William Butler Yeats

Pourquoi les vieillards ne devraient-ils pas être fous?

Pourquoi les vieillards ne seraient-ils pas fous?
Certains ont connu un garçon probable
qui avait un poignet de pêcheur à la mouche sain.
Tournez-vous vers un journaliste ivre;
Une fille qui connaissait tout Dante une fois
Vivre pour avoir des enfants à un cancre;
Une Hélène du rêve du bien-être social,
montez sur une charrette pour crier.
Certains pensent que c'est une évidence que le hasard
devrait affamer les bons hommes et la mauvaise avance,
que si leurs voisins figuraient clairement,
comme sur un écran éclairé,
aucune histoire ne serait-ils trouvée
D'un esprit heureux ininterrompu,
Une finition digne du début.
Les jeunes gens ne savent rien de ce genre, les
vieillards observateurs le savent bien;
Et quand ils savent ce que disent les vieux livres
Et que rien de mieux ne peut être obtenu,
Sachez pourquoi un vieil homme devrait être fou.

Et alors?
Ses camarades choisis
pensaient à l'école
qu'il devait devenir un homme célèbre;
Il pensait la même chose et vivait selon la règle.
Toute sa vingtaine était remplie de labeur;
«Quoi alors? chantait le fantôme de Platon. «Quoi alors?

Tout ce qu'il a écrit a été lu,
Après certaines années, il a gagné
suffisamment d'argent pour ses besoins, des
amis qui ont été amis en effet;
«Quoi alors? chantait le fantôme de Platon. «Quoi alors?

Tous ses rêves plus heureux se sont réalisés -
Une petite vieille maison, une femme, une fille, un fils, des
terrains où poussaient des prunes et des choux, des
poètes et des esprits autour de lui dessinaient;
«Quoi alors.? chantait le fantôme de Platon. «Quoi alors?

Le travail se fait, « vieillie pensait - il,
»
Que les imbéciles fassent rage, j'ai fait un écart en rien,
quelque chose à la perfection a apporté ';
Mais plus fort chantait ce fantôme, «Quoi alors?

L'éloge de la sobriété d' un homme ivre

Viens me balancer, ma jolie punk,
Et fais-moi danser encore Pour
que je reste un homme sobre
Bien que je bois à ma faim.
La sobriété est un bijou
que j'adore beaucoup;
Et par conséquent, continuez à danser
Bien que les ivrognes mentent et ronflent.
O garde tes pieds, O
garde tes pieds, Continue de danser comme une vague,
Et sous chaque danseur
Un homme mort dans sa tombe.
Pas de hauts et de bas, ma jolie,
une sirène, pas un punk;
Un ivrogne est un homme mort,
et tous les morts sont ivres.

Sous Ben Bulben par William Butler Yeats
Je

jure par ce que les sages ont dit
autour du lac maréotique
que la sorcière d'Atlas savait, a
parlé et a fait chanter les coqs.

Jure par ces cavaliers, par ces femmes. Le
teint et la forme s'avèrent surhumains,
Cette compagnie pâle et à longue vue.
Cet air dans l'immortalité
La plénitude de leurs passions a gagné;
Maintenant, ils chevauchent l'aube hivernale
où Ben Bulben plante le décor.

Voici l'essentiel de ce qu'ils signifient.

II

Plusieurs fois, l'homme vit et meurt
entre ses deux éternités,
celle de la race et celle de l'âme,
et l'ancienne Irlande savait tout.
Que l'homme meure dans son lit
ou que le fusil le frappe mort,
Une brève séparation de ces chers
est le pire homme à craindre.
Bien que le labeur des fossoyeurs soit long,
aiguisé leurs piques, leurs muscles forts.
Ils ont simplement repoussé leurs hommes enfouis
dans l'esprit humain.

III

Toi que la prière de Mitchel as entendu:
«Envoyez la guerre à notre époque, Seigneur!
Sachez que quand tous les mots sont dits
Et qu'un homme se bat comme un fou,
Quelque chose tombe des yeux longtemps aveugles,
Il complète son esprit partiel,
Pendant un instant se tient à l'aise,
Rit à haute voix, son cœur en paix.
Même l'homme le plus sage devient tendu
Avec une sorte de violence
Avant qu'il puisse accomplir le destin,
Connaître son travail ou choisir son compagnon.

