Dima Abdallah

Pour son premier roman, Dima Abdallah nous emmène à Beyrouth, au Liban, le pays où elle est née en 1977.

Si, Mauvaises herbes est un roman, il est clair que l’auteure qui vit à Paris depuis 1989 a mis beaucoup d’elle-même dans celui-ci.

Nous voici donc à Beyrouth en 1983, pendant la guerre civile, avec une enfant de six ans que son père vient chercher à l’école car les bombardements ont repris. Sitôt là, elle s’accroche fermement au doigt de son géant de père qui l’escorte vers la sortie pour atteindre la voiture et rentrer à l’appartement. Elle nous fait part de ses sentiments vis-à vis de ce père qu’elle vénère et qu’elle observe intensément pour faire abstraction du décor et être seule avec lui : « la terre est dépeuplée de tout le reste ». Elle a une confiance absolue en lui, il est la personne la plus forte qu’elle connaisse, même si, une fois, un soldat l’a frappé et l’a fait saigner, qu’il ne s’est pas défendu, mais c’est donc que les soldats sont vraiment très dangereux.

À son tour, le père évoque son amour pour la fillette, vérifiant encore et encore que sa petite main douce et chaude se cramponne bien à son doigt. Cette main, il en connaît chaque détail et dit « Je crois qu’elle sait que j’ai autant besoin de sa main qu’elle a besoin de la mienne ».

Ces premiers chapitres peignent une relation père-fille magnifique, une relation étroite où les mots sont quasi inutiles tant la compréhension mutuelle est évidente.

Il faut dire que tous deux sont sur la même longueur d’ondes. Elle est très intelligente, comprend très vite, à la différence des autres écoliers, qu’il est inutile de pleurer lors des détonations et qu’il vaut mieux en attendant les parents, cacher sa peur et être forte, elle s’entraîne d’ailleurs pour que les larmes ne montent pas. Incomprise donc par ses camarades d’école comme par les enseignants. Elle a la hantise d’être abordée par d’autres enfants, ceux-ci lui demandant toujours sa confession avant son nom. N’étant ni chrétienne, ni musulmane, n’appartenant à aucun groupe, elle ne sait que répondre. L’isolement est sa seule façon d’être au monde.

Son père, quant à lui, journaliste, est poète. Cet intellectuel libre et indépendant qui n’appartient à aucune faction , aucune confession se trouve étranger parmi les siens.

Cette différence que tous les deux partagent se révèle extrêmement difficile à vivre… Les plantes que le père achète, qu’ils arrosent ensemble sont un lien qui les unit et un moyen de communication qui se maintiendra toute leur vie, même une fois séparés.

Lors de leurs incessants déménagements, les plantes, les fleurs, les arbres seront toujours leur refuge. Et si elle s’est toujours intéressée aux adventices, ces mauvaises herbes, « ces hôtes de lieux incongrus, ces hôtes que personne n’a invités, que personne n’a voulus, qui dérangent mais s’en moquent bien et n’en finissent pas de pousser », c’est bien parce qu’elle s’identifie à elles.

En 1989, à l’âge de douze ans, elle connaîtra l’exil à Paris avec sa mère et son petit frère, le père restant au Liban. Pour elle, ce sera une double déchirure, la perte de son père et de sa patrie.

Mauvaises herbes est un livre douloureux et bouleversant, une histoire d’amour et de souffrance.

Beaucoup de poésie traverse ce roman avec en apogée ces mains qui sont tout un symbole et qui évoquent l’immense tendresse partagée par cette fille et son père.

Dima Abdallah montre combien il est difficile de trouver sa place dans un monde standardisé où il est particulièrement difficile de vivre si l’on ne se coule pas dans le moule et comment alors on doit vivre un véritable exil intérieur.

J’ai savouré l’écriture de Dima Abdallah et particulièrement apprécié la manière dont la jeune adolescente décrit son départ de Beyrouth en taxi, pour l’aéroport. Pour recenser tout ce qu’elle quitte et qu’intérieurement elle se refuse à quitter, elle emploie la forme négative. Une douloureuse énumération de ce qu’elle ne veut pas voir, de ce qu’elle ne veut pas ressentir, de ce qu’elle ne veut pas imaginer donne alors une puissance évocatrice immensément forte et bouleversante.

Un roman prégnant dans lequel l’amour, la peur, l’angoisse, la solitude, la marginalité, les regrets, le déracinement sont fort bien évoqués.

Je me suis néanmoins légèrement enlisée vers la fin, trouvant redondants les derniers chapitres.


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Après Mauvaises Herbes paru en 2020, récit croisé d'un père et de sa fille, premier roman de Dima Abdallah, Bleu nuit confirme le talent de cette auteure.

Dès les premières pages, le narrateur délivre les deux seules dates qu'il tolère, le 25 octobre 1961, jour de sa naissance, marquée après tout, noir sur blanc sur ses papiers d'identité et le 21 mars 2013, date à laquelle va débuter pour lui une nouvelle vie.

Cet homme, ancien journaliste, est parvenu pendant des années à tenir en laisse ses souvenirs, en vivant cloîtré dans son appartement, n'échangeant que quelques mots avec les coursiers qui le livrent à domicile. Impossible pour lui de sortir car dès qu'il ouvrait la porte de son immeuble, ses jambes le lâchaient et ce n'est qu'au prix d'efforts intenses qu'il parvenait à rentrer.

Un appel téléphonique fait basculer alors sa vie. Alma, la seule femme qu'il a aimée est décédée.

