Panique au muséum

Le Muséum d'Histoires Naturelles de Bellwade était l'un des bâtiments les plus modernes de la cité cosmopolite. Construit en arc de cercle sur plusieurs étages, il était géré comme une véritable machine de guerre qui employait chaque année quelques centaines de personnes.
Ce soir-là, le directeur de la section Botanique finissait de répondre à ses courriers, en compagnie d'une tasse de tisane fumante. L'heure tardive le laissait seule présence vivante dans le complexe réseau de salles et de galeries que formait le Muséum. Cela n'était pas pour lui déplaire : Artémius Croupon détestait le fourmillement incessant des allées et venues pendant les heures d’ouverture, sans compter les bavardages bourdonnant des visiteurs.
Et même, l’elfe appréciait particulièrement ce moment sacré, lorsque le dernier employé quittait les lieux et que le calme était rétabli. Ne subsistait alors que le bruissement de l'eau qui bouillait dans sa théière en fonte ou les grattements de sa plume sur le papier. Là, il parvenait sans peine à rassembler ses idées et à faire avancer ses recherches.
Ce soir-là donc, Artémius Croupon se trouvait seul, comme à son habitude. Aucune sombre nouvelle n'était venue contrarier cette journée parfaite, pourtant une ride soucieuse lui barrait le front alors qu’il noircissait peu à peu l’épais papier parcheminé posé devant lui. Assurément, il s’agissait là d’un courrier de la plus haute importance.
Sa plume traçait avec délices des mots complexes et tarabiscotés. Élevé dans la plus pure tradition elfique, Artémius appréciait les termes compliqués et archaïques, ce qui venait considérablement alourdir son style, même dans les rapports les plus anodins.

Quand l'impossible est écarté, alors l'improbable reste une des options possibles.