L'envol des anges

Il savait qu'on obtenait pas la justice en brandissant une pancarte ou un cercueil en carton.

Dans la police, il n'existe qu'une seule couleur de peau. Elle n'est ni noire ni blanche. Elle est bleue.

- Oh ! dit-elle. Quelqu'un me parlait justement vous. L'histoire des oeufs durs.
- Simple coup de chance.

Bosch était conscient de retirer de cette affaire plus de louanges qu'il n'en méritait réellement. Tout cela parce qu'un journaliste du Times en avait entendu parler et avait rédigé un article qui le faisait passer pour un lointain parent de Sherlock Holmes.

Quand vous supprimez l'espoir, ça laisse un vide. Certains comblent le vide avec la colère et la violence.

Durant ces quelques secondes, il avait découvert une vérité essentielle. Il savait, d'une certaine façon, qu'il serait épargné car les griffes des damnés ne pouvaient atteindre le juste.

Le silence qui s'ensuivit était aussi sombre que l'intérieur d'un cercueil.

Elle portait une robe noire très légère, par-dessus un corset en cuir et des dessous en soie noire. Bas noirs et chaussures à talons aiguilles. Ses yeux étaient maquillés de noir et sa bouche peinte d'un rouge éclatant. Triste caricature d'un fantasme masculin déprimant.

OK. Ton avis sur le bonhomme ?
— Il m'a paru sincère. On aurait dit qu'il avait reçu en pleine gueule un grand coup de la poêle à frire appelée manque de bol. Tu vois ?
— Je vois.

Ses larmes avaient séché. Elle rangea la boîte de mouchoirs dans le tiroir ; on aurait dit que les nuages qui assombrissaient son visage quelques instants plus tôt avaient disparu.

Dénoncer un coupable en plein procès, c'était du Perry Mason. Ça n'arrivait presque jamais.