« […]
« La poésie est parole dans le temps », Machado (1875-1939) n'a pas cessé de l'affirmer. Encore fallait-il que le temps ne se résumât pas à la pression immobile du passé sur la circonstance, ni la parole au simple ressassement de l'irrémédiable. Certes Machado […] a éprouvé une manière d'attirance étrange devant la négativité et la noirceur du destin de l'Espagne. Il ne s'y est point abandonné. Ou plutôt, avec une véhémence souvent proche du désespoir, une tendresse mêlée de répulsion et de haine, il a tenté, longuement, d'en sonder les abîmes. […] La poésie - Machado, seul de sa génération, s'en persuade - n'a plus pour tâche de répertorier pieusement les ruines ; elle se doit d'inventer le futur, cette dimension héroïque de la durée que les Espagnols ont désappris dans leur coeur, dans leur chair, dans leur langue depuis les siècles révolus de la Reconquête. […]
[…] Nostalgique de l'Inaltérable, à la poursuite du mouvant… Par son inachèvement même, dans son échec à s'identifier à l'Autre, la poésie d'Antonio Machado atteste, et plus fortement que certaines oeuvres mieux accomplies, la permanence et la précarité d'un chemin. Hantée par le néant, elle se refuse au constat de l'accord impossible. Prisonnière du doute et de la dispersion, elle prononce les mots d'une reconnaissance. Elle déclare la tâche indéfinie de l'homme, la même soif à partager. » (Claude Esteban.)
« […] “À combien estimez-vous ce que vous offrez en échange de notre sympathie et de nos éloges ? » Je répondrai brièvement. En valeur absolue, mon oeuvre doit en avoir bien peu, en admettant qu'elle en ait ; mais je crois - et c'est en cela que consiste sa valeur relative - avoir contribué avec elle, et en même temps que d'autres poètes de ma génération, à l'émondage de branches superflues dans l'arbre de la lyrique espagnole, et avoir travaillé avec un amour sincère pour de futurs et plus robustes printemps. » (Antonio Machado, Pour « Pages choisies », Baeza, 20 avril 1917.)
« Mystérieux, silencieux,
sans cesse il allait et venait.
Son regard était si profond
qu'on le pouvait à peine voir.
Quand il parlait, il avait
un accent timide et hautain.
Et l'on voyait presque toujours
brûler le feu de ses pensées.
Il était lumineux, profond,
car il était de bonne foi.
Il aurait pu être berger
de mille lions et d'agneaux à la fois.
Il eût gouverné les tempêtes
ou porté un rayon de miel.
Il chantait en des vers profonds,
dont il possédait le secret,
les merveilles de la vie
ou de l'amour ou du plaisir.
Monté sur un Pégase étrange
il partit un jour en quête d'impossible.
Je prie mes dieux pour Antonio,
qu'ils le gardent toujours. Amen. » (Rubén Darío, Oraison pour Antonio Machado)
0:00 - Titre
0:06 - Solitudes, VI
3:52 - du chemin, XXII
4:38 - Chanson, XLI
5:39 - Humour, fantaisies, notes, LIX
7:06 - Galeries, LXXVIII
7:54 - Varia, XCV, Couplets mondains
9:38 - Champs de Castille, CXXXVI, Proverbes et chansons, XXIX
10:14 - Champs de Castille, idem, XLIII
10:29 - Prologues. Art poétique. Pour « Champs de Castille »
12:17 - Générique
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INTRODUCTION À LA POÉSIE : https://www.youtube.com/playlist?list=PLQQhGn9_3w8rtiqkMjM0D1L-33¤££¤91Julio Ramón Ribeyro94¤££¤
AUTEURS DU MONDE (K-O) : https://www.youtube.com/playlist?list=PLQQhGn9_3w8rlQry823Dg4KwOTjaFeZ3e
LA TERRE-VEINE : https://youtu.be/2¤££¤102
Pablo Neruda/5
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Obligation du poète
À quiconque n'écoute pas la mer
ce vendredi matin, à quiconque est enfermé
dans une maison ou un bureau, une usine ou une femme
ou une rue ou la mienne ou une cellule de prison dure;
à lui je viens, et, sans parler ni regarder,
j'arrive et j'ouvre la porte de sa prison,
et une vibration se déclenche, vague et insistante,
un grand fragment de tonnerre met en mouvement
le grondement de la planète et l'écume,
le les rivières bruyantes de l'océan inondent,
l'étoile vibre rapidement dans sa couronne,
et la mer bat, meurt et continue.