Ce 21 mars, lendemain de l'enterrement, enterrement auquel il s'était préparé à assister mais auquel il a été incapable de se rendre, vers 6h 30 du matin, il prend son sac à dos, y déverse ses médicaments, quelques livres, son pull le plus chaud, deux ou trois vêtements, son bonnet en laine, avant de refermer l'armoire, tente de convoquer le souvenir de l'odeur d'Alma en portant à son nez ses vêtements, mais subsiste seulement une odeur de poussière et de renfermé, claque la porte de l'entrée et dévale l'escalier. Il cherche la première bouche d'égout de la rue et y jette les clefs de l'appartement.

Il a l'impression de se réveiller d'un long sommeil. Son domicile est désormais la rue.

Il change d'emplacement chaque soir et au bout de quelques mois arrive à connaître chaque rue, chaque boulevard, chaque impasse dans un grand périmètre autour du Père-Lachaise, évitant seulement celle où il habitait. « Je veux que toute ma vie d'avant brûle doucement et tombe en ruines ».

Il se crée une nouvelle routine, le mardi, rue des Passants, le mercredi, rue des Amandiers, le jeudi, c'est le Père-Lachaise, sans toutefois n'y avoir jamais cherché la tombe d'Alma, et passe tous les vendredis rue du repos. Dans chacune de ces rues, chaque semaine, il a un échange fugace avec des jeunes filles ou des femmes, toujours les mêmes, chez qui il sait déceler la tristesse et la détresse. Si Emma lui ramène à l'esprit des images refoulées de vergers en fleurs, puis en septembre de pommes englouties avec Hana, Ella, quand à elle, lorsqu'elle lui tend un croissant, ce sont alors mille odeurs qui envahissent la rue des Amandiers, le quartier entier qui embaume d'un parfum de galettes à l'anis et la grâce des mains généreuses de la tante Zeina qui apparaissent…

Il sera cependant vite submergé par cette infinité d'images, « avec les souvenirs d'elle (Alma), tous les autres, morts et enterrés, ressuscitaient … Tout le satané bleu remontait en moi... »

Bientôt, les fantômes qu'il avait essayé de fuir en venant s'installer de l'autre côté de la Méditerranée, ni les rituels, ni la drogue ni l'alcool ne pourront les contenir. Il va alors consacrer ses nuits tourmentées au récit de ce cauchemar éveillé dans lequel il se débat depuis tout jeune.

Au travers de ce fabuleux monologue, Dima Abdallah dresse le portrait bouleversant d'un homme en proie à ses fantômes, qui essaie de forcer sa mémoire à se vider de ses souvenirs, mais l'oubli est tellement difficile. À chaque instant, le noir côtoie la lumière.

Cette errance dans Paris est racontée de façon absolument poétique et nous fait rencontrer ces laissés-pour-compte que souvent, nous ne savons plus voir.

Une profonde humanité se dégage de ce récit raconté par un homme qui souffre, mais surtout, parvient à ressentir au plus juste la détresse de ses semblables.

J'ai aimé cette remontée des souvenirs, notamment au travers des odeurs, des sensations, si délicatement et poétiquement transmises, que ce soit le feuilletage du croissant, le parfum des galettes à l'anis, la grâce des mains généreuses de sa tante ou encore le parfum de Layla, « ce savant mélange de crème hydratante, d'iode et de jasmin » qui le ramène à sa mère. Ces réminiscences dégagent beauté et sensualité.

Il faudra cependant attendre les derniers chapitres pour comprendre totalement le passé de cet homme et je dois dire que pour moi, cette attente s'est révélée un peu longue.

Bleu nuit est un roman poignant, sensible, rude, sur l'oubli, la rue, un roman sombre, très sombre et pourtant radieux, empreint de poésie.


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Ces Mauvaises herbes poussent n’importe où, aux endroits les plus improbables et peuvent donner ensuite, malgré tout, de belles plantes. Pour la principale narratrice de ce premier roman de Dima Abdallah, ce qui ressort d’emblée, c’est le terrible traumatisme de l’enfance, dans Beyrouth, en 1983, alors que la guerre civile fait des ravages.

Là, il faut choisir sa confession, choisir son camp, sa faction et la petite fille de six ans que son père, son géant, va chercher à l’école, refuse de choisir. Elle prie son Dieu à elle, pas celui des autres qu’elle n’aime pas trop. Elle s’accroche à l’index ou à l’auriculaire de ce père qu’elle admire. Elle est solitaire, parle peu, se fait punir à l’école et elle sent que les maîtresses ne l’aiment pas.

Jusqu’à l’âge de onze ans, la vie de la narratrice se déroule donc dans la capitale d’un Liban déchiré et c’est la partie que j’ai trouvée la plus intéressante. Dima Adballah est née là-bas et connaît donc bien son sujet, comme elle l’avait expliqué lorsque nous l’avions rencontrée lors des Correspondances de Manosque 2020.

Petit à petit, la narratrice parle des plantes, du potager de sa grand-mère puis de celles qui poussent sur leur petit balcon : jasmin, thym, romarin, eucalyptus, origan, marjolaine… Cela devient un vrai leitmotiv. C’est beau mais un peu lassant. Par contre, l’autrice me gratifie régulièrement de savoureuses réflexions, surtout pendant l’enfance de sa narratrice.

