T.M. Goeglein

Curieusement, on peut avoir passé de bons moments avec une personne, et même l’apprécier, sans pour autant penser à elle tant qu’on n’est pas dans le besoin. Là, elle avait besoin de quelque chose ; d’un renseignement, probablement. Sa méthode pour obtenir des infos consistait à ne jamais poser la moindre question directe, mais à lancer une conversation par une phrase bien choisie, qui incitait l’autre à parler.

Tout le monde est égocentrique.
Du plus grand humaniste aux admirables bonnes sœurs qui travaillent dans les bidonvilles, tout le monde se réveille le matin en pensant à soi.
Que le sujet soit banal, du genre "qu'est-ce qu'on mange ?" ou plus ambitieux, comme le moyen d'atteindre un noble but, chacun se garde constamment à l'esprit.

La Sicile, au fil des siècles, avait été conquise et reconquise par tant d’envahisseurs cruels que les habitants avaient compris leur intérêt à parler et écrire dans une langue incompréhensible pour les occupants. Le problème, c’était que les Siciliens eux-mêmes avaient du mal à se comprendre, tant leurs dialectes avaient varié d’une région à l’autre, sans compter l’influence non négligeable du romain, du grec, de l’arabe, de l’espagnol et du français. Ils étaient ainsi devenus incapables de se comprendre entre eux, au quotidien, dès qu’ils s’éloignaient de quelques dizaines de kilomètres de leur village. Depuis, l’unification de l’Italie avait instauré une langue commune mais, là encore, cela n’avait fait qu’encourager les Siciliens, par nature méfiants, à protéger et pratiquer leurs dialectes. Unifiée ou non, l’Italie n’était qu’un occupant de plus. La Sicile, elle, était éternelle.

Il compara son cerveau à une télé qui changerait constamment de chaîne. Tandis que sa conscience du présent était plutôt stable, les mots et les images du passé restaient clairs pendant quelques minutes à peine, bientôt balayés par d’autres scènes lointaines. Pire encore, son écran ne montrait parfois rien que des parasites.

Quand un combattant plus âgé, plus grand et plus expérimenté en invite un autre, plus jeune et plus petit, pour un combat amical, il compte le traiter comme un sac de sable avec des pattes en dessous ou, selon l’expression de Willy, « comme de la chair fraîche ». Le jeune n’est là que pour servir de cible mouvante au plus âgé, qui résout alors ses problèmes de geste du gauche ou de crochet du droit, selon le cas. Quand la cloche sonne enfin, et s’il est toujours debout, le jeune a des marques qui laissent penser qu’une boîte de Ketchup lui a éclaté à la figure. Willy m’ordonna de ne jamais, jamais faire face à un combattant de niveau supérieur, ni de lutter en son absence.

Plus on remporte de succès, plus on est traité comme un adulte. Alors qu’on reste un enfant.

On attend que le monde se remette à tourner rond ; oui, on attend, puisque l’on est un être humain et que l’être humain est par nature optimiste – et puis rien ne se passe, on reste planté là comme un débile.
On incarne l’imbécile parfait, cible de la plaisanterie profonde et cruelle de la vie.
Puis la flamme se met alors à trembler, faible et froide.
On n’en veut pas au monde entier, non, pas plus qu’on n’a envie de s’en prendre aux innocents. On éprouve plutôt une rage intense, précise comme un laser. Pour aller vite, on se concentre pleinement sur un but : briser les dents et les os de ceux qui nous ont menés là.

La monstruosité du réseau dynamise le business.
Sa racine, c’est la facilité maladive avec laquelle il tue.
Il tue pour éliminer la concurrence, les mauvais payeurs et les incapables, et, comme le grand requin blanc, il abat même les siens pour calmer sa faim insatiable.
Le réseau considère les êtres humains comme une sorte de distributeur automatique. Il n’applique aucune morale, aucun code de conduite, n’éprouve ni sympathie ni empathie pour personne, il n’obéit qu’à la loi de l’enrichissement personnel. Ses membres vendent leur âme, la rachètent puis la renégocient, à supposer qu’ils en aient une.

Tu sais ce qu’on disait de Mohamed Ali, le plus grand poids lourd de tous les temps ? Qu’il piquait comme une abeille, mais avant ça, on disait autre chose… Qu’il voletait comme un papillon. Penses-y. Un papillon ne cogne jamais personne, mais il ne reste pas planté comme une statue pendant qu’on lui défonce le crâne. Cette petite bestiole est assez fine pour battre des ailes et fuir le danger. Et c’est le réflexe du bon boxeur : il s’éloigne sans prendre de coup. Le cerveau, c’est fait pour ça, jeune fille.

Nous, les filles, savons admirer la beauté des autres filles sans la moindre arrière-pensée. Nous avons une conviction gravée au fond du crâne : dans ce monde où règnent des normes de beauté physique, une jolie fille a du pouvoir. C’est injuste mais bien réel et, à grande échelle, la société ne fait rien pour freiner ce phénomène. On doit se décolorer les cheveux, se laquer les lèvres, enfiler un jean moulant… des gestes qui devraient résulter d’un choix personnel et non d’une norme, selon moi.