Poésia

Pour que tu m'entende

Pour que vous m'entendiez
mes paroles
s'éclaircissent parfois au
fur et à mesure des traces des mouettes sur les plages.

Collier, cloche ivre
pour vos mains lisses comme des raisins.

Et je regarde mes paroles de loin.
Ils sont plus à vous qu'à moi.
Ils grimpent sur mes vieilles souffrances comme du lierre.

Il grimpe de la même manière sur les murs humides.
Vous êtes à blâmer pour ce sport cruel.
Ils fuient mon antre sombre.
Vous remplissez tout, vous remplissez tout.

Avant vous, ils ont peuplé la solitude que vous occupez,
et ils sont plus habitués que vous à ma tristesse.

Maintenant, je veux qu'ils disent ce que je veux vous dire pour vous
faire entendre comme je veux que vous m'entendiez.

Le vent d'angoisse les souffle toujours comme d'habitude.
Parfois, les ouragans des rêves les renversent encore.
Vous écoutez d'autres voix dans ma voix douloureuse.

Plainte de vieilles bouches, sang de vieilles supplications.
Aimez-moi, compagnon. Ne m'abandonne pas. Suivez-moi.
Suivez-moi, compagnon, sur cette vague d'angoisse.

Mais mes paroles se tachent de ton amour.
Vous occupez tout, vous occupez tout.

J'en fais un collier sans fin
pour vos mains blanches, lisses comme du raisin.

Obligation du poète
À quiconque n'écoute pas la mer
ce vendredi matin, à quiconque est enfermé
dans une maison ou un bureau, une usine ou une femme
ou une rue ou la mienne ou une cellule de prison dure;
à lui je viens, et, sans parler ni regarder,
j'arrive et j'ouvre la porte de sa prison,
et une vibration se déclenche, vague et insistante,
un grand fragment de tonnerre met en mouvement
le grondement de la planète et l'écume,
le les rivières bruyantes de l'océan inondent,
l'étoile vibre rapidement dans sa couronne,
et la mer bat, meurt et continue.

Alors, attiré par mon destin,
je dois sans cesse écouter et garder
les lamentations de la mer dans ma conscience,
je dois sentir le fracas de l'eau dure
et rassemblez-le dans une coupe perpétuelle
afin que, où que se trouvent ceux qui sont en prison,
où qu'ils subissent les châtiments de l'automne,
je puisse être là avec une vague errante,
je peux bouger, passer par les fenêtres,
et m'entendre, les yeux regarderont vers le haut
disant "Comment puis-je atteindre la mer?"
Et je diffuserai, sans rien dire,
les échos étoilés de la vague,
un éclatement d'écume et de sables mouvants,
un bruissement de sel qui se retire,
le cri gris des oiseaux de mer sur la côte.


Alors, à travers moi, la liberté et la mer
feront leur réponse au cœur fermé.

Poésie

Et c'était à cet âge ... La poésie est venue
me chercher. Je ne sais pas, je ne sais pas d'où ça
vient, l'hiver ou la rivière.
Je ne sais pas comment ni quand,
non, ce n'étaient pas des voix, ce n'étaient pas des
mots, ni du silence,
mais d'une rue qu'il m'appelait,
des branches de la nuit,
soudain parmi les autres,
entre de violents feux
ou de retour seul,
j'étais là sans visage
et cela m'a touché.


Je ne savais pas quoi dire, ma bouche
ne savait pas comment
nommer,
mes yeux étaient aveugles,
et quelque chose a frappé dans mon âme,
fièvre ou ailes perdues,
et je le faisais seul,
déchiffrant
cette brûlure,
et j'ai écrit la première ligne vague,
vague, désincarnée, pure
absurdité,
pure sagesse
de celui qui ne sait rien,
et soudain j'ai vu
le ciel ouvert et
bombé
, les
planètes, les
plantations palpitantes,
l'ombre perforée,
criblée
de flèches, de feu et de fleurs,
la nuit écrasante, l'univers.


Et moi, le moins étant,
ivre du grand vide
constellé,
comme, à l'image
du mystère,
je sentais une partie pure
de l'abîme,
je roulais avec les étoiles,
mon cœur se déchaînait dans le vent.