Ce n’est que trois ans plus tard, en 1986, toujours à Beyrouth, que le père, journaliste, écrivain et poète, prend la parole. Il avoue ses faiblesses, raconte la terrible crise d’asthme de sa fille et les urgences de l’hôpital où il a fallu la conduire en catastrophe. C’est là que commence à ressortir une incommunicabilité, une absence terrible de mots entre eux deux, un problème qui va grandissant alors qu’ils ont quantité de points communs.

C’est lui qui pousse sa femme dont on parle vraiment très peu, à partir, avec leur fille et son petit frère. Nous sommes en 1989 et c’est à Paris qu’ils se retrouvent tous les trois dans le studio qu’habite une tante.

Le père fera plusieurs voyages mais sans rester. Sa fille retrouvera Beyrouth avec son frère, dix ans plus tard, pour trois semaines, mais 33 degrés Celsius et 73 % d’humidité lui causeront une nouvelle terrible crise d’asthme.

Les années passent. À 18 ans, elle quitte le lycée, part en Espagne, au Portugal, ne donne plus de nouvelles et révèle un mal-être grandissant. Il faudra des années pour que tout s’apaise et c’est là le thème principal du livre, cette perpétuelle introspection, faite de nombreuses redites, d’une souffrance morale et physique, ce que j’ai trouvé un peu pénible.

Les mauvaises herbes, les souvenirs qui ressortent à n’importe quel moment, la solitude de cette femme déracinée qui s’aperçoit qu’elle oublie l’arabe, sa langue maternelle, tout cela est détaillé, dit et redit.

Dima Abdallah, avec Mauvaises herbes, néglige assez le récit factuel, se contente de suggérer par petites touches, préférant écrire des pages magnifiques sur le rôle des plantes et les tourments moraux et physiques de son héroïne.

Mauvaises herbes est un beau premier roman qui comporte sûrement une part d’autobiographie. Il démontre toutes les souffrances d’une enfant traumatisée par la guerre civile et les dégâts causés par le déracinement, dégâts qui mettent très longtemps à se résorber.




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La perte d’un pays et le perte d’un père



Dans un premier roman qui résonne très particulièrement aujourd’hui, Dima Abdallah raconte le Liban qu’elle a dû quitter au moment de la Guerre civile. Une chronique émouvante qui est aussi un chant d’amour pour son père.



Beyrouth, 1983. C'est la guerre qui déchire le Liban et rend la vie si difficile. Mais pour la narratrice de six ans, le bruit des tirs et les déflagrations qui secouent la ville, c'est aussi le moyen de gagner un peu de temps de liberté. Elle en vient à souhaiter que les tirs redoublent d'intensité pour qu'ils soient tous renvoyés chez eux. Que son géant de père vienne prendre son petit doigt dans sa grande paume et qu'ils rentrent chez eux. Car le géant a un super-pouvoir: «Le géant est une gigantesque étoile qui illumine tout et un trou noir qui avale tout ce qui se trouve à proximité. Ce n’est pas que les autres personnes autour de lui sont moins importantes, c’est seulement que le trou noir a un tel poids, une telle force gravitationnelle, qu’il engloutit tout.»

Chez eux, c'était jusqu'il y a peu dans le sud de la ville, mais maintenant que le mur a laissé la place à un trou, il a bien fallu partir. Des amis qui ont choisi de fuir le pays leur ont laissé leur appartement sur le front de mer, au 9e étage d'un bel immeuble. S'il n'y avait pas sans cesse des coupures de courant qui empêchent de prendre l'ascenseur, la vie serait belle.

Dima Abdallah a choisi de donner successivement la parole aux deux principaux protagonistes, à la fille et au père, à ce géant qui fait semblant de maîtriser la situation, mais qui doute et s'angoisse. «Je vais continuer à lui dire que rien de tout cela n'est grave, qu’elle a bien raison de ne pas pleurer, qu’on ne risque rien et que ça ne nous regarde pas, ce vaste bordel. Je me dis qu’il n’y a pas besoin d’en parler, demain on ira acheter un pot de marjolaine pour remplacer celui qui a fané et on mangera une glace. Chaque soir, on trouvera la force d’oublier ce qui s’est passé pendant la journée et chaque matin on trouvera une parade pour oublier la nuit passée. Je crois que l’oubli est la meilleure des solutions…»

Au fil des semaines, avec son frère et sa mère, journaliste et prof de français, ils tentent de s'adapter au mieux, espérant un répit. Qui ne viendra pas. En lieu et place de la paix, ce sont les crises d'angoisse, la peur qui paralyse et qui rend malade. Après douze ans, il n’est plus possible de faire semblant. La sécurité n’est plus garantie et le moral s’est effondré. La confession du chef de famille – qui résonne tout particulièrement à la lumière des événements récents – est bouleversante: «Ma chute était synchronisée avec celle du pays. Des morceaux de moi se détachaient sur le rythme où les immeubles s’écroulaient. Je devenais aussi toxique que cette ville. Je sentais le soufre et le sang coagulé. De moi coulait la même pollution que celle qui se déversait dans la mer, chaque jour. Je me désagrégeais sur le même tempo que cette ville».

Pour la jeune fille et pour son père, une nouvelle vie commence de part et d’autre de la Méditerranée. Une séparation, une douleur, un déchirement. Car cette nouvelle vie n'est pas une vie. Tout juste une survie. L’exil est d’abord intérieur: «Partir n’est pas une histoire de géographie. Tous étaient déjà partis avant même de prendre la route».