IV

Poète et sculpteur, faites le travail,
Ne laissez pas le peintre moderne se dérober à
ce que ses grands ancêtres ont fait.
Apportez l'âme de l'homme à Dieu,
faites-lui remplir les berceaux correctement.

La mesure a commencé notre puissance:
forme une pensée égyptienne austère,
formes que des phidias plus doux ont forgé.
Michael Angelo a laissé une preuve
Sur le toit de la chapelle Sixtine, là
où Adam , mais à moitié éveillé,
peut déranger Madame la globe-trotteuse
Jusqu'à ce que ses entrailles soient en chaleur,
preuve qu'il y a un but fixé
Avant l'esprit secret qui travaille: la
perfection profane de l'humanité.

Quattrocento mis en peinture
Sur des fonds pour un Dieu ou Saint
Jardins où l'âme est à l'aise;
Où tout ce qui rencontre l'œil,
Fleurs et herbe et ciel sans nuages,
Ressemblent à des formes qui sont ou semblent
Quand les dormeurs se réveillent et pourtant rêvent encore.
Et quand il a disparu, déclarez encore,
Avec seulement le lit et le lit là,
Que les cieux s'étaient ouverts.
Les tourbillons continuent;
Quand ce plus grand rêve était parti,
Calvert et Wilson, Blake et Claude, ont
préparé un repos pour le peuple de Dieu,
la phrase de Palmer, mais après cela, la
confusion est tombée sur notre pensée.

V

Poètes irlandais, gagnez votre métier,
Chantez tout ce qui est bien fait,
méprisez le genre qui grandit maintenant
Tous
déformés des pieds à la tête, Leurs cœurs et leurs têtes sans souvenir
Produits de base de lits de base.
Chantez la paysannerie, puis les
gentilshommes de la campagne,
La sainteté des moines, et après
les rires excitants des porteurs-buveurs;
Chantez les seigneurs et les dames gays
qui ont été battus dans l'argile
Au cours de sept siècles héroïques;
Pensez à d'autres jours
Que nous, dans les jours à venir, serons
encore l'Irlandais indomptable.

VI

Sous la tête nue de Ben Bulben
Dans le cimetière de Drumcliff, Yeats est couché.
Un ancêtre y était recteur Il
y a longtemps, une église se dresse près
de la route, une ancienne croix.

Pas de marbre, pas de phrase conventionnelle;
Sur du calcaire extrait à proximité du spot
Par son ordre, ces mots sont coupés:

Jette un œil froid
sur la vie, sur la mort,
Cavalier, et passe !

Naviguer vers Byzance

Je

C'est aucun pays pour les vieillards. Les jeunes
Dans les bras l'un de l'autre, les oiseaux dans les arbres
- Ces générations mourantes - à leur chant,
Les chutes de saumon, les mers bondées de maquereaux, Les
poissons, la chair ou la volaille, félicitent tout l'été
Tout ce qui est engendré, né et meurt .
Pris dans cette musique sensuelle, tous négligent les
monuments d'une intelligence sans âge.

II

Un homme âgé n'est qu'une chose dérisoire,
Un manteau en lambeaux sur un bâton, à moins que l'
âme ne batte des mains et ne chante, et chante plus fort
Pour chaque lambeau dans sa robe mortelle,
Il n'y a pas non plus d'école de chant mais d'étudier les
monuments de sa propre magnificence;
Et donc j'ai navigué sur les mers et suis venu
Vers la ville sainte de Byzance.

III

Ô sages debout dans le feu sacré de Dieu
Comme dans la mosaïque d'or d'un mur,
Viens du feu sacré, perne dans un gyre,
Et sois les maîtres chanteurs de mon âme.
Consume mon cœur; malade de désir
Et attaché à un animal mourant.
Il ne sait pas ce que c'est; et rassemblez-moi
dans l'artifice de l'éternité.