Se promener (espagnol original)

Je suis fatigué d'être un homme.
Il arrive que j'entre dans les ateliers de couture et les cinémas
flétris, impénétrables, comme un cygne en feutre
Navigant dans une eau d'origine et de cendre.
L'odeur des coiffeurs me fait crier fort.
Je veux juste une pause de pierres ou de laine,
je veux juste ne pas voir d'établissements ou de jardins,
pas de marchandises, pas de verres, pas d'ascenseurs.
Il arrive que je me lasse de mes pieds et de mes ongles
et de mes cheveux et de mon ombre.
Je suis fatigué d'être un homme.
Cependant il serait délicieux d'
effrayer un notaire avec un lys coupé
ou de tuer une religieuse d'un coup à l'oreille.
Ce serait beau
parcourir les rues avec un couteau vert
et crier jusqu'à ce que je meure de froid Je
ne veux pas continuer à être une racine dans l'obscurité,
hésitante, allongée, frissonnante de sommeil,
sur les murs humides de la terre,
absorbant et réfléchissant, manger tous les jours.
Je ne veux pas tant de misère.
Je ne veux pas continuer à partir des racines et de la tombe,
sous terre seule, cave à mort
glacée, mourant de chagrin.
C'est pourquoi lundi brûle comme de l'huile
quand il me voit arriver avec mon visage de prison,
et hurle dans sa course comme une roue blessée,
et fait des pas sanglants dans la nuitEt
il me pousse dans certains coins, dans certaines maisons humides,
Aux hôpitaux où les os sortent de la fenêtre
à certains magasins de chaussures sentant le vinaigre, Il se trouve que j'en ai marre d'être un homme. Et il arrive que je rentre dans des ateliers de couture et que je fais du cinéma pour terrifier un juriste avec un lys coupé, ou que je tue une religieuse d'un coup à l'oreille. Ce serait formidable de parcourir les rues avec un couteau vert poussant des hurlements jusqu'à ce que je meure du froid. et il hurle sur son chemin comme une roue blessée, et laisse des traces pleines de sang chaud menant vers la nuit. Et ça me pousse dans certains coins, dans des maisons humides ,
aux rues affreuses comme des crevasses.
Il y a des oiseaux de couleur soufre et des intestins hideux
accrochés aux portes des maisons que je déteste,
il y a des prothèses oubliées dans une cafetière,
il y a des miroirs
qu'ils auraient dû pleurer de honte et de peur,
il y a des parapluies partout, et des poisons, et nombril.
Je marche calmement, avec les yeux, avec des chaussures,
avec rage, avec oubli,
je passe, je traverse des bureaux et des magasins orthopédiques,
et des patios où les vêtements sont accrochés à un fil:
caleçons, serviettes et chemises qui pleurent
ralentissent les larmes sales.

L'eau

Tout sur la terre se hérissait, la ronce
piquée et le fil vert
grignoté, le pétale tomba, tombant
jusqu'à ce que la seule fleur soit la chute elle-même.
L'eau est une autre affaire,
n'a pas de direction mais sa propre grâce lumineuse,
traverse toutes les couleurs imaginables,
prend des leçons limpides
de la pierre,
et dans ces fonctionnements se joue
les ambitions non réalisées de la mousse.

Tes mains

Quand tes mains sautent
vers les miennes, mon amour,
qu'est-ce qu'elles m'apportent en vol?
Pourquoi se sont-ils arrêtés
à mes lèvres, si soudainement,
pourquoi est-ce que je les connais,
comme si une fois auparavant,
je les avais touchés,
comme si, avant d'être,
ils parcouraient
mon front, ma taille?
Leur douceur s'est
envolée à travers le temps,
sur la mer et la fumée,
sur le printemps,
et quand tu as posé
tes mains sur ma poitrine,
je connaissais ces ailes
de colombes d'or,
je connaissais cette argile
et cette couleur de grain.
Les années de ma vie
ont été des routes de recherche,
une montée d'escaliers,
une traversée de récifs.
Les trains m'ont jeté en avant les
eaux m'ont rappelé,
à la surface des raisins
il semblait que je vous ai touché.
Bois, d'un coup, a
pris contact avec vous,
l'amandier a invoqué
votre douceur cachée,
jusqu'à ce que vos deux mains se
referment sur ma poitrine,
comme une paire d'ailes
mettant fin à leur vol.

