Andrea Camilleri

Le coup de tonnerre fut si fort que Montalbano, non content de subir un réveil passablement effrayant; effectua un grand bond et manqua de peu tomber du lit.
Ça faisait plus d’une semaine qu’il pleuvait des cordes sans une minute d’interruption. Les cataractes s’étaient rouvertes et semblaient décidées à ne plus s’arrêter.
(début du livre)

Il se lança seul sur le chantier qui conduisait au troisième puits. Celui-ci montait, et au bout d'une dizaine de pas, il haletait. Il était trop fatigué et l'inquiétude pour Fazio agissait sur sa tête comme un vent furieux qui ne lui permettait pas d'aligner les idées, de raisonner avec un minimum de logique. Il n'était pas seulement fatigué, il continuait à avoir peur.

La route devait passer à l'intérieur de la montagne Scibetta, et donc on y creusa un tunnel qui la perçait de part en part.

A savoir que la voie rapide ne se fit plus parce que ce qui fila rapidement, ce fut l'argent alloué, adjudicataires et Mafia l'avaient mis dans leurs poches

La voiture était arrêtée dans une draille de campagne, mais de véritable campagne alentour, il n'y en avait pas, il n'y avait qu'une terre désolée, abandonnée. Quelques arbres épuisés qu'on comprenait plus quels fruits ils avaient donnés si jamais ils en avaient donné, des touffes d'herbe sauvage hautes comme un homme,, des plaques de sorgho et une marée de pierres blanches. p.68

Les trains prenaient du retard, les avions aussi, les ferries, il fallait une intervention divine pour qu'ils larguent les amarres ; le courrier, n'en parlons pas ; les autobus se perdaient carrément dans la circulation ; les chantiers publics manquaient la date de livraison de cinq ou six ans ; n'importe quelle loi mettait des années avant d'être approuvée ; les procès traînaient ; les émissions de télé commençaient toujours avec une demi-heure sur l'horaire...

L'oiseau (...) eut un frémissement, se releva à grand_peine sur ses pattes, s'inclina sur le côté, ouvrit une seule aile, la plus proche de la plage, et se mit à tourner sur lui-même, tandis que la pointe de l'aile dessinait un cercle et que le bec restait dressé vers le ciel dans un position anormale qui lui faisait tordre complètement le cou.

Tout à coup, la mouette referma ses ailes et piqua vers la plage. Qu'avait-elle vu ? Quand elle arriva à toucher le sable du bec, elle s'effondra, adevint un immobile petit tas de plumes amassé au hasard par la brise du petit matin.

On ne voit pas le temps passer. A croire que c'est un éclair au plein de l'âge.. Ou un coup de fusil. On était encore un marmouset trampalant sur ses gambettes que déjà on se retrouve homme .

L'automne arriva pour de bon.
A Vigata, on s’apercevait de sa venue uniquement parce que le ciel et la mer se perdaient dans une même grisaille qui vous serrait le cœur et que déjà les coups de vent poussaient la mer à manger la plage, déposant à chaque morsure une espèce de bave jaunâtre. Ici en revanche, l’automne changeait les couleurs, le vert cédait le pas au jaune et au marron, les tiges des plantes se courbaient, les feuilles quittaient les branches et les odeurs aussi changeaient, devenaient plus pénétrantes,

Il faisait encore nuit serrée et une bise fouillerette s'était levée, qui vous fouettait le corps de milliers de lames de rasoir.

_Connais-tu le travail des gamins dans les mines ?
_Non.
_Alors je vais éclairer ta lanterne. Les gosses affanent nuit et jour, à trois ou quatre cents mètres sous la terre, dans des galeries sans air ni lumière, si basses qu'un adulte n'y tient pas debout. les petiots coltinent des bottes remplies de soufre qu'ils vident dans les wagonnets. Tout le monde travaille nu, parce qu'il fait une chaleur d'enfer.

Il passa la totalité de l'après-midi à s'ennuyer à mort en signant des papiers inutiles. Mais il fallait absolument le faire, non par sens du devoir mais parce qu'il avait appris que la vengeance subtile d'un papier non signé consistait en sa démultiplication en deux papiers au moins, dont un dans lequel on lui demandait pourquoi in n'avait pas signé le précédent et dont l'autre était une copie du premier au cas où il ne l'aurait pas reçu.

Disons les choses comme elles le sont : s'il avait épousé Livia, malgré tout l'amour qu'il avait pour elle, ils se seraient quittés au bout de quelques années à peine.
Rien, ni amour, ni passion, n'aurait été assez fort pour les obliger à coexister longtemps sous le même toit.

Alors, cela ne pouvait signifier qu'une chose. Que son caractère avait subi un changement à cause de l'âge. La vraie vérité était que, maintenant, plus souvent qu'à son tour, il ressentait la solitude, la fatigue de la solitude, l'amertume de la solitude.

Plus les années passaient et plus son humeur s'adémontrait sensible aux variations climatiques, de la même manière qu'une augmentation ou une diminution de l'humidité agissent sur les douleurs articulaires des vieux. Et il aréussissait toujours moins à se contrôler, à cacher l'excès d'allégresse ou de mauvaise humeur.

incipit
La matinée, dès l'aube, s'était avérée changeante et capricieuse. Et donc, par contagion, le comportement de Montalbano, en cette même matinée, serait, au strict minimum, instable.

Alors, attaqua Elena en s'appuyant du dos contre le dossier, la cigarette allumée entre les doigts. Qu'est-ce qu'il a fabriqué, Angelo ?
Montalbano la contempla bouche bée, escagassé. Depuis un quart d'heure, il se creusait la coucourde pour savoir comment commencer à parler de l'amant de la femme et celle-là, elle lui balançait direct une question aussi explicite ?

Et elle le fixa. Et pendant qu'elle le fixait et que Montalbano nageait pour ne pas se noyer, les eaux du lac tout à coup devinrent très sombres comme si la nuit tombait.
_Qu'y a -t-il ? demanda le commissaire.
Elle n'arépondit pas, écarquilla les yeux. Et le lac se changea en haute mer.
Nage, Salvo, nage.

_Quel travail fait-il ?
_L'informateur.
Montalbano en fut ébahi. Faire l'informateur, l'espion, c'était adevenu un métier reconnu, avec treizième mois et congés payés, comme par exemple les repentis à salaire fixe ? Il éclaircirait ça plus tard.

Du vivant de saint Calogero, une terrible peste avait commencé à décimer la population qui, à cette époque-là, était entièrement composé de paysans, et le saint s'était coupé en quatre pour soigner les malades ; mais ceux qu'il réussissait à guérir mouraient quand même, faibles comme ils l'étaient, par manque de nourriture. Les riches et les nobles en effet, effrayés par la contagion, avaient muré portes et fenêtres de leurs rez-de-chaussée après les avoir remplis à craquer de farine et de blé