La nuit, j'écrirai des soleils

Ce n'est pas l'acte de parole qui apaise, c'est le travail de la recherche des mots et des images, l'agencement des idées qui entraîne à la maitrise des émotions. Cela explique pourquoi les traumatisés peuvent écrire des poèmes, des chansons, des romans ou des essais où ils expriment leurs souffrances, alors qu'ils sont incapables d'en parler en face à face.

Alors, enfermé en prison, Jean Genet éprouvait le besoin d'écrire pour s'évader. Dans un contexte de chaleur affective, les mots, pour lui, sont sans saveur. La tombe, la prison, les égouts leur donne une odeur. C'est dans le noir qu'on espère la lumière, c'est la nuit qu'on écrit des soleils.

La création d'un monde de mots permet d'échapper à l'horreur du réel en éprouvant au fond de soi la plaisir provoqué par une poésie, une fable, une belle idée, une chanson qui métamorphose la réalité et la rend supportable.

Alors je rêvais : un jour, je serai médecin pour faire plaisir à ma mère et provoquer la fierté de mon père, et me faire accepter par la société.

NDL : Son père est déjà disparu à la guerre, sa mère est déjà disparue à Auschwitz.

Sa mère voyait John Bowlby, rituellement, une heure par jour, après le thé de l'après-midi. Elle considérait que l'affection était dangereuse, car elle rendait les enfants capricieux.

Ces grands innovateurs, Konrad Lorentz, Henri Laborit, Edgar Morin, ont modifié la culture scientifique en agissant sur l'imaginaire social grâce à des films et des livres partagés avec le public.

NDL : j'ai lu les deux derniers, j'ai adoré, ... d'ailleurs j'ai fait une critique d "Éloge de la fuite" sur Babelio.

Une perte sans mots est un gouffre sans fond.

Tout récit est une bienfaisante trahison du réel, car le réel est fou. Si nous pouvions tout percevoir, nous serions confus, bombardés d'informations insensées, impossibles à associer. Dans un réel chaotique, nous ne pourrions adopter aucune conduite cohérente. Incapables de nous adapter, nous serions éliminés. C'est pourquoi nous faisons le ménage, nous agençons des morceaux de réel pour en faire une fiction qui plante dans notre monde intime une image cohérente et oriente notre chemin de vie.

Par bonheur, il y avait en moi des braises de résilience, tracées dans ma mémoire par la chaleur affective de ma mère et la vitalité de mon père, juste assez pour me donner le bonheur de rêver. (p 237)

" Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur."

NDL : Victor Hugo vient de perdre sa fille Léopoldine, noyée dans la Seine.
J'ai trouvé ce passage, lu dans le livre de Cyrulnik, magnifique : pour une fois que j'apprécie la poésie !