Infrarouge

Oui, je le comprends maintenant : ça leur fait mal, aux hommes, pourtant maîtres du monde, de ne pouvoir maîtriser une partie si cruciale de leur anatomie ; ça les énerve qu'elle puisse se mettre au garde-à-vous alors qu'ils ne lui ont rien demandé, ou refuser d'esquisser le moindre mouvement quand ils en ont le plus urgemment besoin. D'où leur tendance à se cramponner aux choses qui demeurent rigides de façon fiable : fusils-mitrailleurs, médailles, attachés-cases, honneurs, doctrines.

Quand on est amoureux, le temps se dilate et l'ennui est inconcevable ; chaque minute est aussi pleine, juteuse et rebondie qu'un raisin mûr.

Elle a peur d'avoir faim. Voilà soixante ans qu'elle souffre de cette même peur : depuis l'épouvantable hiver 1944-1945 au cours duquel des centaines d'habitants de Rotterdam sont morts de faim et les autres ont été réduits à se nourrir d'ordures, de rats et d'herbe.
Rien n'angoisse Ingrid autant que l'idée de ne pas trouver à manger.
Comme ceux de tout le monde, ses yeux reflètent les démons de son enfance.

"Presque tout le monde a du mal à cuisiner pour soi seul, m'a-t-elle dit. Même moi, depuis que je suis veuve, je mange de façon complètement primitive : je sors un pavé de saumon du congélateur, le flanque dans une assiette, l'arrose de vin blanc et le fourre au micro-ondes pendant trois minutes.
- Je doute, lui ai-je objecté, que les hommes primitifs se soient servis d'un four à micro-ondes pour cuire leur saumon.
- Vous avez raison, m'a-t-elle répondu du tac au tac. Nous n'avons aucune idée de ce que faisaient les hommes primitifs avec leur four à micro-ondes."

La dernière chose à faire quand on menacée par un macho, c'est lui parler de sa mère. car c'est là que le bât blesse. Si on espère s'en sortir vivante, il faut lui parler de la pluie, du beau temps, de la politique, du sport - de n'importe quoi SAUF de sa mère !
C'est une règle qui ne souffre pas d'exception: dans la tête d'un macho, la mère est un nerf à vif.
Dès qu'un homme me proclame fièrement, pour me familiariser avec sa culture : "Ici la mère est sacrée", je sais avec certitude qu'"ici les nanas trinquent".

- Elle démarre quand l'éternité de notre âme? A la conception? A la naissance? ou est-elle sans "quand" peut-être, puique éternelle? S'étendant à l'infini, tant en amont qu'en aval? avant notre conception, après notre mort?

Et nous autres humains sommes les seuls à avoir cet honneur? De toutes les créatures possibles sur les milliards de planètes, nous et nous seuls, sur ce minuscule globe terrestre au coeur de sa minuscule Voie lactée...

Seuls les humains donc, mais...à partir de quelle étape? Neandertal? Le gentil Cro-Magnon...son âme était-elle immortelle?
Seulement l'Homo Sapiens, alors. Pas le Neandertal, on est bien d'accord. Et pas les animaux, bien sûr.

- Alors là, je ne sais pas, dit Ingrid, pensive. Parfois, quand je regarde Lassie dans les yeux, je jurerais qu'elle a une âme...

- Les chiens, alors. Et les chats? Et les chevaux? Mais...pas les moustiques, n'est-ce pas?
Pas les moustiques! On ne voudrait quand même pas se faire piquer au paradis !

"Chef-d'oeuvre de Brunelleschi", le grand architecte de la Renaissance.
Ici, au lieu d'être écrasé par une architecture grandiloquente, accablé par la somptuosité de l'ornement ou intimidé par des ombres, l'homme est grandi. Les vitres claires laissent entrer la lumière à flots, permettant à l'oeil d'appréhender les lieux dans leur totalité. L'articulation géométrique, les couleurs sobres, gris et blanc, rassurent et respectent l'individu, plutôt que de lui en flanquer plein la vue.
Triomphe de l'esprit. Pur rai de raison perçant, éclairant tout.
C'est ça l'humanisme.

Qu’est-ce qui est vieux ? La serveuse a vingt ans, ma douleur bientôt trente, les briques mangées par le lierre, huit cents, le soleil, quatre milliards… et tout est d’aujourd’hui : neuf, vif, à vif.

Chaque fois que je pense aux innombrables rues, bâtisses, quartiers, villes et villages, rivières et montagnes de par le monde affublés de noms de saints c'est-à-dire de vierges c'est-à-dire d'êtres humains ayant jugé sale et vil l'amour physique, ayant sali et avili l'amour physique, et aux milliers d'enfants abusés par des prêtres en manque de tendresse, et aux millions de morts infligées par les preux chevaliers chastes du christianisme, je blêmis et je frémis de rage. Quelle catastrophe ce saint Paul, non mais quelle catastrophe!

...c'est ainsi qu'il a pu démontrer le fait prodigieux que le Soleil émet des rayons infrarouges. Vingt ans, déjà, que je privilégie ce côté-là du spectre - le côté spectral justement, fantomatique, onirique -, les ondes courtes, de plus en plus courtes, invisibles à l'oeil nu, là où la lumière commence à se muer en chaleur. Je me sers de ma caméra pour me glisser sous la peau des gens. Faire ressortir les veines, le sang chaud, la vie qui court en chacun de nous. Révéler leur aura invisible, les traces qu'a laissées leur passé sur leur visage, leurs mains, leur corps.