Nulle douleur comme ce corps

N'en déplaise à Charles Aznavour, il me semble que la misère ne serait pas moins pénible au soleil, en témoigne l'unique roman de ce jeune auteur assassiné en 1973 à 28 ans. Enfin quand je dis au soleil, façon de parler, car on pense soleil quand on évoque les Caraïbes, mais le mois d'août à Trinidad ne semble pas précisément propice au farniente et aux bains de soleil.
Au mois d'août, la pluie diluvienne noie le paysage jour et nuit, traverse le toit de la paillote en pisé au sol en terre battue, meublée de caisses à patates, trempe jusqu'aux os et déchaîne les mauvais esprits qui mangent les enfants. Les enfants, ils sont quatre, de 8 à 12 ans, habillés de sacs à farine et dormant sur des sacs à riz, qui grelottent de froid, de faim et de peur, guettés par les serpents et les scorpions. Ils attrapent des têtards, plantent le riz avec leur mère, Manman, et attrapent la mort. le père, ivre de rhum et de haine, revient distribuer des coups, le malheur se concentre sur la mère et déchaine la tragédie. Cela se passe en 1905, dans une communauté hindoue des Antilles.
L'auteur n'y va pas de main morte et assène son écriture qui ne cherche nullement à plaire ou à faire rêver : authentique, il témoigne d'une vérité et ce petit livre, unique par son style et sa narration, vous déchirera l'âme