Armel Job

Un instinct dont elle ignorait l'existence s'était réveillé au fond d'elle-même. il la prévenait que les humains si paisibles au milieu desquels elle s’imaginait vivre pouvaient, du jour au lendemain, se transformer en bêtes féroces. Ils n'attendaient que le moment propice. La disparition de Bénédicte, dont ils feignaient de se scandaliser, les excitait. Depuis deux jours, les allées et venues de la police leur avait dressé les poils sur la peau. Ils salivaient, ils bandaient leurs forces pour se jeter sur une proie quelconque . Cela faisait longtemps qu'ils étaient contraints de se conduire en êtres civilisés.
( p 257)

Emporter un sachet de frites bien chaudes au creux d’une main, les manger dans la rue avec les doigts de l’autre main en faisant des mouillettes dans la motte de mayonnaise accrochée au coin supérieur du papier, c’est un des plaisirs les plus intenses que l’on puisse s’offrir et, même, un acte de foi dans l’existence. Les déprimés, les élégants, les prétentieux – toutes personnes qui grignotent la vie du bout des dents – ne mangeront jamais de frites sur le trottoir. Il n’y a que les optimistes pour se livrer en public à cette manducation jubilatoire. La frite est à l’homme libre ce que l’hostie est au dévot.

De nos jours, on fait passer les gens qui croient pour des abrutis. L'athéisme, qu'est que c'est pourtant ? Une croyance comme les autres, pas plus assurée, puisqu'au bout du compte, personne ne sait ce qu'il en est de l'explication du monde.

Une femelle. Seulement une femelle, Libert. Rien que la nature, la nature aveugle et bête qui a poussé sur sa tige, comme une fleur vénéneuse.
Ne t'approche pas ! Elle va t'anéantir. Elle n'en peut rien. Elle est prévue pour ça. C'est le plan, la mécanique. Dès que tu penseras t'en emparer, elle va se refermer sur toi. Elle va t'engloutir, te dévorer la sève et puis elle te rejettera comme une cosse vide, mon petit Libert. Tu seras rompu pour le reste de tes jours.
Et elle, qu'est-ce que tu penses? Quand toute cette combinaison d'appas gélatineux ne lui servira plus de rien, qu'est-ce qu'il en adviendra? Un débris, une flétrissure, Libert, comme un dahlia après une nuit de gel. Voilà ! Et toi, qu'est-ce que tu auras encore comme vie pendant qu'elle faisandera à côté de toi?

Il y a des choses que les femmes font les unes pour les autres et que les hommes ne doivent pas savoir.

La plupart des hommes s'excitent en matant des photos de filles nues sur Internet. Quelle misère pourtant en comparaison du souffle, de l'odeur, de la chaleur d'une femme en chair et en os tout près de soi !
(p. 97)

En 2009, elle avait 43 ans mais, à la vérité, personne à commencer par elle, ne se serait préoccupé de son âge. Elle se trouvait dans cet espace de la maturité qui n'appartient plus aux vertes années, tout en restant éloigné encore des premières flétrissures de la vieillesse. Questionné, le personnel de Saint Jean aurait répondu sans doute que Mme Gayet Dubois était une femme " d'un certain âge ", période terne qui fut le lot intermédiaire du plus grand nombre des femmes aux siècles passés, avant la course éperdue à l'éternelle jeunesse.

Qu’on le veuille ou non, entre les sexes circulent des ondes qui se fichent éperdument de la différence d’âge, des conventions, de la morale.

Un rockeur, Ruben et Gilda avaient vu ce que c’était : un énergumène qui se tortille comme si une souris s’était introduite dans sa braguette, au milieu de filles à moitié nues.

Il vaut mieux que l'homme au sol se relève de ses propres forces, s'il veut ensuite rester debout.

Le meilleur de l'amour, n'est-ce pas quand on ne s'est pas encore déclaré, avant l'évidence des sentiments, lorsqu'on guette chez l'autre les signes de ce que l'on ressent soi-même ?

-...Prêtre après la philo, bizarre tout de même!
-Pas plus que flic.
-Vous trouvez?
- Vous cherchez la vérité, non? Moi aussi.
Ah... d’accord.
[…] La différence, c’est que moi, je sais que la vérité, on ne la trouve jamais.

Faut-il que la nature humaine soit pervertie...La beauté, dirait-on, lui est insupportable. Les hommes n’ont de cesse qu’ils ne l’aient détruite.

«  Qu’est-ce qui nous attire tant dans le malheur des autres ?
Qu’est - ce que cette avidité pour la cicatrice, les plaies ?
Et cette rage contre ceux qui veulent les lécher à l’abri des regards ? » .

Comment en est-il arrivé là ? Il pourrait croire tout aussi bien que les évènements ont obéi à une logique souterraine, un raisonnement implacable, une sorte de syllogisme en trois temps :
Ruben est un lâche,
or les lâches sont à la merci des insolents,
donc Ruben a mangé son chapeau.

La vie, la plupart du temps, est totalement dépourvue de pittoresque. Elle s'éloigne rarement des sentiers battus. Plus on est banal, plus on est vrai.

Ainsi, il [lui] faisait peur. Elle l'avait pris pour un pervers. […]
Qu'est-ce qui pouvait expliquer ce total contresens, cette méprise absolue sur ses intentions ? […]
Pour [elle], il n'avait jamais eu que des yeux de père.
Seulement, comment étaient-ils, ses yeux ? Voilà tout le drame. On ne se voit pas soi-même. On se figure qu'on envoie des regards bienveillants, mais la nature a placé dans nos orbites des pupilles pleines de ténèbres, tapies sous des sourcils recourbés comme des ailes de busard, qui transforment nos sentiments en menaces.

J'ai passé le reste du samedi et du dimanche au bord de l'Ornale. Je trempais ma ligne machinalement. La dernière chose dont je me souciais, c'était d'attraper du poisson. Par l'effet de la loi de la vexation universelle, j'en ai rarement autant pêché. Une dizaine de truites, et toutes à la dimension réglementaire. A croire que la rivière était en proie à une vague de suicides.

Elle avait lu un tas de livres, les romanciers catholiques surtout, Bernanos, Mauriac, Green, que je n'ai découverts que bien après, quand personne ne les lisait plus, vu qu'il avait été décidé alors que le talent et l'intelligence étaient réservés aux athées.

Bien sûr, le crime est une horreur. Mais c'est le crime répertorié, le crime des autres qui nous épouvante. Le nôtre ne nous en laisse pas le temps. La minute avant qu'il soit perpétré, il était inconcevable.