Robin Cook (II)

Je voulais préserver le sens de ma dignité, mais c'est la chose la plus difficile à conserver quand on est pauvre.

Page 163, Rivages/Thriller, 1990.

Elle ne s'était jamais véritablement demandé si la longue et pénible histoire de sa vie avait eu le moindre intérêt, ni même le moindre sens. Mais, en revanche, elle avait toujours supposé qu'elle possédait un certain droit sur son propre corps : celui de le donner ou de le refuser tant qu'il méritait encore qu'on le regarde, et celui de continuer à y vivre après qu'il eut cessé d'être désirable.

Page 9-10, Rivages/Thriller, 1990.

Ce serait une grave erreur de dire que nous ne réfléchissons pas ici, au Bourg. Nous regardons l'existence à la manière d'un paysan qui examine la qualité d'un outil, le prix d'un cochon ou d'une bouteille, les qualités de telle ou telle graine de pomme de terre en fonction de son sol. Quoi qu'aiment en penser certains qui se trompent, les gens du village ne se laissent pas automatiquement tourner la tête par les idées venues de Paris pour la simple raison qu'ils ne lisent pas Tolstoï ou Sartre, mais préfèrent regarder Les Chiffres et les Lettres à la télé, jouer à la pétanque, ou se soûler à mort à la discothèque du coin le vendredi soir. En réalité, les gens du village sont aussi crédules et malins que ses dirigeants, à cette grande différence près que les erreurs que nous pouvons commettre dans nos choix personnels ne coûtent quasiment rien au pays, alors que le même genre de bourde de la part d'un ministre, un type ni plus intelligent ni plus stupide que le villageois, peut entraîner le pays dans un joli pétrin.

Chapitre 15.

Vous êtes en train de contempler une vision de l'enfer ; ce que vous voyez, c'est la vérité que l'opinion publique, en Graande-Bretagne, refuse de voir imprimée noir sur blanc.

Pages 237-238, Rivages/Thriller, 1990.

Il n'avait pas la moindre idée de ce que signifiait le terme "culpabilité". Il se contentait d'obéir à sa propre force, à ses impulsions.

Page 14, Rivages/Thriller, 1990.

" Si vous voulez bien manger en Angleterre, prenez trois breakfasts "


Citation du dramaturge anglais Somerset Maugham que je poste en hommage à l’humour de Cook très porté sur les jeux de mots ayant trait à la nourriture et à la cuisine britannique.

- Ce que je n’aime pas, moi, dit Bowman, en virant au rouge, ce sont les petits gradés qui s’imaginent en avoir dans le citron.
- Les hauts gradés qui n’ont rien dedans, c’est encore pire.



Relation acidulée entre le sergent et son supérieur hierarchique, l'inspecteur Bowman

La vie est comme un article tout empaqueté, de qualité médiocre sous un emballage envahissant. C’est à peine croyable ; le temps qu’on arrive à s’ouvrir l’esprit, il est temps de mourir.

- D’accord alors, finit-il par dire. Tentons le coup. Mais s’il y a quelque chose qui foire, c’est ma tête dans la corbeille.
- Oh, vous vous y ferez. La mienne est presque toujours dans une corbeille. Elle n’attend plus que la sauce persillée.


Monsieur Cook toujours en pleine cuisine…

En fait, ils ont tellement de blé qu’on dirait les plaines de l’Ukraine.

Tu peux faire tout ce que tu veux en ce monde, tant que tu ne causes de tort à personne.

- Mort depuis longtemps?
- Environ douze heures.
- J'arrive le temps de faire le trajet.

Je raccrochais et me dis : "Quelle importance, le temps que ça va me prendre? Il est mort, non?"

« Les tueurs sont comme les champignons ; ceux qui sont mortels ressemblent à ceux que vous mangez au petit déjeuner, à moins que vous ayez le bon sens de les retourner pour examiner l’envers. »

Mc Gruder est un psychopathe ;

mais les psychopathes ne sont pas des imbéciles ;

autrement ils ne seraient pas aussi foutrement dangereux.


Souvenez-vous, c'est le tueur-boucher-cuisinier qui découpe et fait bouillir ses victimes avec un réchaud !

Son ton feutré et son accent écossais évoquaient pour moi une pluie fine et régulière.

- Je veux voir mon avocat, fit Robacci. Je veux le voir tout de suite.
- Et moi, dit Stevenson, je suis au Sahara et je veux faire du ski de fond.

A présent, Rotta ressemblait à une sorte d’orchidée folle, au périmètre orné de dents en or sur le devant, et de simples amalgames type « sécurité sociale » sur les molaires, car cela ne coutait pas cher et ne se voyait pas.


(Je précise que Rotta vient de se prendre une balle dum-dum en pleine tête)

Ce meurtre, c’est du travail d’artiste.

A ce niveau, c’est de la tuerie de spécialiste. Il n’empêche, quelle sorte de passé ? Dans quel métier un tueur peut-il avoir appris à faire cuire un bonhomme de manière qu’on ne puisse plus l’identifier ?

Un cuisinier ? Un boucher ? Un boucher-cuisinier-tueur ?

Ça ne doit pas courir les rues.



La police britannique recherche un boucher-cuisinier-tueur ayant toutes les qualités requises avec 10 ans d’ancienneté minimum…CV exigé avec photo de préférence.

Ce soir c'était un groupe de jeunes musiciens qui venaient du Royal Albert Hall, en face. Ils entrèrent d'un pas lourd, lent et laissèrent choir par terre des instruments dans leurs étuis; les étuis avaient grosso modo la forme de roubignolles de taureau.

Il est dangereux ce salaud, il ressemble à un silencieux vissé sur un pistolet.



Au sujet d'un ancien para très professionnel pour exécuter des contrats