Shargaas

Filtrée par les barreaux de la cellule, la lumière du jour éclairait timidement la pièce en béton brut. Il régnait un froid glacial ; une odeur d’égout planait. Le long du mur, sur la droite, une couche de fortune était posée à même le sol. Il n’y avait pas de couverture, ni de lavabo mais seulement un seau crasseux posé dans le coin. Assis, au fond de ladite cellule, John auscultait sa plaie en déchirant son pantalon. Elle était profonde et la douleur plus forte encore. Il s’appuya contre le mur et plongea son regard dans le ciel bleu qu’offrait l’espace entre les barreaux de la fenêtre. Le shérif s’approcha de la porte en disant au jeune homme :
- Y’a l’docteur, tu as intérêt de te t’nir tranquille !
John ne répondit pas. Il chantonnait un vieux refrain de son enfance. Le shérif avait les yeux rivés sur lui, attendant sa réponse. Enervé par le silence du jeune homme, il donna un grand coup contre les barreaux.
- Hey ! Je t’parle !
Mais John ne répondait pas. Le shérif s’avança dans sa direction et saisit son arme par le canon.
-Tu pourrais me répondre ! s’écria-t-il.
Plongé dans un mutisme, John ne disait rien. Le shérif leva le bras pour le frapper avec la crosse de son revolver, mais il fut arrêté par la main du docteur qui se tenait à ses côtés.