James Enge

Il se montrait patient. Au contraire d'Ambrosia, il ne s'en prenait jamais à Lathmar. Mais il était imprévisible à un point terrifiant. Un jour qu'Ambrosia giflait le roi pour une bévue minime (il ne devait jamais se rappeler laquelle, mais le coup n'était rien – les filles de cuisine, naguère, le cognaient bien plus fort dans le seul but de se distraire), Morlock avait balancé sa soeur, sa soeur bien-aimée qu'il berçait chaque nuit tandis qu'elle parlait sans pouvoir s'arrêter, l'avait balancée contre le mur en lui fauchant les tibias pour la déséquilibrer. Lathmar s'était planqué dans un coin, s'attendant à ce que l'Homme noir s'en prenne ensuite à lui, mais il ne l'avait pas touché. Ambrosia s'était relevée avec un petit rire en disant : “Tu vas le ramollir, Morlock. Son problème, c'est qu'il n'a pas été assez battu.”
Morlock l'avait dévisagée de ses yeux pâles jusqu'à ce qu'elle se détourne. Elle ne frappa plus jamais Lathmar

Il coula un regard entre les planches de la ridelle. Morlock apparaitrait-il par magie dans la nuit, ce qu'il était censé faire dès qu'on prononçait son nom ? Serait-il bossu et tout tordu comme l'affirmaient les légendes ? Ses indomptables serviteurs l'accompagneraient-ils ? Sa main, d'avoir tant répandu la mort, serait-elle vraiment écarlate ?