagne-pain.

La différence entre toi et moi, me dit-il, est dans le culte de la mémoire. Un catholique qui a abandonné sa foi n'attache plus aucune importance à son histoire, à la religion de ses ancêtres, à sa signification. Alors qu'un Juif, aussi athée soit-il, garde vivante toute l'histoire de son peuple et de ses persécutions.

Les mauvais sont partis en fumée en même temps que les bons. Sans que personne ne soit capable de distinguer les uns des autres. Mon père, le meilleur homme de la terre ait porté (que Dieu ait son âme !) comme celui de votre cliente. Les cendres d'un sage mêlées pour l'éternité à celles d'un assassin.

Tu n'es pas tombé très loin, Michel. Je lui retrace les principales étapes de la création de l'Etat d'Israël. Sa naissance ressemble à celle de la créature du docteur Frankenstein, et la violence que suscite son indépendance chez ses voisins rappelle la rage meurtrière d'Edmond Dantès.

Le syndrome de l'échec. On résiste rarement à la tentation de vouloir à tout prix s'illustrer là ou inconsciemment on sent qu'on est le plus mauvais. L'attirance du vide, en quelque sorte.

On nous a raconté que tous les Belges mangent du poulet-compote le dimanche, même les végétariens. Hubert croit qu'en respectant leurs traditions, des racines vont lui pousser dans l'estomac qui le transformeront en un vrai Belge de souche !

La Belgique, c’est son Amérique à lui, un pays cosmopolite où les juifs sont toujours à l’abri, une oasis sur la carte de l’Europe. Mais une fourmi ne rêve-t-elle pas de temps en temps de se transformer en cigale ?

On a beau tenter d'enfermer l'Histoire dans une casserole hermétiquement close, lorsqu'elle mijote sur le feu, le couvercle finit par sauter.

Un monde inconnu émerge. Tels ces bougres recouverts par les eaux d'un barrage, qui réapparaissent à l'occasion de travaux d'entretien quand se vide le lac de retenue.

Mourir pour mourir, il préférait choisir son destin.

Alain devait devenir un vrai petit Belge, le magnifique rejeton de leur parfaite intégration. Il fallait effacer le monte d'avant, repartit d'une page blanche!

Chaque détail forme une pièce de paysage qu'elle trace de son plus beau pinceau de lettre pour qu'il ne s'efface pas de leurs mémoires.

A propos d'ancêtres, je me demandais également si, au temps des cavernes, il existait déjà une différence entre les Juifs et les autres. Sacrée interrogation à laquelle Paris Match ne donnait pas de réponses : comment distinguer par exemple un néandertalien israélite de son cousin goy ? Pour l'Homo Erectus, en revanche, je commençais à avoir quelques idées sur la question.

L'absence peut être plus terrible que la vue d'un cadavre. Parce qu'elle réveille des peurs ancestrales irrationnelles, l'intervention de forces maléfiques qui n'ont plus rien d'humain. Là où quelques jours auparavant habitait un Lévy ou un Goldstein, un autre nom était inscrit sur la sonnette comme sur l'enseigne de leur magasin. Oui, il y avait bien eu un Lévy ou un Goldstein, même si le voisinage en niait l'existence.