Kate Mosse

- Et donc, ils ne se sont pas rendu compte de votre souffrance ?
- Je ne suis pas sûr que cela aurait changé grand chose. C'était George qu'ils aimaient, comprenez-vous ? Ils n'étaient pas délibérement cruels, mais le chagrin d'avoir perdu leur fils aîné les accaparaît tout entiers et les épuisait. Il ne leur est pas venu à l'esprit qu'il puisse me manquer à moi aussi. Et puis, confusément, j'estimais que leur peine était plus légitime que la mienne. Alors je n'en parlais pas.

Ce que je veux moi, c'est sa mort. C'est Dieu qui m'a dit de le faire, et je l'écoute. C'est Lui qui guide ma main.
Ce doit être la mort par le feu. La chambre ardente, la purification de l'âme. Si la sienne est pure, alors elle montera au Ciel.
Sinon, le Diable l'emportera.
N'est-il pas écrit qu'il y a un temps pour pleurer, et un temps pour rire; un temps pour se lamenter et un temps pour danser ?
C'est ici que cela se termine. Dans le feu des flammes.

Les "Bons Hommes" plaçaient la foi intérieure au-dessus des manifestations de ferveur. Ils n'avaient nullement besoin d'édifices consacrés, d'aucun rite, d'aucune humiliante soumission vouée à écarter l'homme de Dieu. Ils n'adoraient pas d'icônes ni ne se prosternaient devant des idoles ou des instruments de torture. Pour les "Bons Chrétiens", le pouvoir de Dieu résidait dans le Verbe. Il ne leur fallait que des livres et des prières, des mots prononcés à haute voix. Leur salut ne reposait pas sur l'aumône, les reliques ou les prières récitées dans un langage que seuls les prêtres comprenaient.

Ce sont ceux que nous choisissons d'aimer et ceux qui nous aiment qui nous font ce que nous sommes.

L' histoire est un roman qui a été,le roman est une histoire qui aurait pu être
Emile et Jules de Goncourt

La souffrance de ceux que nous aimons est plus difficile à supporter que tout ce que nous pourrions endurer nous-mêmes.

Si je vous raconte cette soirée-là en détail, Saurat, ce n'est pas que Tarascon ait une quelconque importance à mes yeux. Cela aurait pu être n'importe quelle ville de ce coin du sud de la France. Mais il me faut reconstituer par le menu cette nuit banale en elle-même afin que vous compreniez bien que rien ne présageait ce qui allait advenir. Comme d'habitude à cette époque, je me noyais complaisamment dans les souvenirs et l'auto-apitoiement.

Des pensées insidieuses lui vinrent sur ce qui aurait pu se produire ce soir là. Le courage qui l'avait soutenue tout au long de la soirée se tarit soudain , la laissant effrayée et craintive. C'était comme si chacun de ses membres , de ses muscles , de ses sens était submergé par le souvenir des scènes dont elle avait été le témoin.
Du sang , de la violence , de la haine.
P62

Un sentiment de détresse la saisit ; le chagrin se referma sur son coeur comme un poing. C' est ici qu'il repose. C'est ici qu'elle l'avait pleuré. Deux lignes de bronze frappées d'une inscription marquaient l'endroit où s'était tenu un bâtiment. S'accroupissant, Alice apprit qu'il s'agissait de la chapelle du Château comtal, dédiée à Santa-Maria, Sainte-Marie. Il n'en subsistait rien. Désorientée par la puissance de ses émotions, elle secoua la tête. Le monde qui avait existé huit siècles auparavant sous ce ciel azuréen affleurait sous la réalité d'aujourd' hui. La sensation d'une présence derrière son épaule était très forte, comme si les frontières du temps se dissolvaient peu à peu. Paupières closes, elle occulta les couleurs, les bruits et les formes du monde contemporain, afin d'imaginer les gens qui avaient vécu en ces lieux, de mieux entendre ce qu'on voulait lui transmettre. Il y faisait bon vivre, autrefois.

" Des pensées violemment multicolores débordaient en longues traînées comme une chevelure de fée."

Il savait se trouver dans les cachots de l’Inquisition, ce dédale tristement célèbre de caveaux et de chambres souterraines sous la place du Salin. Les oubliettes : un endroit où on pouvait disparaître de la surface de la terre. Peu de ceux qui étaient incarcérés là se voyaient relâchés. Ceux qui l’étaient, disait-on, étaient tellement brisés par ce qu’ils avaient enduré qu’ils auraient aussi bien pu être morts

Il est mort, et je m’en réjouis.
Mon époux, le plus vil scélérat qui ait jamais vécu, est mort. Que son corps pourrisse dans le sol froid. Que son âme soit à jamais tourmentée.

Vous savez fort bien que si un mensonge est répété assez de fois, à l’encontre de la plus claire des preuves du contraire, même les hommes les plus sensés commencent à y croire. Les faussetés deviennent aisément une vérité reconnue.

Les morts laissent une ombre derrière eux, l’espace où ils vécurent résonne encore de leur écho. Ils nous hantent, sans jamais s’effacer ni vieillir comme nous le faisons. Ce n’est pas seulement leur futur que nous pleurons, c’est aussi le nôtre.

Il est parfois plus sûr d’être pris pour un imbécile et ignoré, que d’être jugé intelligent et de voir chacun de ses mots analysé.

Regardez autour de vous. Lorsque le commun des hommes croit pouvoir agir ainsi, sans la moindre crainte, alors peu importe ce que juges et prêtres ont à dire sur le sujet. C’est trop tard.

La souffrance de ceux que nous aimons est plus difficile à supporter que tout ce que nous pourrions endurer nous-mêmes.

Dans son grand poème orchestral, La Mer, Debussy avait flirté avec la suite de Fibonacci. C'était l'une des merveilleuses contradictions de Debussy d'être considéré comme une compositeur attaché avant tout à l'humeur et la couleur, alors que certaines de ses oeuvres les plus célèbres étaient en fait construites sur des modèles mathématiques. Plus précisément, elles se divisaient en sections qui reflétaient le nombre d'or, souvent organisées d'après les nombres de la suite de Fibonacci. Ainsi dans La Mer, le premier mouvement comptait cinquante-cinq mesures, un nombre Fibonacci, et il se découpait en cinq sections de 21, 8, 8, 5 et 13 mesures, autant de nombres appartenant à la suite.

Elle se tint immobile. L'espace d'un instant, elle n'entendit que le silence, ensuite le bruit de quelqu'un se rapprochant de plus en plus près. Elle se tassa sur son siège, alors que, qui que ce fût, il s'immobilisait devant elle. Son corps se contracta, comme si, sous son épiderme, des milliers de fils la tiraient vers l'intérieur. Tel un prédateur tournant autour de sa proie, il fit plusieurs fois le tour de la chaise, puis laissa tomber ses mains sur les épaules de la prisonnière.

La coupure ne me faisait pas mal, mais George m'avais appris que les blessures font rarement souffrir sur le coup. Le choc est par essence anesthésique. La douleur vient plus tard.