Et si, durant les premiers temps, la famille va conserver l'illusion que cet éloignement n’est que provisoire, elle devra vite déchanter. Partager l'odeur du café du matin et même celle du jasmin qui pousse sur leurs terrasses respectives ne met plus de baume au cœur. Il creuse la distance, donne à la nostalgie le poids de la tristesse. Et rend si difficile le choix des mots pour dire tout leur amour. Il ne faut pas blesser, il ne faut pas ajouter de la tristesse à la tristesse, il ne faut pas remuer les plaies toujours vives.

Mais le mal est profond et les mots deviennent vite dérisoires lorsqu’on a l’impression d’avoir tout perdu: «Ils ont pris ma ville. Ma ville est tombée. Elle s’est effondrée et des étrangers sont venus en rebâtir une nouvelle, une réplique de mauvais goût, un artifice, une ville factice. Dans les égouts, le sang de leurs victimes doit encore couler. La Méditerranée ne devrait plus être bleue mais rouge.»




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Sortir. Sortir de cet appartement où il s’est enfermé depuis plusieurs années dans une routine mortifère. Faire fi de tout ce passé si lourd à porter. Et jeter la clé dans une bouche d’égout…

C’est ainsi qu’il se retrouve à la rue, libéré de ses tics et de ses tocs et prêt à adopter le rythme d’une ville qu’il regarde d’un oeil attentif.



La rue est un microcosme qui en dit long sur ceux qui l’arpentent , pour peu que l’on daigne leur jeter un regard. Ella, Emma, Carla, Martha, toutes ces figures « tout ce qui s’est interposé entre lui et la rue », des relations superficielles mais suffisantes pour comprendre les tourments de chacune.

Sans oublier Minuit, ce chien avec qui il a noué une relation de protection mutuelle.



Cette précarité volontaire l’a certes pour un temps sauvé de la folie, mais n’en reste pas moins une errance parfois lourde à assurer, sans compter les dangers que la consommation inéluctable de produits illicites l’expose à des agressions.



Par la voix du narrateur , Dima Abdallah nous propose une série de portraits de gens ordinaires, avec leurs failles plus ou moins tues, tandis que les souvenirs affluent pour nous révéler le chemin semé d’obstacles qui l’a conduit là où il est arrivé.



Roman profondément humain, révélant une empathie immense pour les anonymes ordinaires, et porté par une très belle écriture, simple et convaincante. On apprécie aussi les en-tête de chapitres, références littéraires qui donnent le ton à chaque nouvelle étape du parcours.



240 pages Sabine Wespieser, 6 janvier 2022


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Née au Liban en 1977, Dima Abdallah, vit à Paris depuis 1989. Après des études d’archéologie, elle s’est spécialisée dans l’Antiquité tardive. Mauvaises herbes est son premier roman.



Et quel roman ! Quel arrachement représente cet abandon du pays, mais surtout de ce père tant aimé, tant valorisé et surtout tant protégé. Avec quelle abnégation la petite a su enfouir au fond d’elle tous les mots qui blessent, a su taire sa souffrance, son angoisse, sa peur de perdre, de tout perdre. Sauf l’amour de son papa dont elle tenait, en sortant de l’école, le doigt si fermement, si dévotement, si admirativement : le doigt du géant.



Jamais je n’ai ressenti aussi précisément, aussi férocement, ce sentiment de perte : perte du pays, du parent, des souvenirs, l’arrachement à la terre, au père, la folie de la guerre et de tous les stigmates visibles laissés sur Beyrouth et dans le corps et le coeur de ses habitants.

C’est avec une écriture précise, délicate, répétitive que Dima Abdallah nous raconte l’histoire de la jeune narratrice qui a grandi au milieu du chaos, cette guerre civile qui bouleversa Beyrouth dans les années 80.

Ces douze premières années au milieu de ce champ de ruines laisseront une tâche indélébile dans l’âme de la jeune femme qui aura bien du mal à trouver sa place plus tard en France, son pays d’exil. Et c’est son amour des fleurs et des plantes, amour partagé avec son père, qui l’aidera à s’ancrer, à s’enraciner sur cette nouvelle terre.



La construction originale de ce roman permet d’entendre les voix du père et de la jeune fille puis jeune femme. Voix qui résonnent en échos, symbiose des mots non-dits pour ne pas blesser plus fort encore l’autre. Mots qui étouffent pour ne pas dire la douleur, ne pas convoquer les souvenirs.

« Chaque soir, on trouvera la force d’oublier ce qui s’est passé pendant la journée et chaque matin on trouvera une parade pour oublier la nuit passée. Je crois que l’oubli est la meilleure des solutions... »



Ce non-dialogue permet de sentir à quel point on peut être étranger aux autres, même dans son propre pays, se sentir différent et rejeté. L’exil est un cri qui vient de l’intérieur.



Un très beau roman qui se lit en apnée pour contenir mots et maux.



« Une mauvaise herbe n’est jamais qu’une fleur qui pousse au mauvais endroit. »

Agatha Christie

Jeux de glace

Il ne suffit pas d’avoir un sujet passionnant pour écrire un bon livre

J’avais pourtant un préjugé favorable pour cette relation entre cette fille libanaise et son père qui dure sur des décennies

Dès le début du livre , j’ai été déçu par le style

Dima Abdallah fait parler une petite fille de huit ans qui décrit de façon, à mon goût, simpliste sa situation difficile au Liban où elle réside

Elle passe ensuite le relais au père qui décrit avec ses mots d’adulte les mêmes événements, ce qui n’apporte pas grand chose au récit

Le hasard de la vie fera que la jeune fille partira vivre à l’étranger où elle restera , pendant que son père restera au Liban

Le livre décrit donc sur des décennies la relation père fille .