IV

Une fois hors de la nature, je ne prendrai jamais
ma forme corporelle d'aucune chose naturelle,
mais une forme telle que les orfèvres grecs font
de l'émaillage d'or martelé et d'or
Pour garder un empereur somnolent éveillé;
Ou mis sur une branche d'or pour chanter
Aux seigneurs et aux dames de Byzance
De ce qui est passé, ou qui passe, ou à venir.

L'enfant volé

Là où plonge les hautes terres rocheuses
de Sleuth Wood dans le lac,
Là se trouve une île verdoyante
où les hérons battants se réveillent
Les rats d'eau assoupis;
Là, nous avons caché nos cuves féeriques,
pleines de baies
Et de cerises volées les plus rouges.
Viens, ô enfant humain!
Aux eaux et à la nature
Avec une fée, main dans la main,
Pour le monde plus plein de pleurs que vous
ne pouvez le comprendre.

Là où la vague du clair de lune brille
Les sables gris et pâles de lumière,
Loin par les Rosses les plus éloignés
Nous le marchons toute la nuit,
Tissant des danses anciennes, des
mains mêlées et des regards mêlés
Jusqu'à ce que la lune ait pris son envol;
Nous sautons d'avant en arrière
Et chasser les bulles mousseuses,
Alors que le monde est plein de troubles
Et s'inquiète dans son sommeil.
Viens, ô enfant humain!
Aux eaux et à la nature
Avec une fée, main dans la main,
Pour le monde plus plein de pleurs que vous
ne pouvez le comprendre.

Où l'eau vagabonde jaillit
des collines au-dessus de Glen-Car ,.
Dans les étangs parmi les joncs
Que rares pourraient baigner une étoile,
Nous cherchons des truites endormies
Et chuchotons à leurs oreilles.
Donnez-leur des rêves inquiets;
Se penchant doucement
Des fougères qui
coulent leurs larmes Sur les jeunes ruisseaux.
Viens, ô enfant humain!
Aux eaux et à la nature
Avec une fée, main dans la main,
Pour le monde plus plein de pleurs que vous
ne pouvez le comprendre.

Loin avec nous, il s'en va,
Les yeux solennels:
Il n'entendra plus le mugissement
Des veaux sur le flanc chaud de la colline
Ou la bouilloire sur la table de cuisson
Chante la paix dans sa poitrine,
Ou voit les souris brunes
tournoyer en rond autour de l'avoine- poitrine.
Car être vient, l'enfant humain,
Aux eaux et au sauvage
Avec une fée, main dans la main,
d'un monde plus plein de pleurs que toi.

Septembre 1913

De quoi avez-vous besoin, étant venu au sens,
Mais tâtonnez-vous dans un
jus graisseux Et ajoutez le demi-pence au denier
Et la prière à la prière frissonnante, jusqu'à ce que
Vous ayez séché la moelle de l'os?
Car les hommes sont nés pour prier et sauver: l'
Irlande romantique est morte et partie,
c'est avec O'Leary dans la tombe.

Pourtant ils étaient d'un genre différent,
Les noms qui ont calmé votre jeu d'enfant,
Ils ont parcouru le monde comme le vent,
Mais ils ont eu peu de temps pour prier
Pour qui la corde du bourreau était filée,
Et quoi, Dieu nous aide, pourraient-ils sauver ?
L'Irlande romantique est morte et partie,
c'est avec O'Leary dans la tombe.

Était-ce pour ça les oies sauvages
L'aile grise à chaque marée;
Pour cela que tout ce sang a été versé,
Pour cet Edward Fitzgerald est mort,
Et Robert Emmet et Wolfe Tone,
Tout ce délire des braves?
L'Irlande romantique est morte et partie,
c'est avec O'Leary dans la tombe.

Pourtant, pourrions-nous changer les années à nouveau,
Et appeler ces exilés tels qu'ils étaient
Dans toute leur solitude et douleur,
Vous pleureriez: `` Les cheveux jaunes d'une femme ont rendu
fou le fils de chaque mère '':
Ils ont pesé si légèrement ce qu'ils ont donné.
Mais laissez-les être, ils sont morts et partis,
Ils sont avec O'Leary dans la tombe.

