L'arbre d'obéissance

Voici ce que je peux encore ajouter : le temps terrestre n’a pas de profondeur, il n’est qu’une surface où nous glissons, saisis par l’intensité de certains instants, abasourdis par la fugacité d’une existence. Nous sommes des enfants puis très vite d’anciens enfants aux peaux ridées, aux yeux tristes et qui perdent jusqu’au souvenir de ces années où le poids du péché n’était qu’une pierre enfouie aux creux de leur être. A peine arrivés, nous devons nous préparer à rendre des comptes, et notre faiblesse s’avère sans limite, elle est le seul infini que nous pouvons connaître ici-bas, sidérant comme une étoile noire plus noire que la nuit la plus noire.

L’épuisement du monde s’accélère. Les hérésies progressent, les étés sont trop chauds, les hivers trop froids, d’année en année les mers engloutissent davantage de navire, le contour de chaque chose s’estompe dans une lumière toujours moins vive, l’arbre d’obéissance se rabougrit. Il me semble que l’Archange ne tardera pas à annoncer la destruction de ce monde qui croupit tel un marais où de plus en plus profondément s’enlise l’humanité.

J’en avais été averti par mon père, la fin de voyage serait particulièrement éprouvante. En effet, le reste du trajet fut une brûlure continue. Le sol changea de nature, terre et sable laissant place à une croûte de sel et de nitre. Bien plus tard, j’appris que le nitre est utilisé pour la momification des morts, à la multitude desquels s’ajoutent ceux des vivants ayant trop longtemps séjourné là où il se mêle au sel comme en cette étendue que je traversai de nuit, me terrant le jour sous un rocher.

Nous ne formions pas une communauté mais une floraison, une éruption de foi parsemant les étendues arides d’Egypte et de Syrie. Le désert était un miroir où nous cherchions la face de Dieu. Les plus fous empruntèrent des chemins qui n’existaient pas, certains réussirent même à ne pas s’y perdre tout à fait. Bien d’autres leurs succèdent aujourd’hui.

Souvent, il m’arriva de pleurer car mon cœur s’affaissait dans ma poitrine, mes forces me quittaient brusquement, je n’aspirais plus qu’au sommeil, à dormir comme dorment les pierres, les arbres en hiver. La fatigue et le découragement s’abattirent sur moi avec bien plus de férocité que les coups de bâton, plus de constance que la malveillance de certains moines.

Mes derniers séjours à Téléda ont souvent été écourtés par quelque messager m'informant de la défaillance d'une communauté contaminée par quelque idée nouvelle et donc fausse [...]

Le temps qui me reste, je veux le consacrer à combattre les écrits hérétiques. il convient de les saisir et de les brûler, ainsi que leurs auteurs, afin que leurs graines toxiques n’ensemencent pas les esprits faibles.

Les coups de bâton se font moins nombreux [...] C'est là une grave erreur [...] Il est juste de briser autant de fois que nécessaire, c'est-à-dire souvent, cette carapace qui se forme autour du postulant, du novice ou du moine afin de hâter puis maintenir sa totale dissolution dans la règle. Oui, tous ces renoncements s'accumulent et au-dehors les hérésies prolifèrent comme les sauterelles après les sécheresses, le monde court à sa perte avec frénésie.

C'est ainsi, la vie des hommes n'est pas un cours d'eau, elle coule vers le bas puis sans prévenir se prend à couler vers le haut.

Les mots nous séparent des animaux et des plantes, ils peuvent aussi nous séparer de nos proches, nous rapprocher de nos ennemis d'hier, infléchir nos vies en un instant, y instiller l'erreur ou la Vérité. Ils se vrillent en nous, s'accrochent tel l'hameçon à la gueule du poisson.