On est plutôt dans le roman psychologique classique car la situation au Liban restera peu présente d tout au long du livre

J’ai trouvé que le contexte historique était un peu oublié et que cela donnait , au final , un roman psychologique plutôt banal

Un livre que j’ai trouvé raté et qui m’a laissé de marbre sur un pays qui, depuis longtemps,me passionne

Un livre qui sera vite oublié en ce qui me concerne

Si le point de départ peut choquer – vivre au grand-air par choix –, les pages qui suivent effacent bientôt toute réticence du lecteur. Il plonge alors dans l'esprit du narrateur, dans son mal-être et sa mémoire verrouillée qui laisse passer des éclats d'une douceur passée, éclats qui brûlent autant que des bris de verre quand le héros les effleure d'un souvenir, menaçant son fragile équilibre. La poésie de Dima Abdallah est intacte, son amour pour sa terre natale toujours aussi vif et poignant (plus de détails : https://pamolico.wordpress.com/2022/01/14/bleu-nuit-dima-abdallah/)
Lien : https://pamolico.wordpress.c..

Une lecture dont on ne sort pas indemne. Bleu nuit est la couleur du ciel et de la mer du Liban, ce Liban qui hante le narrateur, celui de son enfance,  de sa mère,  de la guerre. Le lecteur le comprend à la toute fin du livre et peut rassembler, un à un les fragments épars dans les differents chapitres pour prendre la mesure de toute sa vie de souffrance.

Le monologue de celui qui se dit un "homme foutu" nous le montre d'abord enfermé dans son appartement  parisien puis vivant à la rue, dans un périmètre autour du cimetière du Père Lachaise.

Mais ces quelques lignes  ne rendent pas compte de l'originalité de ce deuxième  roman de Dima Abdallah, de la  sensibilité de son écriture, de l'humanité des personnages qu'elle nous permet de rencontrer, des moments tout simples de bonheur d'une vie qu'elle nous fait vivre. Ce roman est aussi celui des rues de Paris aux noms évocateurs (rue du Repos, rue des Partants, rue du Retrait, etc) qui résonnent de manière particulière dans la vie du narrateur, celui des odeurs et des couleurs qui le et nous submergent,  des citations d'auteurs (Aragon, Céline, Gary, Duras, etc.) avec lesquels il dialogue.

Une histoire d'amour avant tout. Celle d'une fillette libanaise envers son père qu'elle voit comme son géant, son protecteur, le premier homme de sa vie. Il l'amène à l'école, la récupère lorsque les bombardements sont plus intenses. Bref la figure paternelle par excellence à tel point que je me suis demandée si la mère existait aux yeux de cet enfant : oui mais une relation moins puissante et de loin. Puis il y a l'exil, le frère, la fillette et la mère parte vivre sous de meilleurs cieux en France et quittent le Liban miné par la guerre civile. Le père lui reste et c'est la vie de cette jeune fille qui s'en trouve désorientée et même déracinée. Elle oublie totalement le Liban et vit sa vie de française dans jamais penser à ses origines surtout lorsqu'elle grandira.



L'écriture est belle mais c'est dommage je n'ai pas ressenti plus d'affinités que ça avec les personnages de la fille ou du père dont les voix sont alternées. Les chapitres sont courts, éphémères, poétiques mais les mots ne m'ont pas touchée autre mesure. Rien à voir avec la qualité du texte, ce sont des goûts personnels : on aime ou pas.



Livre lu dans le cadre du prix des lecteurs pour l'escale du livre à Bordeaux !

Ce livre n’est pas un témoignage sur la guerre, c’est une histoire d’amour, intense et pleine de souffrance, entre les deux protagonistes du roman. Les mauvaises herbes dont parle le titre ce sont les inadaptés, les marginaux, à l’image de cette fille et de son père, fondamentalement libres et dissidents ; une mauvaise herbe est une herbe qui pousse là où elle ne devrait pas, ce qui est le sentiment partagé par les deux personnages.





L’exil occupe une place importante dans ce roman, puisque la jeune fille y sera confronté à l’âge de douze ans, forcée de quitter son Liban natal pour émigrer en France. Mais c’est l’exil intérieur qui prend beaucoup plus de place, Dima Abdallah nous montre à quel point on peut se sentir étrangers aux autres, même dans un environnement familier. Hostile et violent, le monde dans lequel évoluent ces deux personnages ne leur correspond pas, ils le rejettent et le critiquent farouchement.



Le père, un intellectuel aux tendances libertaires, est une personne libre et en souffrance au milieu de la guerre confessionnelle qui sévi à Beyrouth, à laquelle il est complètement étranger. Sa fille, quant à elle, est à la marge de ses camarades et amis, semble à côté de la plaque, n’arrivant pas à s’adapter aux autres, que ce soit durant son enfance à Beyrouth ou plus tard lorsqu’elle grandira à Paris. C’est de cette différence qu’ils parlent dans ce roman, à quel point elle est dure à vivre dans un univers qui se veut uniforme et réglé comme du papier à musique.