Alors, attiré par mon destin,
je dois sans cesse écouter et garder
les lamentations de la mer dans ma conscience,
je dois sentir le fracas de l'eau dure
et rassemblez-le dans une coupe perpétuelle
afin que, où que se trouvent ceux qui sont en prison,
où qu'ils subissent les châtiments de l'automne,
je puisse être là avec une vague errante,
je peux bouger, passer par les fenêtres,
et m'entendre, les yeux regarderont vers le haut
disant "Comment puis-je atteindre la mer?"
Et je diffuserai, sans rien dire,
les échos étoilés de la vague,
un éclatement d'écume et de sables mouvants,
un bruissement de sel qui se retire,
le cri gris des oiseaux de mer sur la côte.
Alors, à travers moi, la liberté et la mer
feront leur réponse au cœur fermé.
À quiconque n'écoute pas la mer
ce vendredi matin, à quiconque est enfermé
dans une maison ou un bureau, une usine ou une femme
ou une rue ou la mienne ou une cellule de prison dure;
à lui je viens, et, sans parler ni regarder,
j'arrive et j'ouvre la porte de sa prison,
et une vibration se déclenche, vague et insistante,
un grand fragment de tonnerre met en mouvement
le grondement de la planète et l'écume,
le les rivières bruyantes de l'océan inondent,
l'étoile vibre rapidement dans sa couronne,
et la mer bat, meurt et continue.
Alors, attiré par mon destin,
je dois sans cesse écouter et garder
les lamentations de la mer dans ma conscience,
je dois sentir le fracas de l'eau dure
et rassemblez-le dans une coupe perpétuelle
afin que, où que se trouvent ceux qui sont en prison,
où qu'ils subissent les châtiments de l'automne,
je puisse être là avec une vague errante,
je peux bouger, passer par les fenêtres,
et m'entendre, les yeux regarderont vers le haut
disant "Comment puis-je atteindre la mer?"
Et je diffuserai, sans rien dire,
les échos étoilés de la vague,
un éclatement d'écume et de sables mouvants,
un bruissement de sel qui se retire,
le cri gris des oiseaux de mer sur la côte.
Alors, à travers moi, la liberté et la mer
feront leur réponse au cœur fermé.
Se promener (espagnol original)
Je suis fatigué d'être un homme.
Il arrive que j'entre dans les ateliers de couture et les cinémas
flétris, impénétrables, comme un cygne en feutre
Navigant dans une eau d'origine et de cendre.
L'odeur des coiffeurs me fait crier fort.
Je veux juste une pause de pierres ou de laine,
je veux juste ne pas voir d'établissements ou de jardins,
pas de marchandises, pas de verres, pas d'ascenseurs.
Il arrive que je me lasse de mes pieds et de mes ongles
et de mes cheveux et de mon ombre.
Je suis fatigué d'être un homme.
Cependant il serait délicieux d'
effrayer un notaire avec un lys coupé
ou de tuer une religieuse d'un coup à l'oreille.
Ce serait beau
parcourir les rues avec un couteau vert
et crier jusqu'à ce que je meure de froid Je
ne veux pas continuer à être une racine dans l'obscurité,
hésitante, allongée, frissonnante de sommeil,
sur les murs humides de la terre,
absorbant et réfléchissant, manger tous les jours.
Je ne veux pas tant de misère.
Je ne veux pas continuer à partir des racines et de la tombe,
sous terre seule, cave à mort
glacée, mourant de chagrin.
C'est pourquoi lundi brûle comme de l'huile
quand il me voit arriver avec mon visage de prison,
et hurle dans sa course comme une roue blessée,
et fait des pas sanglants dans la nuitEt
il me pousse dans certains coins, dans certaines maisons humides,
Aux hôpitaux où les os sortent de la fenêtre
à certains magasins de chaussures sentant le vinaigre, Il se trouve que j'en ai marre d'être un homme. Et il arrive que je rentre dans des ateliers de couture et que je fais du cinéma pour terrifier un juriste avec un lys coupé, ou que je tue une religieuse d'un coup à l'oreille. Ce serait formidable de parcourir les rues avec un couteau vert poussant des hurlements jusqu'à ce que je meure du froid. et il hurle sur son chemin comme une roue blessée, et laisse des traces pleines de sang chaud menant vers la nuit. Et ça me pousse dans certains coins, dans des maisons humides ,
aux rues affreuses comme des crevasses.
