Christiane Singer

"J'avais soif et faim d'absolu.
J'ai quitté le monde pour sauver les créatures. J'ai quitté le monde pour atteindre à l'Illumination. J'ai quitté mon père et ma mère et les miens.
J'avais soif et faim d'absolu.
Puis j'ai compris que je ne serais apaisé que si j'apprenais à aimer aussi la saleté, la poussière et les passions.
Il est facile de se révolter contre la réalité. Il est plus difficile de la vivre.
Aussi je suis revenu dans le monde." Un moine (p. 77-78)

L'invitation n'est pas de mélanger les différences dans une soupe immonde - one way of life -, ni d'abandonner nos visions et nos loyautés mais de les faire se frotter les unes aux autres comme silex pour qu'en jaillissent les étincelles qui éclairent la nuit du monde. (p. 73)

Une conviction m'est acquise : toute forme de rejet de l'autre, de racisme et de xénophobie a toujours la même origine : une crasse ignorance et une atrophie de la fonction d'imagination. La curiosité intellectuelle, sensuelle et vivante est le seul puissant anticorps. (p. 68-69)

Car, en vérité, qui est plus étranger à l'homme que la femme et à la femme que l'homme ? Et ce problème se laisse retourner dans tous les sens selon la mode du jour. Il demeure entier. La femme est aussi étrangère à l'homme que l'homme à la femme, que le Celte au Romain et le Romain au Celte, que l'Arabe à l'Américain et l'Américain à l'Arabe, l'Irlandais à l'Anglais et l'Anglais à l'Irlandais, le Turc au Suisse, le Suisse au Turc… Et leur histoire est aussi sanglante que celle des nations. Leurs guerres aussi terribles. Eux aussi et elles aussi auront, s'ils veulent arrêter le char du diable, à passer par le chas de l'aiguille : le respect réciproque.
L'autre est - et demeure - terre inconnue. (p. 65)

Lentement, ce qui avait été drame et choc devient le quotidien même, ce avec quoi on s'éveille, ce avec quoi on s'endort, ce avec quoi on traverse l'hiver, puis le printemps, puis l'été, puis l'automne, l'hiver encore...Et rien, rien qui n'apporte un apaisement, une conclusion, une culmination. Ce qu'on avait cru ne jamais pouvoir supporter un jour de plus -non, une heure de plus - non, que dis-je, une minute de plus - devient l'habituel, l'immuable. Lentement, l'état de choc se transforme en torpeur - les voix autour de moi ont abandonné ce ton qu'on prend pour les malades, ce ton hésitant, aux angles limés - pour prendre à nouveau un timbre sonore. Il n'y a que moi pour qui rien ne change, moi que chaque nouveau matin blesse, que chaque réveil transperce de sa lumière crue pour me rappeler que je suis morte - mais morte sans la miséricorde de la vraie mort.