'Dans la grève des vagues sur des pierres inquiètes"

Dans la grève des vagues sur des pierres inquiètes,
la luminosité éclate et porte la rose
et l'anneau d'eau se contracte en un amas
en une goutte de saumure azur qui tombe.
Ô magnolia éclatant en éclats,
voyageur magnétique dont la mort fleurit
et revient, éternelle, à l'être et au néant:
saumure brisée, saut éblouissant de l'océan.
Fusionnés, toi et moi, mon amour, scellons le silence
tandis que la mer détruit ses formes continuelles,
effondre ses tourelles de sauvagerie et de blancheur,
car dans la trame de ces vêtements invisibles
d'eau à la tête la première et de sable perpétuel,
nous portons la semelle, implacable tendresse.

Votre rire

Enlevez-moi du pain, si vous le souhaitez,
enlevez l'air, mais
ne m'enlevez pas votre rire.

N'emportez pas la rose,
la fleur de lance que vous cueillez,
l'eau qui soudain
jaillit de joie,
la soudaine vague
d'argent née en vous.

Ma lutte est rude et je reviens
avec les yeux
parfois fatigués d'avoir vu
la terre immuable,
mais quand ton rire entre
il monte vers le ciel à ma recherche
et il m'ouvre toutes
les portes de la vie.

Mon amour, à l'
heure la plus sombre ton rire
s'ouvre, et si tout
à coup tu vois mon sang souiller
les pierres de la rue,
rire, parce que ton rire
sera pour mes mains
comme une nouvelle épée.

Au bord de la mer à l'automne,
ton rire doit élever
sa cascade mousseuse,
et au printemps,
mon amour, je veux ton rire comme
la fleur que j'attendais,
la fleur bleue, la rose
de mon pays qui résonne.

Rire de la nuit,
du jour, de la lune,
rire des
rues tortueuses de l'île,
rire de ce
garçon maladroit qui t'aime,
mais quand j'ouvre
les yeux et les ferme,
quand mes pas vont,
quand mes pas reviennent ,
refuse-moi le pain, l'air, la
lumière, le printemps,
mais jamais ton rire
car je mourrais.

`` Pomme charnelle, femme remplie, lune brûlante, ''

Pomme charnelle, femme remplie, lune brûlante,
odeur sombre d'algue, écrasement de boue et de lumière,
quelle connaissance secrète est entre vos piliers?
Quelle nuit primitive l'homme touche-t-il avec ses sens?
Oui, l'Amour est un voyage à travers les eaux et les étoiles, à
travers l'air suffocant, les tempêtes acérées du grain: l'
Amour est une guerre de foudre,
et deux corps ruinés par une seule douceur.
Baiser par baiser je couvre votre minuscule infini,
vos marges, vos rivières, vos petits villages,
et un feu génital, transformé par le plaisir,
glisse à travers les canaux étroits du sang
pour précipiter un œillet nocturne,
être, et n'être que lumière dans l'obscurité.

'Les jours de mars reviennent avec leur lumière secrète'

Les jours de mars reviennent avec leur lumière secrète,
et d'énormes poissons nagent dans le ciel, de
vagues vapeurs terrestres progressent en secret, les
choses se taisent une à une.
Par chance, à cette crise de ciels errants,
vous réunissez la vie de la mer à celle du feu,
les vacillements gris du navire de l'hiver
à la forme que l'amour taillée dans la guitare.
O amour, O rose imbibée de sirènes et de crachats,
flamme dansante qui monte l'escalier invisible,
pour réveiller le sang dans le labyrinthe de l'insomnie,
pour que les vagues puissent se compléter dans le ciel,
la mer oublie ses cargaisons et ses rages,
et le monde tombe dans les filets des ténèbres.