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«Vous l'avez trouvée dans un Ehpad celle-là?», «Ma pauvre, il va falloir faire attention!», «À votre âge, on fait des montagnes pour rien.» «Elle a beaucoup baissé, la p'tite dame.» «Suivez bien le traitement et veillez à la ponctualité.»
A partir de 70 ans, les femmes ne sont plus considérées comme des personnes singulières, mais comme des «vieilles», toutes semblables ou à peu près. Elles sont fragiles, faciles à arnaquer ou menacer. Elles sont oublieuses, amères ou acariâtres. Instants rares! Si on leur attribue un compliment, il sera toujours tourné en référence à la jeunesse. à cet âge, on entre dans une contrée sauvage, bourrée de pièges et cernée de murmures méprisants.
Dans ce récit d'une rare clairvoyance, Madeleine Melquiond dénonce les clichés sur les plus vieux et livre un portrait d'elle-même, et des femmes de son âge, aussi drôle qu'émouvant. Elle souhaiterait faire comprendre aux autres générations que l'on va tous voyager en septuagénie (faute de mot pour désigner cette décennie), pour les plus chanceux, et qu'il est absurde d'ignorer les anciens et de leur parler comme à des enfants.
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Madeleine Melquiond/5
3 notes
Résumé :
Vivre avec l'alcool.
Boire tous les jours, en cachette de ses enfants, de ses amis, mais sans pouvoir s'arrêter... Longtemps, Madeleine Melquiond, journaliste, a " vécu avec une bouteille ".
Dans ce livre écrit d'une plume vive, parfois violente, mais qui ne manque pas d'humour, elle raconte les repas de famille saccagés, le déni qui désole les proches, la nuit dans la cellule de dégrisement d'un commissariat, le cycle infernal des bonnes résolutions ... >Voir plus
Boire tous les jours, en cachette de ses enfants, de ses amis, mais sans pouvoir s'arrêter... Longtemps, Madeleine Melquiond, journaliste, a " vécu avec une bouteille ".
Dans ce livre écrit d'une plume vive, parfois violente, mais qui ne manque pas d'humour, elle raconte les repas de famille saccagés, le déni qui désole les proches, la nuit dans la cellule de dégrisement d'un commissariat, le cycle infernal des bonnes résolutions ... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Dans ce récit à la deuxième personne, Madeleine Melquiond témoigne avec courage de son addiction à l'alcool, avec un regard d'une grande justesse sans la moindre complaisance. Il ne s'agit pas ici d'expliquer, de se dédouaner, mais de montrer à force d'anecdotes la spirale infernale que provoque toute addiction. Son témoignage en est d'autant plus saisissant. le titre à lui seul, résume bien la détresse et la honte de cette maladie que l'on cache le plus longtemps possible à ces proches, à son entourage. Et le chemin vers la guérison ou l'abstinence bien complexe.
Citations et extraits (2)
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« Mais qu’est-ce que je vois là, cousine, un verre vide ? On va réparer ça ! »
Ce fut, à cet instant, comme si la table s’était retournée et que tous les commensaux étaient collés à l’envers de leurs chaises. Mets, bouteilles et couverts ressemblèrent à ces leurres en carton dont on se sert au théâtre, fixés à la nappe, celle-ci hermétiquement collée à la table. La fête se renversa.
De ce point de vue inhabituel, tu découvris un spectacle de foire. Des trognes encore plus rouges, des lèvres distordues, des seins ballants, des entrecuisses humides, des sous-vêtements moites, des ourlets mal cousus, des ventres ballonnés… Sous tes yeux stupéfaits, la scène tantôt se rapetissait comme un petit format de Breughel, tantôt se dilatait comme un portrait halluciné de James Ensor. Alors que tu n’avais pas avalé une goutte de vin par prudence d’alcoolique clandestin.
La bouteille inclinée, la bouche qui articulait : « On va réparer ça ! » te furent intolérables. Tu refusa dans un cri : « Merci, j’ai assez bu » !
Tu demeuras sur ta chaise, isolée dans la fête, stupéfaite de voir cette assemblée gagnée par l’ivresse, mangeant, parlant, crachant, éructant, hors d’elle…
Ce fut, à cet instant, comme si la table s’était retournée et que tous les commensaux étaient collés à l’envers de leurs chaises. Mets, bouteilles et couverts ressemblèrent à ces leurres en carton dont on se sert au théâtre, fixés à la nappe, celle-ci hermétiquement collée à la table. La fête se renversa.
De ce point de vue inhabituel, tu découvris un spectacle de foire. Des trognes encore plus rouges, des lèvres distordues, des seins ballants, des entrecuisses humides, des sous-vêtements moites, des ourlets mal cousus, des ventres ballonnés… Sous tes yeux stupéfaits, la scène tantôt se rapetissait comme un petit format de Breughel, tantôt se dilatait comme un portrait halluciné de James Ensor. Alors que tu n’avais pas avalé une goutte de vin par prudence d’alcoolique clandestin.
La bouteille inclinée, la bouche qui articulait : « On va réparer ça ! » te furent intolérables. Tu refusa dans un cri : « Merci, j’ai assez bu » !
Tu demeuras sur ta chaise, isolée dans la fête, stupéfaite de voir cette assemblée gagnée par l’ivresse, mangeant, parlant, crachant, éructant, hors d’elle…
Boire, ce n'est pas oublier. C'est répéter, rabâcher, tourner en rond, ne pas vouloir lâcher le passé.
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