Les travaux d'Hercule

Ils ont mis sur le coup ce cornichon de petit belge qui fait tellement de foin.

Poirot le fixa, interloqué.
- Je pensais à une rencontre imaginaire entre Madame votre mère et la défunte Mrs Holmes, expliqua le vieux savant. Je les vois bien, tricotant toutes deux des layettes et égrenant : « Achille,
Hercule, Sherlock, Mycroft...»

la destinée elle-même est moins inexorable que deux escalators roulant en sens inverse.

La mère supérieure accueillit Poirot dans le petit parloir. Il lui fit le récit des événements et lui remit la coupe;
- Vous lui direz, murmura-t-elle, que nous le remercions, et que nous prierons pour lui.
- Vos prières, il en a besoin, acquiesça doucement Poirot.
- C'est donc un homme malheureux ?
- Si malheureux qu'il ne sait plus ce que signifie le mot bonheur. Si malheureux, même, qu'il en ignore qu'il est malheureux.
La voix de la religieuse s'éteignit dans un souffle :
- Ah, un homme riche...
Poirot ne répondit pas : Il savait qu'il n'y avait rien à répondre.

Dompté, il l'était. Mais convaincu, certes pas.

Il avait en miss Lemon une confiance aveugle. Dépourvue d'imagination, elle possédait en revanche un instinct très sûr. Ce qu'elle jugeait digne d'attention méritait, en général, qu'on l'examinât de près. C'était une secrétaire née.

C'est comme dans la légende de l'hydre de Lerne. Chaque fois qu'on lui coupait une tête, il lui en repoussait deux. Donc, pour commencer les rumeurs n'ont fait que croître et se multiplier.

Hercule Poirot avait l'habitude de discuter de ses enquêtes avec Georges, le mieux stylé des valets de chambre. Plus exactement, à propos de tels ou tels aléas de l'existence, Poirot se laissait aller à quelques confidences, auxquelles Georges donnait la réplique avec la sagesse que vous enseigne toute une vie de fidèle serviteur de grande maison.
- Georges, lui dit Poirot, si vous vous trouviez dans la nécessité de mener une enquête aux quatre coins du monde, comment vous y prendriez-vous ?
- Eh bien, monsieur, le périple aérien passe pour le moyen de transport le plus rapide et le plus indiqué, encore que certains prétendent que l'on peut y souffrir de pénibles nausées. Je suis, hélas, au regret de n'être pas à même de confirmer personnellement à Monsieur le bien fondé de cette remarque restrictive.

(Les pommes d'or du Jardin des Hespérides)

On dit souvent, à tort ou à raison, que tout Anglais bien né a une tante qui habite Torquay.
Et on dit aussi que chacun a, au moins, un cousin issu de germain dans le Mertonshire. Il est vrai que le Mertonshire n'est pas très éloigné de Londres. On peut s'y livrer aux joies de la pêche et de la chasse à courre ou à tir. Les villages pleins d'un cachet presque trop soigneusement préservé y pullulent. Le réseau des chemins de fer y est dense, et d'excellentes routes permettent de se rendre facilement en voiture dans la capitale, ou d'en revenir. Sans compter que les domestiques répugnent moins à y accepter un emploi que dans d'autres régions, plus rurales, des îles Britanniques.
Tout cela a pour conséquence que vouloir s'installer dans le Mertonshire relève de l'utopie pour qui ne dispose pas d'un revenu annuel à quatre chiffres. Et si l'on tient compte des impôts, de ci, de ça, plus quelques broutilles annexes, il est nettement préférable qu'il y ait cinq chiffres plutôt que quatre...

(Les cavales de Diomède)

- Qui êtes-vous au juste ? Vous n'étiez pas à la soirée.
- Non, je n'étais pas à la soirée. Je suis un ami du Dr Stoddart.
- Vous êtes médecin vous aussi ? Vous n'en avez pas l'air.
S'efforçant, comme de coutume, de donner à la révélation de son identité toute la solennité requise, le détective annonça de sa plus belle voix :
- Je suis Hercule Poirot.
S'il arrivait parfois à Poirot de constater avec tristesse que les jeunes générations n'avaient jamais entendu parler de lui, tel ne fut pas le cas en la circonstance.
La déclaration produisit bel et bien son effet.
Sheila Grant savait de toute évidence à qui elle avait affaire. Le plus total ébahissement se peignit sur ses traits. Et elle se mit à le fixer comme si elle ne pouvait plus en détacher ses yeux écarquillés.

(Les cavales de Diomède)