Sylvain Desvaux/5
1 notes
Résumé :
Daniel est un homme brisé. Depuis la disparition inquiétante de sa fille Nathalie, un an plus tôt, et le départ de sa femme Héloïse, il n'est plus que l'ombre de lui-même. Partagé entre la dépression et la colère, vidant bouteille sur bouteille dans la pénombre d'un appartement aux volets toujours clos, Daniel conserve l'espoir insensé de revoir son enfant vivante. Un soir d'été, alors que la ville se retrouve plongée dans l'obscurité suite à une coupure de courant,... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Je n'ai pas arrêté de vous teaser sur ce bouquin, et bien ça y est ! ENFIN, ELLE SORT SON AVIS ! Ha ha ! Je trouvais que je mettais du temps à le lire mais à vrai dire, je le dégustais. Tranquillement. Doucement. Délicatement. Je ne voulais pas le finir trop vite. J'avais peur qu'il me glisse d'entre les mains. Parce qu'il est court… Trop court peut-être ? Mais si prenant… Si fluide… Si splendide… J'ai tellement aimé que j'en perds mes mots, voyez !
Parlons un peu de l'intrigue. On va suivre un père qui se trouve être totalement brisé depuis la disparition de sa fille. Désormais seul, sa femme étant partie, il n'arrive pas à se reconstruire et tourner la page. Puis, un soir, tout bascule. Il va tomber la tête la première dans un abîme de néant. Ce roman est un huis clos oppressant qui nous fait perdre la notion du temps. Un début réaliste où aucune trace de fantastique ne pointe le bout de son nez. Puis, on avance, puis, on s'enfonce, et on plonge. On plonge droit sur le vide. On rencontre une femme aussi étrange que mystérieuse. On découvre qui elle est, même si tout reste un peu flou et brumeux. On découvre ce qui se cache derrière ce Noir presque terrifiant.
La plume de Sylvain Desvaux est un régal. Son style est fluide et son vocabulaire est d'une richesse sans nom. Plus qu'une histoire, ce livre est une vraie leçon de vie. Laisser s'exprimer ses talents, ce qu'on peut faire quand on perd son enfant…
Mais la grande question reste la même, une question immuable : Jusqu'où peut aller l'amour d'un père pour sa fille ? Sylvain Desvaux traite cet aspect de l'intrigue avec brio et finesse.
Au final, vous l'aurez compris, j'ai adoré ! Je ne jette pas des fleurs au hasard, je vous assure que cet auteur mérite toutes ces louanges. Son texte est emprunt d'une tristesse profonde à l'ambiance dérangeante.
Lien : https://leshistoiresdameliae..
Parlons un peu de l'intrigue. On va suivre un père qui se trouve être totalement brisé depuis la disparition de sa fille. Désormais seul, sa femme étant partie, il n'arrive pas à se reconstruire et tourner la page. Puis, un soir, tout bascule. Il va tomber la tête la première dans un abîme de néant. Ce roman est un huis clos oppressant qui nous fait perdre la notion du temps. Un début réaliste où aucune trace de fantastique ne pointe le bout de son nez. Puis, on avance, puis, on s'enfonce, et on plonge. On plonge droit sur le vide. On rencontre une femme aussi étrange que mystérieuse. On découvre qui elle est, même si tout reste un peu flou et brumeux. On découvre ce qui se cache derrière ce Noir presque terrifiant.
La plume de Sylvain Desvaux est un régal. Son style est fluide et son vocabulaire est d'une richesse sans nom. Plus qu'une histoire, ce livre est une vraie leçon de vie. Laisser s'exprimer ses talents, ce qu'on peut faire quand on perd son enfant…
Mais la grande question reste la même, une question immuable : Jusqu'où peut aller l'amour d'un père pour sa fille ? Sylvain Desvaux traite cet aspect de l'intrigue avec brio et finesse.
Au final, vous l'aurez compris, j'ai adoré ! Je ne jette pas des fleurs au hasard, je vous assure que cet auteur mérite toutes ces louanges. Son texte est emprunt d'une tristesse profonde à l'ambiance dérangeante.
