Le combat d'hiver

Cette année-là, l'hiver n'arrivait pas à prendre fin. Mi-mars, il y eut quelques journées qui rassemblèrent à une ébauche de printemps, mais le froid revint. Il neigea de nouveau en abondance. C'était comme si la nature ne parvenait pas à se dégager de sa gangue de glace et de gel. Elle avait beau s'étirer, se mouvoir : elle y retombait toujours, épuisée, frigorifiée et vaincue.

Comment imaginer qu'elle avait dans la gorge de quoi "soulever les gens"? Elle-même ne semblait pas en croire un mot à cet instant-là.

Elle regardait alors, au hasard du voyage, défiler les images secrètes de son âme : le grand fleuve tranquille qui coulait sous les ponts, l'infini poids d'amour des consoleuses, le souvenir tremblotant de ses parents engloutis et, pour toujours, le visage souriant d'un garçon aux boucles brunes.

Vers la fin de l'hiver, le froid s'abattit d'un coup sur la ville qui se pétrifia sous un ciel gris sale. Les gens restèrent chez eux autant qu'ils le pouvaient et, dès la mi-journée, les places, les avenues, les boulevards et les parcs ne furent plus peuplés que de grands corbeaux frigorifiés qui venaient se percher par centaines sur les branches nues des arbres. Seul le fleuve puissant résista à cette rigidité. Il ne se laissa pas prendre par les glaces et continua, impassible, à couler ses eaux noires.

Tandis qu'elle avançait entre les lits, elle sentit la peur se dissiper un peu, comme si la solidarité et la compassion témoignées par tant de voix amies lui tissaient, par touches légères, un habit de courage.