Juste avant le crépuscule

-" C'est fini tous les deux, ma puce ?
- Je ne sais pas, répondit-elle, ayant du mal à empêcher sa voix de chevroter. C'est trop tôt pour le dire.
- Si je devais parier là-dessus, je dirais que oui. Ce qui s'est passé aujourd'hui prouve deux choses. Un, qu'une femme en bonne santé peut courir loin...
- Je t'appellerai.
- Deux, que les enfants vivants sont la colle qui fait tenir les couples. Les enfants morts sont de l'acide."
La remarque lui fit plus mal que tout ce qu'il aurait pu dire car elle réduisait Amy à une métaphore hideuse.

Les rêves sont des poèmes écrits par le subconsient.

Et au cours de ma brève enquête, que je baptisai bien entendu du nom de recherche, j'appris quelque chose d'intéressant : la définition médicale de miracle est : erreur de diagnostic.

Passé quarante ans, Richard, la graisse vous colle aux fesses comme de la merde de bébé au mur de la chambre.

Elle se traîna jusqu'au frigo, le fauteuil attaché au dos, aux fesses, aux jambes. Elle avançait avec une lenteur exaspérante. Elle avait l'impression de porter un cercueil en marchant. Et ce serait son cercueil, si elle tombait. Ou si elle en était encore à le cogner sans résultat contre le frigo quand le maître des lieux reviendrait.

Halston acquiesça, sa main caressant machinalement le chat sur ses genoux. Celui-ci s'était endormi, ronronnant toujours. Halston aimait les chats. C'étaient même les seuls animaux qu'il aimait. Ils se débrouillaient tout seuls. Dieu - s'il y avait un dieu - en avait fait des machines à tuer parfaites et hautaines. Les chats étaient les gâchettes du monde animal, et Halston les respectait.

Il se rappela une citation tirée d'un ancien auteur allemand (ou russe, peut-être, ça ressemblait beaucoup à la vision de la vie qu'ont les Russes) : ce qui ne me tue pas me rend plus fort.

" Sale putain." Cétait l'Evangile selon Lee, ce soir, tout droit sorti de la deuxième épître aux Corinthimbibés, et ce qui faisait peur dans cette voix- ce que Dykstra trouvait absolument terrifiant- était son manque total d'émotion. La colère aurait été mieux. La colère aurait été moins dangereuse pour la femme. La colère était comme une vapeur inflammable- une étincelle pouvait la déclencher et la faire s'embraser en un unique et bref flamboiement en Technicolor-, mais ce type était...comment dire ? Mortellement sérieux. Il n'allait pas la gifler une dernière fois puis s'excuser, voire se mettre à pleurer, en prime. C'était peut-être arrivé, lors d'autres soirs semblables, mais pas ce soir-ci. Ce soir, on était parti pour la version longue. Salut Marie pleine de grâces, aide-moi à gagner cette course de stock-cars.

« Les rêves sont les poèmes écrits par le subconscient. » (p. 101)

Un cri d’absence, l’absence dans le cœur