Palais mental

Merci Masse Critique une fois de plus.
Le format est sympa, pas de pages numérotées.
Couverture noire, tellement noire, qu'on se demande s'il porte un titre.
J'ai aimé lire les premières pages.
Ce livre démarre facilement, tu as envie d'en savoir plus.
Les réflexions du détective pourraient être les miennes, en moins littéraires.
Et, rapidement, tout part en vrille.
Dans la tête du détective, une réflexion suit la précédente, suivie, elle-même, par la suivante qui éventuellement rejoint la première.
L'histoire ? Je ne suis pas sûr d'avoir compris pourquoi un détective, pourquoi un mort, si tant est-il qu'il est vraiment mort.
J'ai cru comprendre que l'auteur a voulu se faire plaisir, mais certaines répétitions m'ont parue lourdes.
Vers la moitié du livre, les réflexions ne m'ont plus apporté grand-chose.
Tant, que j'ai parcouru la deuxième partie en la survolant, ne lisant qu'en diagonale pour finalement arriver à la fin d'un livre que je n'ai pas compris.
N'étant pas littéraire du tout, j'ai choisi ce livre en pensant lire un thriller, mais le résultat est que le détective aurait pu être cuisinier, le mort, une dinde, que l'histoire aurait été la même. Une histoire que je n'ai pas comprise.
Je suis désolé de ne pas apporter un éclaircissement avec cette critique, mais ce livre ne m'a apporté un moment d'évasion que lors des premières vingtaines de pages.

Nous voilà propulsés sur une scène de crime avec un mort (ou non), une arme (ou plusieurs), une pièce avec une unique fenêtre et et une porte, derrière laquelle se trouve un brigadier au téléphone avec sa femme. Un détective et son assistant sont sur place. L'auteur nous immerge immédiatement dans les méandres psychiques du détective, tout en utilisant la 3ème personne. Tout au long du récit, écrit d'une traite, sans chapitres ni paragraphes, nous sommes ballottés au gré des réflexions de ce fameux détective. Son esprit s'égare régulièrement de la scène de crime sur laquelle il est censé se pencher, pour se questionner sur des considérations parfois futiles.
Un roman assez théâtral mais dont la lecture est rendue laborieuse du fait de trop nombreuses répétitions et sensations de retour en arrière.

Plongez dans la tête du détective !

Une scène de crime, un enquêteur, son assistant, un mort, des indices... Et l'on suit le fil de la découverte a travers les pensées de celui que l'on pense être Sherlock Holmes.
Mais l'enquêteur semble être atteint d'hyperactivité et semble penser a tout (ou rien) sauf à l'enquête elle même.
On se retrouve donc un peu pris en otage dans un esprit malade qui n'entre en contact avec la réalité qu'en trébuchant sur les indices et en observant son assistant (qui passe pour un débile, alors qu'il est le seul à travailler sur le crime).
Nous sommes donc enfermés dans le palais mental, avec une certaine sensation de claustrophobie. sensation exacerbée par une mise en page sans chapitre, ni paragraphe, ni même retour à la ligne.

En bref j'ai aimé l'idée de départ et le jusqu'au-boutisme de l'auteur, beaucoup moins la sensation d'être bloqué dans un esprit malade.

Enquête, à l'aveugle, dans les méandres mentaux, dans les questions sans réponse sur les dimensions, le temps, bref dans les limites et échappatoires, vertigineux et tourbillonnants, de nos perceptions. Dans une prose dense, jouant très habilement de sa virtualité, présentée comme pure projection, Guillaume Contré nous embarque dans une enquête plus métaphysique, quoique infiniment concrète, que policière, quoique centrée sur un cadavre, un couteau, un flingue, une loupe et une brique. Palais mental donne une image fascinante de l'enfermement cérébrale, d'un flux de questions qui finissent par estomper les frontières du dehors, des interprétations que l'on pourrait nommer, dans notre aveuglement, réalité.
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