Il y a des oiseaux de couleur soufre et des intestins hideux
accrochés aux portes des maisons que je déteste,
il y a des prothèses oubliées dans une cafetière,
il y a des miroirs
qu'ils auraient dû pleurer de honte et de peur,
il y a des parapluies partout, et des poisons, et nombril.
Je marche calmement, avec les yeux, avec des chaussures,
avec rage, avec oubli,
je passe, je traverse des bureaux et des magasins orthopédiques,
et des patios où les vêtements sont accrochés à un fil:
caleçons, serviettes et chemises qui pleurent
ralentissent les larmes sales.
Je suis fatigué d'être un homme.
Il arrive que j'entre dans les ateliers de couture et les cinémas
flétris, impénétrables, comme un cygne en feutre
Navigant dans une eau d'origine et de cendre.
L'odeur des coiffeurs me fait crier fort.
Je veux juste une pause de pierres ou de laine,
je veux juste ne pas voir d'établissements ou de jardins,
pas de marchandises, pas de verres, pas d'ascenseurs.
Il arrive que je me lasse de mes pieds et de mes ongles
et de mes cheveux et de mon ombre.
Je suis fatigué d'être un homme.
Cependant il serait délicieux d'
effrayer un notaire avec un lys coupé
ou de tuer une religieuse d'un coup à l'oreille.
Ce serait beau
parcourir les rues avec un couteau vert
et crier jusqu'à ce que je meure de froid Je
ne veux pas continuer à être une racine dans l'obscurité,
hésitante, allongée, frissonnante de sommeil,
sur les murs humides de la terre,
absorbant et réfléchissant, manger tous les jours.
Je ne veux pas tant de misère.
Je ne veux pas continuer à partir des racines et de la tombe,
sous terre seule, cave à mort
glacée, mourant de chagrin.
C'est pourquoi lundi brûle comme de l'huile
quand il me voit arriver avec mon visage de prison,
et hurle dans sa course comme une roue blessée,
et fait des pas sanglants dans la nuitEt
il me pousse dans certains coins, dans certaines maisons humides,
Aux hôpitaux où les os sortent de la fenêtre
à certains magasins de chaussures sentant le vinaigre, Il se trouve que j'en ai marre d'être un homme. Et il arrive que je rentre dans des ateliers de couture et que je fais du cinéma pour terrifier un juriste avec un lys coupé, ou que je tue une religieuse d'un coup à l'oreille. Ce serait formidable de parcourir les rues avec un couteau vert poussant des hurlements jusqu'à ce que je meure du froid. et il hurle sur son chemin comme une roue blessée, et laisse des traces pleines de sang chaud menant vers la nuit. Et ça me pousse dans certains coins, dans des maisons humides ,
aux rues affreuses comme des crevasses.
Il y a des oiseaux de couleur soufre et des intestins hideux
accrochés aux portes des maisons que je déteste,
il y a des prothèses oubliées dans une cafetière,
il y a des miroirs
qu'ils auraient dû pleurer de honte et de peur,
il y a des parapluies partout, et des poisons, et nombril.
Je marche calmement, avec les yeux, avec des chaussures,
avec rage, avec oubli,
je passe, je traverse des bureaux et des magasins orthopédiques,
et des patios où les vêtements sont accrochés à un fil:
caleçons, serviettes et chemises qui pleurent
ralentissent les larmes sales.
Pour que tu m'entende
Pour que vous m'entendiez
mes paroles
s'éclaircissent parfois au
fur et à mesure des traces des mouettes sur les plages.
Collier, cloche ivre
pour vos mains lisses comme des raisins.
Et je regarde mes paroles de loin.
Ils sont plus à vous qu'à moi.
Ils grimpent sur mes vieilles souffrances comme du lierre.
Il grimpe de la même manière sur les murs humides.