"Je me fais l’impression d’un cube qu’on essaye de faire entrer dans un moule rond et étroit. On a beau tourner le cube dans tous les sens, ça n’entrera pas, on a beau en limer même un peu les coins pour les arrondir, ça reste un cube." (p.66)





Le sujet central de ce roman est finalement la relation père-fille ; la mère et le petit frère sont tous les deux très peu présents dans le roman, tout comme la guerre civile qui n’est finalement qu’abstraite. Un véritable huis-clos s’installe entre les deux personnages, dont le dialogue s’articule autour de la distance qui s’installe petit à petit entre eux, de la fêlure des liens qui unissaient leur famille, de leur incapacité à s’adapter à un monde devenu fou, le tout conduit par un fil botanique ; ils se retrouvent dans cet amour des plantes au quotidien, dans ces mauvaises herbes auxquelles ils s’identifient.





C’est un premier roman au style percutant que Dima Abdallah fait paraître chez Sabine Wespieser. Une très belle histoire sur les inadaptés de ce monde, une ode à la liberté et à l’amour, une très belle découverte pour la rentrée littéraire 2020.





"Je suis d’la mauvaise herbe,

Braves gens, braves gens,

C’est pas moi qu’on rumine

Et c’est pas moi qu’on met en gerbe..."

N° 1537 – Mars 2021



Mauvaises herbes – Dima Abdallah - Sabine Wespieser éditeur.



Beyrouth est une ville en guerre vue par une petite fille de 8 ans. Elle habite avec ses parents, des intellectuels aisés, dans un quartier chic épargné par les conflits, dans un appartement prêté par des amis exilés, mais c’est un conflit qui les a fait fuir leur propre maison, une guerre civile où il faut se méfier de tout le monde dans un pays divisé par les religions chrétienne et musulmane, déchiré par les attentats aveugles. Elle apprend à survivre au jour le jour avec son père comme rempart et exprime sa solitude et son désarroi dans les mots du poème et les couleurs du dessin. Le répit espéré ne viendra pas et il faudra se résoudre à l’exil.

Roman à deux voix, celle du père resté sur place et celle cette petite fille qui grandit, se réfugie en France parce que c’est, dit-on, le pays de la liberté et des droits de l’homme mais aussi parce qu’existent entre ces deux nations des liens historiques. Elle goûte la beauté de Paris mais aussi ses images traditionnelles, la saveur du pain frais, le goût du café, les bistrots accueillants, la senteur des arbres dans les jardins publics… mais ne s’intègre pas dans son collège parce qu’elle reste une étrangère dans un pays qui n’est pas le sien. Elle grandit, fait sa crise d’adolescence avec son envie de liberté et de voyage, oublie la langue maternelle loin de ce père qui la voit s’éloigner de lui. Suit pour elle un parcours personnel et amoureux, une errance, à la recherche de quelque chose qui ressemble peut-être à la quête d‘une référence paternelle mais aussi une volonté de se laisser porter par le événements, une manière d’autodestruction face à ce déchirement, à ce pays qui est désormais en cendres et qu’elle ne reverra plus, à sa langue maternelle qu’elle oublie petit à petit, à ce Paris qui maintenant lui est familier. Elle partage certainement avec son père non seulement la qualité d’électron libre mais aussi cette forme de déprime liée à une guerre de religion qui lui est étrangère et qu’il soigne comme il peut avec le tabac, l’alcool et l’écriture, mais que pèsent les mots face à un pays qui disparaît dans les affres d’une guerre fratricide. Reste l’espoir d’un retour hypothétique à la normale...

Cette relation père-fille est difficile dans ce contexte de guerre civile, d’exil et de séparation. Il y a de l’amour entre eux mais paradoxalement cet amour engendre du silence, une véritable absence de dialogue. Ce roman est une juxtaposition de réflexions, d’états d’âme, de souvenirs dont les autres membres de la famille, la mère et le frère, tous aussi concernés, sont exclus. Seule l’image de la compagne impose son souvenir furtif dans la solitude du père. C’est une sorte de compte-rendu du parcours solitaire de ces deux êtres qu’une mer sépare et qui se croisent parfois, avec un toile de fond un pays déchiré que la jeune femme ne reverra pas. Cela fera d’elle et aussi de son père des êtres déracinés, des « mauvaises herbes » qu’on n’a pas semées mais qui parviennent quand même à pousser un peu n’importe où, comme le rappelle l’exergue, mais avec difficulté. Seul semble perdurer l’amour des plantes et en particulier le jasmin qui leur rappelle ce pays meurtri.



Il y a beaucoup de silences, de choses laissées sciemment dans l’ombre, de non-dits, la narration, poétique à la fin, est hachée hachée, ce qui pour moi nuit à une lecture agréable. Je suis assez peu entré dans cette histoire, lue cependant jusqu’au bout, par respect pour l’auteure et pour son travail d’écriture et dans le cadre d’un jury littéraire.

un très bel hommage aux personnes incapables de dialoguer malgré l'amour qu'ils se portent, à tous ceux qui se sentent "etrangers" dans leur monde, les inadaptés sociaux qui malgré leurs efforts ne parviendront jamais à faire corps avec les autres.

. Il nous emporte dans un tourbillon d'émotions fortes sans nuance et qui vous chamboulent.

Cette relation entre un père et une fille difficile, tous deux sont incapables de mettre des mots à leurs maux, qui les sauveraient pourtant. Mais cette fusion qui ne s'est jamais faite entre eux ne se fait pas non plus avec les autres. Inadaptés et malheureux, nous rentrons au coeur de leurs tourments dans un huis clos ou le dialogue ne commencera jamais.

Ecrit avec délicatesse, le roman se lit d'une traite, on retient son souffle dans l'espoir du premier mot. On se promène parmi les plantes, où de ça de là germent des mauvaises herbes sans oter la beauté des jardins.