Lien : https://leshistoiresdameliae..
Citations et extraits (3)
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Daniel descendit sa sangria d’un trait, par réflexe. Il avait l’habitude. Depuis des mois, dans la pénombre d’un appartement aux volets toujours mi-clos qu’il ne prenait plus la peine de nettoyer, il enchaînait les bouteilles de vin rouge, blanc ou rosé. L’ivresse parvenait quelquefois à compenser l’absence de sa femme, Héloïse, repartie habiter chez sa mère.
Évoquer le nom de sa moitié raviva son mal de vivre. Il lui fallait un autre verre. Daniel se leva et se dirigea vers le bol de sangria d’un pas résolu. Puisque c’était la fête, il allait faire la fête. Il allait se déchirer la tête, se mettre minable, finir rond comme une queue de pelle. Cela ferait peut-être plaisir à Michel et Donna. Et puis, cela gripperait le moulin à pensées noires qui avait curieusement remplacé son cerveau depuis un an.
Évoquer le nom de sa moitié raviva son mal de vivre. Il lui fallait un autre verre. Daniel se leva et se dirigea vers le bol de sangria d’un pas résolu. Puisque c’était la fête, il allait faire la fête. Il allait se déchirer la tête, se mettre minable, finir rond comme une queue de pelle. Cela ferait peut-être plaisir à Michel et Donna. Et puis, cela gripperait le moulin à pensées noires qui avait curieusement remplacé son cerveau depuis un an.
Daniel refusait d’attendre et de subir. Il fit donc ce qu’il savait le mieux faire dans ces circonstances : il prit la fuite. Oui, malgré la fatigue et la douleur, porté par un flot
d’adrénaline pure, il lança une jambe en avant, puis l’autre. Oui, il put courir, alors qu’il se croyait épuisé. Sous ses pas lourds, les herbes tendres s’étalaient sur le sol meuble. Ses bras se balançaient à ses côtés, mains ouvertes, en rythme. Devant lui, un mur opaque, qu’il fendait avec célérité et assurance, aveugle et fou de panique. Derrière lui, la nuit et le passé se confondaient en ténèbres immuables, se refermant sur lui, niant jusqu’à son existence. Il traversait l’obscurité tel un météore humain, cherchant à s’écraser contre un rayon de lumière.
d’adrénaline pure, il lança une jambe en avant, puis l’autre. Oui, il put courir, alors qu’il se croyait épuisé. Sous ses pas lourds, les herbes tendres s’étalaient sur le sol meuble. Ses bras se balançaient à ses côtés, mains ouvertes, en rythme. Devant lui, un mur opaque, qu’il fendait avec célérité et assurance, aveugle et fou de panique. Derrière lui, la nuit et le passé se confondaient en ténèbres immuables, se refermant sur lui, niant jusqu’à son existence. Il traversait l’obscurité tel un météore humain, cherchant à s’écraser contre un rayon de lumière.
Il n’était décidément pas seul. Son corps ressentait une présence, son épiderme se couvrait de chair de poule. Et cette chose, quoi que ce fût, savait qu’il était là à présent. Elle venait à lui, silencieusement, sournoisement.
Avec des gestes un peu moins précis, un peu plus rapides, il passa en revue les poches de son jean. Il haletait.
Quelque chose se rapprochait sous couvert de l’obscurité. Quelque chose d’avide, qui ne craignait pas l’homme. Quelque chose d’affamé qui n’était définitivement pas un chien, un sans-abri ou un adolescent en quête de sensations fortes. Quelque chose d’autre.
Quelque chose de mauvais.
Avec des gestes un peu moins précis, un peu plus rapides, il passa en revue les poches de son jean. Il haletait.
Quelque chose se rapprochait sous couvert de l’obscurité. Quelque chose d’avide, qui ne craignait pas l’homme. Quelque chose d’affamé qui n’était définitivement pas un chien, un sans-abri ou un adolescent en quête de sensations fortes. Quelque chose d’autre.
Quelque chose de mauvais.
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