Robin Cook (II)

Il n’y a rien de pire qu’un homme ivre qui déblatère et perd connaissance pendant les matines.

La monotonie, est l’écueil que doivent éviter tous les artistes.

Après tout, c’est ton futur mari. Soulève-moi ces cuisses, maintenant, c’est ça, encore plus haut, ne fais pas les choses à moitié. Laisse-le reluquer tranquillement tout ce que tu as à lui montrer, le monde ne va pas s’écrouler pour autant.

Les Européens ont la réputation d’être subtils et brutaux. Je le sais, je l’ai lu. Les Médicis et les Borgia faisaient ce qu’ils voulaient de leurs femmes, ils les mariaient à qui bon leur semblait, et les Britanniques en ont fait tout autant.

Ne te précipite pas d’une fille à l’autre ; tu aurais toutes les chances de redescendre au bas de l’échelle au lieu d’atteindre le sommet. Tu as un titre, ou tu en posséderas un très bientôt ; n’hésite pas à t’en servir. Fais un mariage d’argent. N’écoute pas les imbéciles qui te conseilleront de ne pas te marier trop jeune ; pour un garçon dans ta situation, il ne sera jamais trop tôt, comprends-tu ? Et fais-toi respecter par ta femme. Si elle essaie de partir avec un autre, rattrape le bonhomme et flanque-lui une bonne correction. Et puis, pour faire bonne mesure, donne une bonne correction à ta femme aussi, en la ramenant à la maison.

La folie, c’est, en partie, la solitude incurable qui s’empare des gens incapables d’éprouver le moindre sentiment.

« La folie », est l’espace que les êtres humains occupent immanquablement – seuls. Aucune autre espèce ne semble avoir connaissance de ce vide.

J'ai découvert trop tard que si l'on met les gens à nu jusqu'à la vérité, on ne leur laisse aucune chance de survivre. Les mensonges et les faux-fuyants sont nécessaires; ils nous permettent d'esquiver.

Celui qui conçoit l'écriture comme un agréable passe-temps permettant d'accéder à un mode de vie bourgeois n'écrira jamais que de la merde.

On veut tout découvrir dans le laps de temps qui nous est imparti : et pourtant, à la fin, on se demande pourquoi on a pris toute cette peine : tout va être perdu.

Ce n'était pas une face de brut, mais un visage qui avait tout vu, et puis qui n'en avait pas assez compris avant qu'il ne fût trop tard.

Et pourtant il n'est de pire meurtre à découvrir qu'un corps mort de froid contre une porte.

— Avait-elle la réputation d'avoir la cuisse hospitalière ? Les filles de pasteur, ça se conduit parfois comme ça.

Je savais ce que c'est qu'une bite solide, et qu'il faut s'amuser tout seul avec, à partir du moment où l'on est classé parmi les derniers des derniers.

— Espèce de salaud. À une époque j'aurais pu retrousser ma jupe par-dessus mes nichons et je vous aurais montré quelque chose qui aurait fait filer dans les buissons le premier con venu.
— Trop tard maintenant. Des deux côtés.

— Oh, bon Dieu, fit la voix, pourquoi faut-il qu’a chacune des affaires dont vous êtes chargé; il se produise quelque chose d'épouvantable pratiquement dans les instants qui suivent ?
— Parce que chaque affaire comporte quelque chose d'épouvantable, monsieur.
— Le simple fait de m'appeler monsieur ne va pas me rendre de meilleurs humeur, dit la voix, mais je vais noter ça. La dernière fois, c'était la veille de Noël, et j'ai eu l'impression que vous aviez éclusé quelques verres ce jour-là.

— Foutaises, dis-je. Vous dites que vous êtes flic. HLM, tours, manoirs, la police peut aller où elle veut quand ça lui chante, comme vous le savez parfaitement.
— La famille Mardy est à Thornhill depuis trois siècles.
— Quand bien même seraient-ils arrivés avec Jules César que je m'en ficherais.

— Non, pourquoi voulez-vous que je le sache ? demanda-t-il. [Inspecteur Kedward de Thornhill]
— Vraiment, vous me renversez. Vous êtes censé vous occuper de cette cambrousse. [Le sergent de l'A14]
— Ça ne signifie pas fourrer mon nez dans les affaires des autres.
— C'est pour ça que le public paie votre traitement, dis-je, c'est ce qu'on me répète à longueur de temps. Bon, passons à autre chose. C'est quel genre d'homme, ce Mardy ?

— J'ai votre rapport et je l'ai lu. Et c'est un petit document tout riquiqui ; c'est une jupe qui ne couvrirait même pas les cuisses d'un moucheron.

— [...] Il m'a dit que la greluche du môme - tout ce qu'il faut côté doudounes et popotin, vous voyez, style page trois des journaux du dimanche - avait fait de la taule pour sévices, et que le père du fiston aimait qu'on le promène dans la pièce en le tenant par le braquemart.