Les deux protaganistes se qualifient ainsi et sur le chemin de la rédemption et de l'acceptation un deuil se fait.

C'est un roman fort qui parlera à beaucoup car qui ne s'est jamais senti "inadapté" au moins une fois dans sa vie ?

La tristesse est omnis présente mais elle est magnifiée sous la plume de Dima.

N'ayez pas peur de vous y plonger, la guerre en fond n'est pas émergente pour les réfractaires de ces sujets. C'est avant tout un roman profondément humain, que l'on croirait presque biographique.

A lire absolument.
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Le Liban en guerre en 83; à Beyrouth, une petite fille attend calmement son "géant" de père qui vient la chercher à l'école quand les bombardements sont trop importants; curieusement, elle apprécie ces détonations qui lui permettent de quitter l'école qu'elle déteste et n'y est pas aimée car différente. Les propos de l'enfant et de son père alternent au fil des chapitres, il est peu question du petit frère et de la mère. Père et fille (pas nommés) s'aiment mais presque sans mots; ils partagent l'amour des plantes, même les prétendues mauvaises herbes. Ils ne se donnent pas la main: elle s'accroche à un doigt. Le père est écrivain, surtout poète. Il ne s'engage pas dans cette guerre; il n'est d'aucun parti et perd ses relations car il pense que tous ont plus ou moins du sang sur le mains. La famille doit fuir sans cesse, déménager souvent n'emportant que le strict minimum

Le temps passe vite et c'est l'exil pour Paris: la jeune fille, son frère et sa mère. Le père reste au pays.

Peu à peu, le français submerge la langue arabe. La gamine n'aime ni le collège ni le lycée mais réussit ses études.

Elle va faire une longue fugue avant de revenir vers sa mère. Elle verra rarement son père.

Il y a de l'émotion mais les ellipses m'ont gênée: elle a 6, 12, 18 ans etc. Elle a un enfant qui n'est qu'allusion. Elle se bat avec une maladie, sorte d'asthme qui l'empêche de respirer; cela trahit son angoisse.

Elle et son père se sentent morts. Il boit beaucoup, écrit toujours mais n'est plus édité.

En visite au Liban, elle voit une ville artificielle (elle n'a connu que la guerre et une ville en ruine)

Un premier roman tout en allusion, en discrétion. Redondant parfois.

Voilà un roman étrange, pesant, qui traite de la survie d'une enfant exilée. Enfant qui s'accroche à son père, pas seulement à son seul majeur(?) qu'il lui cède comme une bouée de sauvetage lors de leur fuite des premières années.

Parallèlement à la survie de cette enfant, il y a celle du père qui s'exprime à travers les pages qu'il noircit. Petite fille qui ne sait pas pleurer, elle devient une adulte qui n'arrive ni à communiquer, ni à trouver d'autre sens à la vie qu'à travers des fuites répétées.

Roman de l'angoisse, du mal- être mais aussi de la tendresse filiale qui n'a pas besoin de mots pour exister, construit sur des séquences répétitives, qui pourraient n'avoir de fin. J'avoue avoir été plusieurs fois, moi-même, au bord de l'irrespirable, j'aurais aimé entr'apercevoir une lueur d'espoir. La question reste posée : comment tous ces peuples maltraités par les guerres, exilés contraints peuvent-ils un jour arriver à trouver un nouvel intérêt à leur quotidien ?

Une belle lecture sur un thème passionnant: l'exil, ses ramifications et ses inflorescences.



Dima Abdallah nous emmène au Liban entre 1983 et 2019. Elle nous livre le récit d'une enfant vivant dans son pays en guerre et sa relation avec son père, géant protecteur et distant.

Les deux protagonistes seront séparés par la vie et la guerre à ses douze ans et leurs deux destinées se tracent alors et s'entrecroisent.



L'auteur alterne entre la voix de la fille et celle de son père, débutant par un ton presque froid pour décrire ces deux personnages, mais paradoxalement, la description du lien par la poignée de main dessine un enjeu immédiatement perceptible et très intime.

" Je connais les mains de mon géant comme si je les avais moi-même façonnées. [...] J'en connais l'odeur, j'en connais le taux d'humidité [...]".



Elle déploie une écriture très imagée autour de la fuite, du déménagement et de la gestion des souvenirs. Et cette angoisse qui rattrape les personnages une fois que la fuite n'est plus possible : "Peut-être que le calme après la tempête, c'est le pire, qu'on ne déménage plus assez souvent pour pouvoir laisser les cauchemars coincés dans les murs qu'on a quittés."

Par ailleurs, l'autrice travaille le rythme de sa narration de manière assez émotive.

Elle s'emporte dans un rythme charrié de colères, où les phrases raccourcissent et usent de structures répétitives qui traduisent l'injustice.

Elle larmoie parfois un peu trop _à mon goût_ sur le personnage de Sandrine, miroir et repère pour la jeune fille.



Elle raconte très bien la gestion des émotions et surtout leur refoulement et la difficulté d'accéder à ses souvenirs ensuite.

" A chaque fois que mon chagrin essaye de faire monter les larmes jusqu’à mes yeux, je les fais redescendre avec une bouchée de nourriture. J'avale et je fais redescendre la boule dans ma gorge jusqu'au plus profond de mon ventre. "



A contrario, le père de la jeune fille ne peut, lui, réussir à s'exprimer : il est "trop tard pour parler d'autre chose que des prunes vertes, des jasmins et des potagers."



