Le Sang du temps

Le soleil couchant filtrait au travers d’un ancien tombeau, transperçant sa structure immense d’une fenêtre à l’autre, comme un œil rouge, teintant la pierre d’un sang fugace. La nécropole avait tout d’une ville hantée : ses rues désertes, ses constructions habitées par le sable et les courants d’air, et ses ombres de plus en plus denses.

Les monuments abîmés s’égrenaient entre des mausolées plus modestes, ils étaient démesurés, bâtisses de plusieurs étages surmontées de coupoles vertigineuses, flanqués de minarets muets, avec leurs cours, leurs fontaines désormais assoiffées, leurs « loggias » spacieuses et partout ces ouvertures obscures, fenêtres en accolade ou trou destiné à jouer avec la lumière.

Le sable des rues se souleva d’un coup, transporté par le vent du crépuscule.

Des débris de pierre sortaient du sol, stèles grossières renversées par les siècles.

Plusieurs hectares de tombes larges et majestueuses, dignes de palais, attendaient aux portes du Caire, comme le dernier espoir avant le désert. Un espoir tari et oublié.

" Des secrets,toutes les familles du monde en ont,confia-t-il.Toutes.Plus où moins bien gardés.Ce ne sont pas les secrets qui conduisent ici.Mais les réponses.Celles et ceux qui y vivent le font parce que leur âme est comme le Mont,faite de vérité tantôt occultée par les brumes,tantôt dévoilée par le soleil.Nous y sommes faits de souvenirs fluctuants,comme la marée.Nulle autre place ne serait mieux nous convenir."

Les hommes trébuchent parfois sur la vérité, mais la plupart se redressent et passent vite leur chemin comme si rien ne leur était arrivé.
Sir Winston Churchill

Marion fit défiler les pages. Il en allait ainsi sur l’ensemble du volume. Elle trouva le début de ce qui apparaissait être un journal personnel. « March, 1928, Cairo. » Il ne faisait pas assez clair, Marion dut enfouir son nez parmi les pages pour examiner la couture. On avait proprement défait les cahiers originaux pour les remplacer par ce carnet, cousu à la reliure avec soin. Elle tenait entre les mains un journal intime daté de mars 1928, écrit au Caire, qu’on avait cherché à dissimuler. Marion le referma et le posa sur sa cuisse.

— Les femmes pensent que ce qui tue leurs enfants est une ghûl. Sans le faire répéter, Jeremy secoua la tête, faisant signe qu’il écoutait l’hypothèse à défaut d’y croire.
— Une goule, c’est ça ? Où ai-je lu ça ? Dans Bram Stoker, j’imagine… Qu’est-ce donc, une sorte de vampire ?
— La ghûl est un démon femelle, une créature maléfique, comme les djinns par exemple. Les Mille et Une Nuits en parlent souvent. C’est un monstre nécrophage qui peut revêtir une apparence tantôt hideuse, tantôt séduisante.

_ Tous les êtres de notre monde ne sont pas forcément gris, si je puis me permettre.
_ Ce n'est pas ce que j'ai dit. Nous n'avons aucune couleur, nous prenons celle de nos pensées, de nos actions. Et celles-ci sont aussi changeantes et diversifiées que la palette du peintre.

La paranoïa est un virus qu'il suffit de transmettre dans les bonnes circonstances pour qu'il se développe tout seul.

Un sentiment d’impuissance et d’insécurité remontant aux premiers balbutiements d’existence. Inscrite dans les gènes, une alarme du cerveau reptilien, datant de l’époque où l’homme craignait les prédateurs nocturnes, un temps où l’humanité entière savait quelle terreur pouvait dissimuler les ténèbres.

Laisse tomber, Grègoire.
Tu apprendras avec les années qu'on est responsable de ses actes, peu importe leurs conséquences. Il est des fois ou il est bon, non......Indispensable de se poser des questions avant.

Joe savoura le soleil encore un moment.
--Laisse - la choisir sa vérité, ajouta-t-il.Il suffit parfois de savoir lire entre les lignes .D'être attentif,et elle saura ce qu'elle doit croire.Sa main caressa une foisencore la couverture du journal.
- La nôtre ne regarde que nous après tout.