Le chef adjoint, Julian Francis, savait que certains des plus vieux pourraient se rappeler du sobriquet -« Couilles molles »- dont il avait été affublé en 1965, pendant les émeutes de Watts, quand il fut séparé de son chauffeur et garde du corps dans le chaos des incendies et des pillages sur Central Avenue. On disait qu’il avait brandi un mouchoir et essayé de se rendre à une petite armée de pillards, près de la 92ème avenue, proclamant qu’il avait toujours été bon pour les nègres.
Putain! Ses bosses de speed étaient pires que les siennes. On aurait dit qu'elle se les grattait avec un outil de jardin. Et elle avait trois dents qui lui manquaient. Quand diable avait-elle perdu la troisième? Comment se faisait-il qu'il ne l'ait pas remarqué avant? Elle était encore plus maigre que Mick Jagger et lui ressemblait un peu, en plus vieux. (...)
-Je pense avoir une chance de décrocher un boulot de figurante. J'ai rencontré un type au Pablo's Tacos. Il recrute des figurants et il m'a dit qu'il cherchait quelqu'un dans mon genre. Il m'a filé sa carte et m'a dit d'appeler lundi. C'est pas cool, ça?
-Super cool, Olive. C'est quoi le film? La Nuit des morts vivants 2?
- Vous lui connaissiez des amis, à Missy ?
- Non...enfin si, mais pas chez les VRAIES filles. Elle était copine avec une tante qui s'appelle...qui s'appelle...Dagwood, je crois. Ouais, Dagwood. Je l'ai vu une ou deux fois avec Missy quand elle bossait autour de Sunset et La Brea. Il ressemble assez à une gonzesse pour être un travelot, mais il porte des fringues de bonhomme - du moins, quand je l'ai vu, il en portait.
- Vous savez où je peux le trouver ?
- Il y a quelques bars à tantouzes dans le coin, répondit la prostituée en haussant les épaules. Bon, faut que j'y aille, maintenant. J'ai pas encore fait un rond de la journée.
- Tenez, voici ma carte.
- J'espère que vous le coincerez. J'aime pas les dingues qui balancent les filles du hauts des toits. Le boulot est déjà assez pénible comme ça...
- Si vous décidez de porter plainte contre votre mac, téléphonez-nous, suggéra Villalobos. Personne n'a le droit de vous transformer en cendrier.
- Bah ! il est seulement vache quand je bosse pas. Si je file doux, c'est un vrai amour !
Le vieux Carl Greenberg disait toujours qu’une vie de policier traverse quatre phases : suffisance, contention, compromis et désespoir. Les plus veinards ou les plus bêtes n’atteignaient pas la phase quatre. Le Furet et la Fouine en étaient toujours à la phase un. Des fanfarons, quoi.