Ce sont vraiment deux personnages beaux, complexes et émouvants que l'on côtoie ici, j'aurais eu envie d'aller plus avant avec eux et de découvrir le frère et la mère par leurs voix propres (mais ce n'est pas le propos du roman).



Le personnage de la fille suivra sa propre route, et j'ai trouvé très beau cette idée de se mettre à semer des pépins et des noyaux de ses poches partout on on se rend, comme un automatisme, sans penser à leur réussite ou non.

J'essaierai de la mettre en pratique.

Le roman d'un style assez poétique ne se focalise que sur la relation entre le père et la fille. On ne comprend pas ce qu'il leur arrive, comment ils vivent, quel est leur entourage. Il assez court mais m'a paru très long, beaucoup de redites, avec le système à deux voix, on raconte les mêmes choses et le style est dans la répétition ... et dans l'ennui pour moi. Il m'a semblé interminable alors qu'il est assez court. J'ai fini par une lecture rapide, ce que je déteste pour un roman !

Doux et âpre, ce roman est un hymne au Liban, à ce pays douloureusement marqué par la violence. Deux voix se répondent, celle d'un père et celle de sa fille. La plume est poétique, éthérée, elle n'évite pas les répétitions mais les choie, tout comme elle s'enroule autour d'anaphores, tisse sa mélodie grâce à elles. Poème en prose, vers pulsant d'une tendre amertume, Mauvaises herbes fut un vrai coup de cœur (plus d'infos : https://pamolico.wordpress.com/2020/10/03/mauvaises-herbes-dima-abdallah/)
Lien : https://pamolico.wordpress.c..

J'espère que je saurai ne serait-ce qu'un tout petit peu vous donner envie de lire ce livre tellement c'est une merveille ! Un immense coup de coeur pour moi qui ne connaissais pas l'autrice, ça me donne d'autant plus envie de lire d'autres roman d'elle vraiment.



J'ai eu l'occasion de lire ce livre en décembre et je n'ai pas eu le temps d'en parler avant mais j'y ai rapidement repensé et je ne risque pas de l'oublier de si tôt. Et il sort dans deux jours enfin ! Je suis tombée en amour devant ce texte incroyable en toutes circonstances.



Vous allez rencontrer ici un homme qui est phobique du dehors. Il ne sort jamais de chez lui, et ce depuis plusieurs années. Jusqu'au jour où il apprend le décès d'une des femmes les plus importantes de sa vie. Alors, il sort et jette ses clés dans le premier caniveau. Et ainsi, il donne sa vie à la rue. Il y passera le reste de ses jours, aux alentours du cimetière du Père Lachaise. Vous respirerez au rythme de ses rencontres, de ses souvenirs des plus doux aux plus douloureux, de ses errances, de ses combats intérieurs et des saisons qui passent, assassines.



Comment l'autrice a-t-elle réussi à raconter presque conter cet homme tourmenté vivant dans la rue avec autant de poésie ? De la première à la dernière ligne, cette situation tristissime est racontée avec tellement de force, d'émotions, et même de beauté. J'ai refermé le livre le noeud au coeur. Je ne peux que vous recommander Bleu Nuit mille fois. Merci Dima Abdallah pour cette oeuvre magnifique.

COUP DE COEUR

« C'était le 21 mars 2013 ». Ainsi commence le second roman de Dima Abdallah. En ce jour de printemps, le narrateur apprend la mort d'Alma, la femme qu'il a tant aimée.

Jusqu'à cette annonce, il vivait cloîtré dans son appartement de l'est de Paris, incapable de s'extraire de ce cocon en apparence protecteur.

Après avoir jeté les clés de son logement, il se confronte à la rue. Pour oublier Alma... Pour se guérir des angoisses du confinement qu'il s'est imposé...

Il prend ses quartiers autour du Père-Lachaise et, changeant de rue chaque jour de la semaine, rencontre des femmes dont le prénom, réel ou inventé, se termine par un « a ».

Ces femmes, qu'elles soient caissière de supermarché au bord du précipice, lycéenne anorexique, vieille dame, SDF moribonde, sont les miroirs de ses souffrances et de son propre exil intérieur que les fantômes d'antan, contre lesquels il se bat, vont aggraver. Jusqu'à la colère, jusqu'à la folie qui vous font croire que vous êtes vivant.

Cette solitude, elle va s'exacerber tout au long du récit. Malgré les attentions que les passantes ont à son égard et, surtout, en dépit de la présence presque spectrale de Minuit, la chienne qui pleure sur la tombe de sa maîtresse.

Via un long monologue intérieur d'une intense beauté hallucinatoire qui rend hommage aux invisibles des rues, l'autrice a tissé une émouvante mélopée qui pose des questions existentielles pour les pauvres humains que nous sommes :

peut-on oublier celui ou celle qu'on a été, peut-on faire table rase du passé, l'enfance ne vous rattrape-t-elle pas toujours ?

Avec « Bleu nuit », un bijou de poésie, Dima Abdallah, née au Liban, prouve une nouvelle fois qu'elle est une voix singulière et attachante de la littérature d'expression française.

Sélectionné par les libraires de l'Armitière dans le cadre du prix des lecteurs 2022, ce roman est l'un des plus beaux que j'ai lus ces derniers temps. Merci à eux pour cette belle découverte.



EXTRAITS

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans, mais j'enterre chacun d'eux, l'un après l'autre, dans les cimetières des rues de l'oubli.

On renonce à beaucoup de choses avant de renoncer au pain frais.

Entre ce qui est utile et ce qui est beau, elle a choisi ce qui est beau.


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