Une chanson de 'The Player Queen' de William Butler Yeats
Ma mère m'a chopé et a chanté:
"Comme c'est jeune, comme c'est jeune!"
Et fait un berceau d'or
qui sur un saule se balançait.

«Il est parti», a chanté ma mère,
«Quand j'ai été amenée au lit»,
et pendant tout ce temps, son aiguille a tiré
Le fil d'or et d'argent.

Elle a tiré le fil et mordu le fil
Et a fait une robe dorée,
Et a pleuré parce qu'elle avait rêvé que j'étais
né pour porter une couronne.

«Quand elle l'a eu», a chanté ma mère,
j'ai entendu un cri de merde,
Et j'ai vu un flocon d'écume jaune
qui est tombé sur ma cuisse.

Comment donc pourrait-elle s'empêcher de tresser
l'or dans mes cheveux,

Il souhaite les tissus du ciel

Si j'avais les étoffes brodées des cieux,
forgées de lumière dorée et argentée,
Les étoffes bleues et obscures et sombres
De la nuit, de la lumière et de la pénombre , j'étendrais
les étoffes sous vos pieds:
Mais moi, étant pauvre, j'ai seulement mes rêves;
J'ai répandu mes rêves sous vos pieds;
Marchez doucement parce que vous marchez sur mes rêves.

Brown Penny

J'ai chuchoté: «Je suis trop jeune»
, puis «je suis assez vieux»;
C'est pourquoi j'ai jeté un sou
pour savoir si je pourrais aimer.
«Va et aime, va et aime, jeune homme,
si la dame est jeune et belle.
Ah, un sou, un sou brun, un sou brun,
je suis enroulé dans les boucles de ses cheveux.

O l'amour est la chose tordue,
Il n'y a personne d'assez sage
Pour découvrir tout ce qu'il y a dedans,
Car il penserait à l'amour
Jusqu'à ce que les étoiles se soient enfuis
et que les ombres aient dévoré la lune
Ah, un sou, un sou brun, un sou brun,
on ne peut pas commencer trop tôt.

Nous serions vite loin de la rose et du lys
et de la turbulence des flammes,
Si nous n'étions que des blancs oiseaux,
mon amour, portés sur l'écume de la mer !

Under bae ben Bulben's head
In Drumcliff churchyard Yeats is laid.
An ancestor was rector there
Long years ago, a church stands near,
By the road an ancient cross.
No marble, no conventional phrase ;
By his command thses words are cut :
Cast a cold eye
On life, on death.
Horseman ; pass by !

John Synge, I and Augusta Gregory, thought
All taht we did, all that we said or sang
Must come from contact with the soil, from that
Contact everything Antaeus - like grew strong.
We there alone in modern times had broughy
Everything down to what ssole test again
Dream of the noble and the beggar-man.

John Synge, Augusta Gregory et moi, nous pensions
Que tout ce que nous pensions, tout ce que nous disions et chantions
Devait venir d'un contact avec le sol, qu'à ce
Contact toute chose, tel Antée, devenait forte.

Ni l'Irlande ni l'Angleterre ne savent distinguer le bon du mauvais en aucun art, mais l'Irlande, au contraire de l'Angleterre, ne déteste pas ce qui est bon quand on le lui montre.

J'allais bientôt apprendre que si un homme écrit de la poésie lyrique, il doit être façonné de telle sorte par la nature et l'art qu'il adopte l'un des cinq ou six attitudes traditionnelles, et être un amant ou un saint, un sage ou un sensualiste, ou encore un simple détracteur de toute vie ; et que seul ce malchanceux coup de chance peut lui ouvrir l'expression globale du monde. Et cette idée, avant qu'elle ne put $être du savoir, fût chez moi un instinct.

She is playing like a child
And penance is the play,
Fantastical and wild
Because the end of the day
Shows her that some one soon
Will come from the house, and say -
through play is but alf done -
'Come in and leave the play'

The last stoke of midnight dies.
All day in the one chair
From dream to dream and rhyme to rhyme I have ranged
In rambling talk with an image of air :
Vague memories, nothing but memories.