Le début du récit est assez déroutant : on ne sait rien de cette femme, mais on entre in medias res dans l'action ! On la suit, dans la rue, comme si nous la connaissions depuis longtemps. Au fil des pages, le voile se lève enfin. On comprend mieux cette femme : elle aussi se cherche et cherche sa route.
Grâce à de nombreux retours en arrière, le lecteur en apprend alors plus sur la souffrance de cette femme. La femme occidentale que je suis a parfois bondi intérieurement en lisant la vie d'Ahlam.
La peinture faite dans la première partie semble en effet venir d'un autre âge. La femme n'est là bas qu'une poupée de chiffon qui se doit d'être parfaite et silencieuse. Soumise même.
Quant à May, c'est la vie qui l'a soumise. Une soumission silencieuse. Sans qu'elle y prenne garde.
Voici donc le portrait de deux femmes qui se réveillent enfin, qui souhaitent vivre leur vie pour elles-mêmes. Pas pour les autres. Même si certains choix peuvent paraître atroces (comment laisser derrière soi deux enfants ?).
Cette peinture dure mais réaliste est elle-même servie sur un plateau d'argent : le lecteur accorde sa respiration au rythme des phrases finement travaillées. Là des points de suspension donnent tout leur poids au silence, là au contraire l'enchaînement des virgules menace le lecteur d'un tourbillon vertigineux.
Un portrait tout en finesse sur la souffrance des femmes. L'intime, celle qui creuse les entrailles. Mais aussi sur cette plénitude que peut apporter l'innocence d'un enfant.
Quand un regard suffit à remplir le vide sidéral qui est en nous.
Un roman qui m'a fait parfois verser des larmes, parfois pétiller le coeur.
Lien : http://www.bricabook.com/archives/2011/06/13/21378046.html
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