Vous êtes à blâmer pour ce sport cruel.
Ils fuient mon antre sombre.
Vous remplissez tout, vous remplissez tout.
Avant vous, ils ont peuplé la solitude que vous occupez,
et ils sont plus habitués que vous à ma tristesse.
Maintenant, je veux qu'ils disent ce que je veux vous dire pour vous
faire entendre comme je veux que vous m'entendiez.
Le vent d'angoisse les souffle toujours comme d'habitude.
Parfois, les ouragans des rêves les renversent encore.
Vous écoutez d'autres voix dans ma voix douloureuse.
Plainte de vieilles bouches, sang de vieilles supplications.
Aimez-moi, compagnon. Ne m'abandonne pas. Suivez-moi.
Suivez-moi, compagnon, sur cette vague d'angoisse.
Mais mes paroles se tachent de ton amour.
Vous occupez tout, vous occupez tout.
J'en fais un collier sans fin
pour vos mains blanches, lisses comme du raisin.
Pour que vous m'entendiez
mes paroles
s'éclaircissent parfois au
fur et à mesure des traces des mouettes sur les plages.
Collier, cloche ivre
pour vos mains lisses comme des raisins.
Et je regarde mes paroles de loin.
Ils sont plus à vous qu'à moi.
Ils grimpent sur mes vieilles souffrances comme du lierre.
Il grimpe de la même manière sur les murs humides.
Vous êtes à blâmer pour ce sport cruel.
Ils fuient mon antre sombre.
Vous remplissez tout, vous remplissez tout.
Avant vous, ils ont peuplé la solitude que vous occupez,
et ils sont plus habitués que vous à ma tristesse.
Maintenant, je veux qu'ils disent ce que je veux vous dire pour vous
faire entendre comme je veux que vous m'entendiez.
Le vent d'angoisse les souffle toujours comme d'habitude.
Parfois, les ouragans des rêves les renversent encore.
Vous écoutez d'autres voix dans ma voix douloureuse.
Plainte de vieilles bouches, sang de vieilles supplications.
Aimez-moi, compagnon. Ne m'abandonne pas. Suivez-moi.
Suivez-moi, compagnon, sur cette vague d'angoisse.
Mais mes paroles se tachent de ton amour.
Vous occupez tout, vous occupez tout.
J'en fais un collier sans fin
pour vos mains blanches, lisses comme du raisin.
Poésie
Et c'était à cet âge ... La poésie est venue
me chercher. Je ne sais pas, je ne sais pas d'où ça
vient, l'hiver ou la rivière.
Je ne sais pas comment ni quand,
non, ce n'étaient pas des voix, ce n'étaient pas des
mots, ni du silence,
mais d'une rue qu'il m'appelait,
des branches de la nuit,
soudain parmi les autres,
entre de violents feux
ou de retour seul,
j'étais là sans visage
et cela m'a touché.
Je ne savais pas quoi dire, ma bouche
ne savait pas comment
nommer,
mes yeux étaient aveugles,
et quelque chose a frappé dans mon âme,
fièvre ou ailes perdues,
et je le faisais seul,
déchiffrant
cette brûlure,
et j'ai écrit la première ligne vague,
vague, désincarnée, pure
absurdité,
pure sagesse
de celui qui ne sait rien,
et soudain j'ai vu
le ciel ouvert et
bombé
, les
planètes, les
plantations palpitantes,
l'ombre perforée,
criblée
de flèches, de feu et de fleurs,
la nuit écrasante, l'univers.
Et moi, le moins étant,
ivre du grand vide
constellé,
comme, à l'image
du mystère,
je sentais une partie pure
de l'abîme,
je roulais avec les étoiles,
mon cœur se déchaînait dans le vent.
Et c'était à cet âge ... La poésie est venue
me chercher. Je ne sais pas, je ne sais pas d'où ça
vient, l'hiver ou la rivière.
Je ne sais pas comment ni quand,
non, ce n'étaient pas des voix, ce n'étaient pas des
mots, ni du silence,
mais d'une rue qu'il m'appelait,
des branches de la nuit,
soudain parmi les autres,
entre de violents feux
ou de retour seul,
j'étais là sans visage
et cela m'a touché.
