Poulets grillés

- Le miel, mes enfants, le miel ! N’est-ce pas merveilleux, ce que donne la nature ?
La truffe de Pilou approuva, il attendait que ça tombe.
– Elle donne rien du tout, répliqua Rosière en pointant un doigt dodu sur son interlocuteur. Ce sont des centaines de petites abeilles qui bossent comme des acharnées pendant des mois pour se fabriquer leurs réserves et dès qu’elles ont terminé, y a un humain qui passe par là et taxe tout comme le dernier des mafieux. Les abeilles, elles se retrouvent une aile devant, une aile derrière, retour à l’usine les cocottes. La nature « donne ». Mon œil ! On la pille et c’est tout.

Merci monsieur Naulin , votre croquis est très précis , fit Capestan avec un soupçon d'ironie.
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- Y a du corgi, le chien de la Reine d'Angleterre, un peu de teckel, du bâtard, du corniaud, du clébard. Ce n'est plus un croisement, c'est un échangeur d'autoroute, gloussa-t-elle, contente de sa blague, ou de son chien.

La commissaire ne croyait pas à la poisse, mais elle redoutait la persévérance des pessimistes.

Dans toutes les équipes, t'as un génie de l'informatique, nous non. Nous, on a un con de l'informatique.

Très bien Capestan, je vous résume la chose : on nettoie la police pour faire briller les statistiques. Les alcoolos, les brutes, les dépressifs, les flemmards et j'en passe, tout ce qui encombre nos services mais qu'on ne peut pas virer, on le rassemble dans une brigade et on l'oublie dans un coin. Sous votre commandement. En septembre.

« Torrez grogna et replongea dans ses recherches. La tête ainsi penchée, le lieutenant exposait le crin noir et dru de ses cheveux. Leur coupe parut soudain singulière à Capestan. Ils étaient plus courts à droite de deux centimètres et une légère échelle escaladait la nuque. La commissaire repensa au turban de l’hôpital.
— Ils t’ont ratiboisé, au bloc ?
Sans se détourner de sa radio, Torrez passa une main carrée sur l’arrière de son crâne.
— Non, c’est mon fils. Il veut devenir coiffeur, alors je le laisse faire. Je lui donne deux euros et comme ça, il est content, il apprend.
Ce sacrifice capillaire sur l’autel de la paternité attendrit Capestan.
— Il a quel âge, ton fils ?
— Neuf ans. Je sais, c’est pas parfait, mais bon. Le pauvre, il a des ciseaux à bout rond. »

Sa fortune faite, Rosière avait demandé à réintégrer ses fonctions au sein de la police, sans renoncer pour autant à ses activités de scénariste. Ladite police avait bien été obligée d'accepter.
Mais ce qui était tolérable dans les romans devenait difficile à avaler sur écran, avec un public élargi. Sans compter qu'au coeur même de la PJ, en déballant ses millions devant des collègues qui n'en demandaient pas tant, elle avait fini par lasser la hiérarchie. Les moqueries qui passaient au début pour potaches commençaient à démanger les orgueils : on pardonne moins aux gens qu'on envie.

Le bonheur étreignait sa poitrine, un bonheur tellement vibrant qu'il confinait à la tristesse, sorte de nostalgie à effet instantané.

Un placard. Tout simplement. Très grand modèle. Une poubelle, plutôt. Une unité de répudiés, la poullaille honteuse du département, tous unis dans une benne à ordures. Et elle était la cerise sur le radeau, la chef.