La hache et la croix

Tout chagrin passe. Tout bonheur perdu n'est que l'attente d'un bonheur plus grand.

Foutre en l'air sa vie dans un truc complètement con pour une femme qu'on a même pas l'intention de séduire, qui ne s'en rendra même compte...Je viens d'inventer quelque chose, là. Un genre littéraire, je dirais.

Ce petit Clovis est un garçon de grand appétit. Le genre de bébé qui, si on lui donne à téter, boit le lait et dévore le sein.

Il n'est jamais trop tard pour apprendre à rire.

Otto pouffe :
- Le dieu-cadavre cocu ! C'est la meilleure !
La chose à ne pas dire... Les deux sœurs se signent, tombent à genoux et se mettent à prier à toute vitesse, avec grande contrition et force coups de poing sur la poitrine. La nounou, dans son coin, en fait autant. Les deux sans-dieu demeurent seuls assis à la table, tout marris d'avoir déclenché cette avalanche de patenôtres. Et que faire en un gîte lorsque l'on est marri ? Finir la bière qui tiédit dans la cruche. Ce qu'ils font en attendant que ça se passe.

Si le voyage manque de confort, du moins est-il sans péril. Des plages sablonneuses qui bordent le Danemark jusqu’à l’estuaire de la Loire, en passant par les à-pics vertigineux des falaises de craie de Normandie et les hérissements granitiques d’Armorique, le littoral appartient de fait aux pirates, qui se sont réparti les mouillages, ont soumis les ports et aussi les villages de paysans de l’immédiat intérieur.

C’est un soir de bataille. Dans le crépuscule d’été qui, nonchalamment, déroule ses pourpres et ses ors, les vainqueurs, sans vaine hâte, dépouillent les morts et achèvent les blessés afin de les dépouiller à l’aise. Un blessé, ça ne sait pas se tenir tranquille. Ça bouge, ça gueule, va me dépouiller ça, toi !