Ça m'agace !

Je n'ose plus faire asseoir mes visiteurs dans le jardin. Récemment, alors que, installés dehors, nous prenions le thé, une amie a reçu sur sa capeline blanche quelque chose de liquide. Ca a fait une grosse tache violette, c'était la saison où ils mangent des cassis. J'ai ri.
Mon amie ne reviendra plus.
J'en ai marre des pigeons.
Je vais aller chier dans leur nid.

Si vous vous foutez de la qualité de l’air, de la pollution, des poumons des oiseaux, de la santé de vos enfants, ne vous foutez pas de la santé de votre moteur. Alors s’il vous plaît, coupez-le quand vous êtes à l’arrêt.

Je vais mourir? Pour ne rien vous cacher, je m'en doutais un peu, c'est une tradition dans la famille. Mon arrière-grand-père est mort, mon grand-père est mort, mon père est mort, je crois que c'est héréditaire.

Les musiciens du Métro jouent faux, les désespérés se jettent sous mon TGV, le serveur vocal ne me dit pas un mot gentil, une mite a fait un trou dans mon pull, les croissants sont mauvais, les moustiques me piquent, ma voisine joue du Karcher, l’humoriste ne me fait pas rire, les camions m’empêchent de doubler, les pigeons me chient sur la tête… ça m’agace.

"Il pleut sur la ville comme il pleut sur mon coeur."
Ca fait quinze jours que ça dure,j'ai le coeur noyé.

Que les adultes lisent ce genre de journal n'est pas bien grave ; pour eux, le mal est fait. Dans leur cerveau en béton, rien ne peut plus se graver ni s'aggraver. Mais penser que ces journaux traînent dans les maisons où trottent des enfants curieux, au cerveau tendre, c'est plus grave, tout s'y grave.
A la campagne, les gens n'ont pas besoin de journaux intelligents ?

Heureux parce qu'ils lisent un beau livre, heureux parce qu'ils adorent la bruit du vent, heureux parce qu'ils parlent et qu'ils écoutent les autres. Heureux parce qu'ils entendent de la musique, heureux parce qu'ils ont fait un beau dessin ou réussi un bon plat, heureux parce que leur parquet brille et leur voiture aussi, heureux parce que leur enfant a eu une bonne note à sa rédaction.
Heureux parce qu'ils ont écrit une belle phrase. Heureux parce que la douleur s'éloigne.
On dit « bêtement heureux ».
C'est si bête d'être heureux. 

"Improbable" est un mot qui se cuisine à toutes les sauces,il n'a pas de goût,c'est une sorte d'excipient,un peu comme les bettes.Dans les bettes,ce qui est bon,c'est la sauce.

Imaginez un homme qui s'enlise. Si vous vous mettez à sa place, vous vous enlisez avec lui. Vous voulez le sortir de là ? Restez à votre place, sur la terre ferme, et tendez-lui la main.

A la différence de la laitue, Monsieur Météo n'a pas de coeur.