Je ne savais pas quoi dire, ma bouche
ne savait pas comment
nommer,
mes yeux étaient aveugles,
et quelque chose a frappé dans mon âme,
fièvre ou ailes perdues,
et je le faisais seul,
déchiffrant
cette brûlure,
et j'ai écrit la première ligne vague,
vague, désincarnée, pure
absurdité,
pure sagesse
de celui qui ne sait rien,
et soudain j'ai vu
le ciel ouvert et
bombé
, les
planètes, les
plantations palpitantes,
l'ombre perforée,
criblée
de flèches, de feu et de fleurs,
la nuit écrasante, l'univers.
Et moi, le moins étant,
ivre du grand vide
constellé,
comme, à l'image
du mystère,
je sentais une partie pure
de l'abîme,
je roulais avec les étoiles,
mon cœur se déchaînait dans le vent.
Poème le plus triste
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Écrivez, par exemple: "La nuit est pleine d'étoiles,
et les étoiles, bleues, tremblent au loin."
Le vent de la nuit tourbillonne dans le ciel et chante.
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Je l'aimais et parfois elle m'aimait aussi.
Des nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras.
Je l'ai embrassée tant de fois sous le ciel infini.
Elle m'aimait, parfois je l'aimais.
Comment pourrais-je ne pas avoir aimé ses grands yeux immobiles?
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Penser que je ne l'ai pas. Pour sentir que je l'ai perdue.
Pour entendre l'immense nuit, plus immense sans elle.
Et le poème tombe à l'âme comme la rosée à l'herbe.
Qu'importe que mon amour ne puisse pas la retenir.
La nuit est pleine d'étoiles et elle n'est pas avec moi.
C'est tout. Au loin, quelqu'un chante. Loin.
Mon âme est perdue sans elle.
Comme pour l'approcher, mes yeux la recherchent.
Mon cœur la cherche et elle n'est pas avec moi.
La même nuit qui blanchit les mêmes arbres.
Nous, nous qui étions, nous ne sommes plus les mêmes.
Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais combien je l'aimais.
Ma voix cherchait le vent pour toucher son oreille.
Quelqu'un d'autre. Elle appartiendra à quelqu'un d'autre. Comme elle
appartenait autrefois à mes baisers.
Sa voix, son corps léger. Ses yeux infinis.
Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais peut-être que je l'aime.
L'amour est si court et l'oubli si long.
Parce que les nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras,
mon âme est perdue sans elle.
Bien que ce soit la dernière douleur qu'elle me cause,
et que ce soit peut-être le dernier poème que j'écris pour elle.
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Écrivez, par exemple: "La nuit est pleine d'étoiles,
et les étoiles, bleues, tremblent au loin."
Le vent de la nuit tourbillonne dans le ciel et chante.
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Je l'aimais et parfois elle m'aimait aussi.
Des nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras.
Je l'ai embrassée tant de fois sous le ciel infini.
Elle m'aimait, parfois je l'aimais.
Comment pourrais-je ne pas avoir aimé ses grands yeux immobiles?
Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir.
Penser que je ne l'ai pas. Pour sentir que je l'ai perdue.
Pour entendre l'immense nuit, plus immense sans elle.
Et le poème tombe à l'âme comme la rosée à l'herbe.
Qu'importe que mon amour ne puisse pas la retenir.
La nuit est pleine d'étoiles et elle n'est pas avec moi.
C'est tout. Au loin, quelqu'un chante. Loin.
Mon âme est perdue sans elle.
Comme pour l'approcher, mes yeux la recherchent.
Mon cœur la cherche et elle n'est pas avec moi.
La même nuit qui blanchit les mêmes arbres.
Nous, nous qui étions, nous ne sommes plus les mêmes.
Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais combien je l'aimais.
Ma voix cherchait le vent pour toucher son oreille.
Quelqu'un d'autre. Elle appartiendra à quelqu'un d'autre. Comme elle
appartenait autrefois à mes baisers.
Sa voix, son corps léger. Ses yeux infinis.
Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais peut-être que je l'aime.
L'amour est si court et l'oubli si long.
Parce que les nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras,
mon âme est perdue sans elle.
Bien que ce soit la dernière douleur qu'elle me cause,
et que ce soit peut-être le dernier poème que j'écris pour elle.
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