L'envol des anges

- Bosch voyait bien que les interruptions et les propos d'Irving, qui osait dire à une Noire de ne pas se préoccuper de sa communauté, exaspéraient sa collègue.
Ça se lisait sur son visage ; Bosch avait déjà vu ce regard. Il décida d'intervenir avant qu'elle ne prononce des paroles regrettables.

Son bipeur sonna tout à coup et il le décrocha précipitamment de sa ceinture, avec l'affolement de celui qui est dérangé dans une salle de cinéma.

Pas de réponse. Il n'entendait que le bruit de la pluie.

Bosch regarda à travers la vitre du guichet, derrière Irving. Il apercevait le wagon. Toujours à l'œuvre, les techniciens du labo s'apprêtaient à éteindre les lumières pour pouvoir passer au laser l'intérieur du wagon et y relever les empreintes. Son regard se posa sur la main transpercée par la balle. Howard Elias. Bosch pensa aussitôt à tous les suspects possibles, dont un grand nombre se trouvait sur les lieux du crime en ce moment même.

— Écoutez, chef, il y a ici assez de flics du RHD pour rouvrir l'enquête sur l'affaire Bobby Kennedy, dit-il en lançant un regard à Garwood. Sans parler des types des Affaires internes qui rôdent dans les parages. Que vient-on faire ici ? Qu'attendez-vous de nous ?
— C'est simple, lui répondit Irving. Je vous confie l'enquête, inspecteur Bosch. C'est votre affaire désormais. Les inspecteurs du RHD se retireront dès que vos collègues et vous aurez été mis au courant. Comme vous pouvez le constater, vous arrivez après la bataille. C'est dommage, mais je suis sûr que vous saurez rattraper le temps perdu. Je sais ce dont vous êtes capable.
Hébété, Bosch observa Irving avant de se tourner de nouveau vers Garwood. Le capitaine n'avait pas bougé et continuait de regarder fixement le plancher. Bosch posa alors la seule question qui pouvait éclairer cette étrange situation :
— Cet homme et cette femme dans le wagon, qui est-ce ?
— Dites plutôt qui était-ce, le corrigea Irving. La femme s'appelait Catalina Perez. Qui elle était exactement et ce qu'elle faisait dans l'Angels Flight, on l'ignore pour l'instant. Ça n'a sans doute pas d'importance, d'ailleurs. Apparemment, elle s'est trouvée au mauvais endroit au mauvais moment. Ce sera à vous de le déterminer de manière formelle. Quant à l'homme, c'est différent. C'était Howard Elias.
— L'avocat ?
Irving hocha la tête. Bosch entendit Edgar retenir son souffle.

Irving décrocha le téléphone posé sur la petite table. Au moment où il commençait à parler, il demanda à Bosch de fermer la porte.
— Excusez-moi, monsieur, dit-il. Je m'adressais aux inspecteurs de Hollywood. Ils sont tous là, on va pouvoir continuer.
Il écouta ce qu'on lui disait au bout du fil, salua son correspondant et raccrocha. A en juger par son ton révérencieux et l'emploi du mot « monsieur », Bosch conclut qu'il venait de s'entretenir avec le chef de la police en personne. Encore un mystère.
— Bien, reprit Irving en se retournant pour faire face aux trois inspecteurs. Désolé de vous avoir sortis du lit, d'autant plus que vous n'étiez pas de garde, mais j'ai parlé avec le lieutenant Billets et, à partir de maintenant, vous êtes détachés du tableau de rotation jusqu'à ce qu'on ait réglé cette affaire.
— De quoi s'agit-il exactement ? demanda Bosch.
— D'une situation délicate. Le meurtre de deux personnes.
Bosch avait hâte qu'il en vienne au fait.

Malgré les techniciens du labo qui passaient et repassaient dans son champ de vision, il aperçut Hill Street à travers les vitres du wagon incliné, une centaine de mètres plus bas, au pied des rails. Un wagon identique à celui qu'il avait devant lui était arrêté en bas de la colline et d'autres inspecteurs s'affairaient autour des tourniquets de la station et des portes closes du grand marché central, de l'autre côté de la rue.

Sur les marches, près de la porte arrière de la cabine, le corps d'un Noir vêtu d'un costume gris anthracite gisait à plat ventre. De l'endroit où il se trouvait, Bosch ne voyait pas son visage, seulement une blessure : une balle avait traversé de part en part la main droite de la victime. Le rapport d'autopsie, pensa-t-il, parlerait de « blessure défensive ». L'homme avait levé la main dans une tentative futile pour arrêter le projectile. Bosch avait souvent vu ce genre de choses au fil de sa carrière et chaque fois il songeait aux actes désespérés que commettent les gens dans les moments ultimes. Lever la main pour tenter d'arrêter une balle faisait partie des gestes les plus désespérés.

Bosch hésita. Sheehan paraissait fatigué, mais Bosch ne l'avait pas revu depuis des mois et ignorait la cause des cernes noirs qui bordaient ses yeux de chien triste, et depuis quand ils creusaient ainsi son visage. Un court instant, il repensa au reflet de son propre visage dans la fenêtre de la cuisine, un peu plus tôt.
— Ça va, Francis ? demanda-t-il.

Ils traversèrent California Plaza.
Située au cœur de Bunker Hill, cette place était une vaste esplanade de pierre formée par la réunion de deux immeubles de bureaux en marbre, d'une tour d'habitation et du musée d'Art moderne. Au centre se dressait une énorme fontaine entourée d'un bassin réfléchissant, mais les jets et les lumières étant coupés à cette heure, l'eau était immobile et noire.